¡Duff beer ha llegado!
"Cuando eres tú la que te quejas, yo te hago caso al instante, tonta. Y la próxima vez, espero verte llorar, que eres demasiado fuerte y quiero verte tras la coraza. Va, que tenemos todo el año. Si necesitas ayuda, quejarte, gritar, insultar o matar a alguien... estoy aquí. Igual que tú estás cada vez que yo lo necesito. Eh, va. Que no voy a fallarte. Quéjate lo que te dé la gana, que te lo mereces por todo lo que llevas callando. Y ahora, tonta, hablemos de tonterías y riamos hasta las tantas"
Quejarme y que inmediatamente aparezca una mano para ayudar.
Sin pedir ayuda. Sin quererla.
--Acepta la ayuda cuando llega sin pedirla, es la única ayuda sincera. Y, además, si la rechazas quizá luego no te ayuden más--
Pequeñas filosofías de mi abuelo, que funcionan, y mucho.
Gracias por ello.
En realidad, gracias por no haber dado tiempo siquiera a que pasaran 5 minutos de mi queja y estar tocando a mi puerta, por empezar con una sonrisa y acabar con una carcajada.
Necesitaba quejarme un poco, descargar tensión. Y ya me siento mejor.
Hablando de cosas que -citando a mi dragona- tienen que ver, y otras leyendas urbanas... ¡Inventamos un cóctel via skype! Me siento extraña, nunca me habría imaginado haciéndolo. Pero es divertido y a la vez me siento responsable... ¡es mi pequeña criatura! ¡Voy a ser madre de un cóctel y un chupito! Seamos originales, ¿por qué no poner una base de vodka y usar regaliz como pajita? Es un buen comienzo, ¿quién va a pensar como nosotros?
Y ahora, dormir va a ser más sencillo. Sin tensión, sin problemas acuciantes. Con calma, y mucho más relajada. Y mañana a casa de mi dama, a cenar con ella.
¡Wiiiiiiii!
Si no fuera porque el rugido de los irbis es muy bajo, aunque grave, casi inexistente, mi rugido derrumbaría muros de piedra de dos palmos de grosor por la emoción.
lunes, 31 de diciembre de 2012
domingo, 30 de diciembre de 2012
El idiota de San Jorge ha llegado
De vez en cuando, hay que hacerse daño para llegar a estar mejor.
Es una ley no escrita. Una ley de la vida que da asco, sí, pero que es así. No se puede cambiar, o borrar, o nada. Es inamovible.
La vida está llena de pequeños momentos así, pequeños sacrificios diarios: cuando mamá no se compra unos vaqueros ella para que sus hijos tengan unos nuevos, cuando papá hace un par de horas extras en el trabajo para que en verano todos se puedan ir de vacaciones, cuando no quedas con tus amigos para hacer un café y te quedas limpiando la casa sabiendo que la semana siguiente podrás usar el día entero con ellos.
O cuando consuelas a alguien día tras día. Tirándote piedras a tu propio tejado, dejándote en mal lugar en pos de que al final, te recompensen diciendo "hay poca gente como tú".
Algún día tenía que acabar reventando.
Porque hay algunos sacrificios que no son tan obligatorios. Y entonces, la navaja de Ockham te atrapa, y te haces daño porque le haces daño a alguien. Y sin embargo, el círculo vicioso se repite: "hay poca gente como tú".
La gota que colmaba el vaso.
Basta ya de terapia y de ser trapo de lágrimas.
Que yo también tengo mis problemas, aunque no me queje al mundo.
No quiero ser mi pañuelo de lágrimas, y a la vez, ser el de todos los demás.
Y odio ver que la gente a mi alrededor está deprimida.
Así que, ya basta.
Aprended a luchar, a tener narices de seguir adelante, coño.
Que yo estoy harta de caer y levantarme, y ver que los demás se caen y esperan una mano que les impulse a seguir. Aprended a levantaros solos, a sacar fuerzas de flaqueza, y a callaros los problemas que menos importen. A luchar por vosotros mismos, y a pedir ayuda cuando realmente sea necesario.
A ser guerreros y no víctimas.
Que yo guerreo por quien sea, pero para todo hay un límite.
Y ahora lo que quiero es luchar mis propias guerras, no las de otros a no ser que sean mayores que las mías.
Aprended a pedir ayuda en el momento oportuno, no siempre que haya un obstáculo. Aprended a tener coraje y a vencer los miedos.
Y dejad que los demás hagámos lo mismo.
Dejad que yo resuelva alguna vez también mis problemas. Que los tengo, como todos. Pero sin las pancartas ni heraldos que los proclamen.
Es una ley no escrita. Una ley de la vida que da asco, sí, pero que es así. No se puede cambiar, o borrar, o nada. Es inamovible.
La vida está llena de pequeños momentos así, pequeños sacrificios diarios: cuando mamá no se compra unos vaqueros ella para que sus hijos tengan unos nuevos, cuando papá hace un par de horas extras en el trabajo para que en verano todos se puedan ir de vacaciones, cuando no quedas con tus amigos para hacer un café y te quedas limpiando la casa sabiendo que la semana siguiente podrás usar el día entero con ellos.
O cuando consuelas a alguien día tras día. Tirándote piedras a tu propio tejado, dejándote en mal lugar en pos de que al final, te recompensen diciendo "hay poca gente como tú".
Algún día tenía que acabar reventando.
Porque hay algunos sacrificios que no son tan obligatorios. Y entonces, la navaja de Ockham te atrapa, y te haces daño porque le haces daño a alguien. Y sin embargo, el círculo vicioso se repite: "hay poca gente como tú".
La gota que colmaba el vaso.
Basta ya de terapia y de ser trapo de lágrimas.
Que yo también tengo mis problemas, aunque no me queje al mundo.
No quiero ser mi pañuelo de lágrimas, y a la vez, ser el de todos los demás.
Y odio ver que la gente a mi alrededor está deprimida.
Así que, ya basta.
Aprended a luchar, a tener narices de seguir adelante, coño.
Que yo estoy harta de caer y levantarme, y ver que los demás se caen y esperan una mano que les impulse a seguir. Aprended a levantaros solos, a sacar fuerzas de flaqueza, y a callaros los problemas que menos importen. A luchar por vosotros mismos, y a pedir ayuda cuando realmente sea necesario.
A ser guerreros y no víctimas.
Que yo guerreo por quien sea, pero para todo hay un límite.
Y ahora lo que quiero es luchar mis propias guerras, no las de otros a no ser que sean mayores que las mías.
Aprended a pedir ayuda en el momento oportuno, no siempre que haya un obstáculo. Aprended a tener coraje y a vencer los miedos.
Y dejad que los demás hagámos lo mismo.
Dejad que yo resuelva alguna vez también mis problemas. Que los tengo, como todos. Pero sin las pancartas ni heraldos que los proclamen.
Retórica
Do irbises loves penguins?
Por mi parte, incondicionalmente.
Torpones, bobalicones, simpaticones, achuchables pingüinos.
Soy un irbis con pingüinos. Si hasta tengo un gorro de pingüino.
Si -¿Por qué voy a mentar La brújula dorada? La película es horrible, y realmente, de los libros sólo se salva el primero y un poco del segundo, el resto... ¿Qué droga usó mientras escribía?- tuviese un daimonion, sería un irbis. Y lo mimaría hasta hartarme.
Do irbises loves penguins?
Well... who knows?
Panthera uncia al ataque.
Felino que no ruge.
Por mi parte, incondicionalmente.
Torpones, bobalicones, simpaticones, achuchables pingüinos.
Soy un irbis con pingüinos. Si hasta tengo un gorro de pingüino.
Si -¿Por qué voy a mentar La brújula dorada? La película es horrible, y realmente, de los libros sólo se salva el primero y un poco del segundo, el resto... ¿Qué droga usó mientras escribía?- tuviese un daimonion, sería un irbis. Y lo mimaría hasta hartarme.
Do irbises loves penguins?
Well... who knows?
Panthera uncia al ataque.
Felino que no ruge.
sábado, 29 de diciembre de 2012
Viejos temas
Hay veces que hay que parar.
Llevo fuera mucho tiempo, tres meses. Tres meses alejada, sin rozarme con el grupo, con esas rencillas que de vez en cuando surgen. Así que ahora, en este mes de descanso, de estar con los míos, quiero seguir igual.
Hay veces que, por mucho que los demás no lo entiendan, hay que decir "basta". Yo no quiero contaminarme ahora, en este mes que tengo para disfrutar, de los problemas de los otros. ¿Soy quien la conoce desde hace más tiempo? ¿Soy quien lo conoce desde hace más tiempo? Cierto. ¿Y qué?
No pienso hablar de algo que ni he visto ni he notado. Porque sea algo que los demás han visto, que sufren, yo no puedo ser la portavoz.
Porque ni lo vivo, ni lo veo, ni sé las versiones de todos... Ni quiero.
Quiero seguir como hasta ahora.
Lejos, intocable. Hablando con todos, pero distante del holocausto interior. Porque es lo que es, un holocausto, un futuro apocalípsis entrópico. Y yo no lo quiero, ni lo necesito, ni nada.
Y lo mejor, es que puedo conseguir que sea así.
Ya lo estoy haciendo, de hecho.
A veces hay que parar. Sentarse, y hablarlo con alguien.
Yo estaba mal por no hacerlo, no sabía con quien pararme. Es uno de esos momentos en que agradezco haber vuelto. Porque una conversación entre los brazos de mamá -¡mírame! ¡una esfinge ya crecidita, en brazos de mamá!- hace que veas las cosas con más perspectiva. Que te detengas, los detengas y les hables.
Y, al menos esta vez, que te entiendan y te agradezcan que no hayas hecho caso de lo que dijeron.
Van a ser fuertes para resolverlo ellos.
Hay veces que hay que parar. Contemplar el resultado de tus acciones.
Me siento orgullosa de ellos y de mí.
Y aún voy a pecar de más cosas esta noche.
Pero me arde el pecho de ver las cosas bien hechas. Que, a pesar de las molestias y de estar separados, el grupo sigue ahí. Que crecemos todos juntos.
Y que maduramos.
Me siento orgullosa.
Aunque no nos veamos hasta el nuevo año, muchachos.
Hoy, en la puerta de Mercadona, me habéis hecho una esfinge feliz. Feliz y orgullosa.
Llevo fuera mucho tiempo, tres meses. Tres meses alejada, sin rozarme con el grupo, con esas rencillas que de vez en cuando surgen. Así que ahora, en este mes de descanso, de estar con los míos, quiero seguir igual.
Hay veces que, por mucho que los demás no lo entiendan, hay que decir "basta". Yo no quiero contaminarme ahora, en este mes que tengo para disfrutar, de los problemas de los otros. ¿Soy quien la conoce desde hace más tiempo? ¿Soy quien lo conoce desde hace más tiempo? Cierto. ¿Y qué?
No pienso hablar de algo que ni he visto ni he notado. Porque sea algo que los demás han visto, que sufren, yo no puedo ser la portavoz.
Porque ni lo vivo, ni lo veo, ni sé las versiones de todos... Ni quiero.
Quiero seguir como hasta ahora.
Lejos, intocable. Hablando con todos, pero distante del holocausto interior. Porque es lo que es, un holocausto, un futuro apocalípsis entrópico. Y yo no lo quiero, ni lo necesito, ni nada.
Y lo mejor, es que puedo conseguir que sea así.
Ya lo estoy haciendo, de hecho.
A veces hay que parar. Sentarse, y hablarlo con alguien.
Yo estaba mal por no hacerlo, no sabía con quien pararme. Es uno de esos momentos en que agradezco haber vuelto. Porque una conversación entre los brazos de mamá -¡mírame! ¡una esfinge ya crecidita, en brazos de mamá!- hace que veas las cosas con más perspectiva. Que te detengas, los detengas y les hables.
Y, al menos esta vez, que te entiendan y te agradezcan que no hayas hecho caso de lo que dijeron.
Van a ser fuertes para resolverlo ellos.
Hay veces que hay que parar. Contemplar el resultado de tus acciones.
Me siento orgullosa de ellos y de mí.
Y aún voy a pecar de más cosas esta noche.
Pero me arde el pecho de ver las cosas bien hechas. Que, a pesar de las molestias y de estar separados, el grupo sigue ahí. Que crecemos todos juntos.
Y que maduramos.
Me siento orgullosa.
Aunque no nos veamos hasta el nuevo año, muchachos.
Hoy, en la puerta de Mercadona, me habéis hecho una esfinge feliz. Feliz y orgullosa.
miércoles, 26 de diciembre de 2012
Rumores de la isla esmeralda
"Alraune deshace la coleta del hombre; que a su vez enreda los dedos en la melena de ella. Le acaricia la nuca, el cuello, la línea de la clavícula, suspira sobre su oído. Ella le muerde la barbilla, paseando las manos por la ancha espalda, tirando de la lazada de la camisa hasta conseguir que sus dedos toquen la piel desnuda de él. El hombre deshace los nudos que sujetan el vestido de la joven, hasta que la tela se desliza hasta el suelo y la aparta de una patada. No piensa en el dolor de la mano vendada, sólo en el
momento. En besar y morder esa boca que le besa con urgencia, con desesperación.
Se escucha la respiración agitada de los dos, el estrépito de cacharros al caer
sobre el piso cuando los tiran de la mesa."
Y pensar que, el día de Navidad, los gatos escribimos guarradas.
¡Un polvo rápido para la bruja, camarero! ¡Maaaaaarchando!
Definitivamente, estamos locos.
Qué exceso de cordura.
Un nuevo comienzo cada día.
Una nueva sonrisa, un esfuerzo más.
Es lo que yo llamo "mañana".
Es lo que yo llamo "seguir en pie".
No es optimismo.
Es que soy testaruda, nada más.
Y pensar que, el día de Navidad, los gatos escribimos guarradas.
¡Un polvo rápido para la bruja, camarero! ¡Maaaaaarchando!
Definitivamente, estamos locos.
Qué exceso de cordura.
Un nuevo comienzo cada día.
Una nueva sonrisa, un esfuerzo más.
Es lo que yo llamo "mañana".
Es lo que yo llamo "seguir en pie".
No es optimismo.
Es que soy testaruda, nada más.
lunes, 24 de diciembre de 2012
El ultimo poema
Cuando se salve al diablo, los demonios volverán a ser ángeles.
Mientras tanto, miradas al horizonte.
Recuerdos de leyendas y mitos, y una webcam.
Y poco más.
Oh, claro. Soy un despiste.
Felices fiestas.
Mientras tanto, miradas al horizonte.
Recuerdos de leyendas y mitos, y una webcam.
Y poco más.
Oh, claro. Soy un despiste.
Felices fiestas.
viernes, 21 de diciembre de 2012
Que el fin del mundo te pille bailando
Y olé.
"Que el fin del mundo te pille bailando, que el escenario me tiña las canas"
El misterio es por qué no nos hemos visto las caras por skype. Ah, espera. Es que rechazarás la llamada. Bueno, si no voy a llamar yo.
'Estronzo'
Será que has llegado hoy, y mañana sí.
Porque no me había dado cuenta de lo mucho que extrañaba MI cama, en MI casa, con MI familia y MIS amigos. Tienes que pasar por lo mismo, y con un par de problemas de añadidura. Terapia de whatsapp con la esfinge-leopardo de las nieves. He, funciona, parece. ¿Que no?
"Que nunca sepas ni cómo ni cuándo, ni ciento volando, ni ayer ni mañana"
Escuchar voces por teléfono, verles por las calles, una conversación de skype hasta las tantas de la mañana.
Es la 1:24 a.m., mañana me levanto a las 8:00... y me he acostumbrado a esto.
"Que no te compren por menos de nada, que no te vendan amor sin espinas, que no te duerman con cuentos de hadas, que no te cierren el bar de la esquina"
A hablar por whatsapp hasta la muerte.
Esperar el timbre de la bicicleta a las 4:00 de la madrugada... sólo por ver si es cierto que está encendido el whatsapp.
He hecho ya la tarjeta de felicitación para mi antigua profesora.
Gracias a ella leí "Martes con mi viejo profesor". Yo no puedo ir todos los martes a verla. Pero iré todos los sábados a partir del año que viene, a partir de que esté en casa otra vez, y no a 1400 km de avión.
Gracias por los tres años de instituto de aprendizaje serio y duro, llevadero gracias a tu buen humor, los pequeños detalles y la sonrisa eterna.
"Que no se ocupe de ti el desamparo, que cada cena sea tu última cena, que ser valiente no salga tan caro, que ser cobarde no valga la pena."
El 26 tengo una cita importante.
El 30 otra. Y el 2, tengo, ¡redundancia!, dos citas importantes. Gente del erasmus, ¡Go, go, go!
Hey, hey, hey.
Hablamos otro día, Toby. Mi terrone favorito.
"Sto scherzando, stronzo..." No te me molestes, que nos conocemos. ESTRONZO.
Y este mes, todo es genial.
Todo pinta bien, lejos de los pequeños problemas que me hacen hervir.
Al menos, estoy en casa con mis anclas, mi triqueta.
Y en enero tengo un superhéroe para mí, sin pedirlo ni quererlo.
Mentira.
Quererle... Le quiero. Un poco.
¡Sobretodo matarlo! ¡Aaaagh!
miércoles, 19 de diciembre de 2012
Desvaríos de una tarde lejana
"No es justo que tras un mes y medio me conozcas mejor que alguien que está aquí desde hace seis años, que seas una de las tres personas que pueden calmarme cuando me invade la rabia."
Llámame egoista, pero los únicos consejos que puedo darte...
...al final son los que quiero darte.
Quizá es por la bruja que me cuelga del cuello.
Quizá.
"E oggi sono arrabbiato e solo voglio parlare con te ma non e buona cosa parlare di questo con te... Porca troia schifosa!"
Eh, lo sé.
Pero a 1400 km lo único que puedo hacer es mandarte abrazos, prometer un mordisco en enero; jurar que las canciones tristes se han acabado y que habrán más pizzas mientras perdemos el tiempo viendo series subtituladas al italiano. Porque a 1400 km (¡te he dicho pronto cuántos había, desde esta ciudad a la que acabo de dejar cuando has dicho que estaba lejos!) no puedo realmente ayudar.
Ahora que estoy en casa, como mucho... skype.
Te fías de un gato, ¿no?
Por aquello de que ronronean.
La nieve ya no cae.
Creo que se ha esperado a que hayamos escampado, porque cuando ya hemos regresado casi todos, la nieve ha dejado de caer. Hace algo de niebla, un poco de viento.
Pero el paisaje de nubes blancas, de hielo y nieve... ese espera a que regrese en enero.
Me cuesta escribir en este idioma, de verdad.
Creo que me he acostumbrado al italiano.
"¿Te acordarás en enero del abrazo y el mordisco?"
Pero vamos a ver...
¿Cuándo ha fallado en una misión Flash? ¡Si él fue quien se sacrificó para rehacer el universo Marvel, para que ningún otro superhéroe falleciera! ¡Por eso lo reviven después en un mundo paralelo y lo transportan al nuestro!
¿Crees que Flash fallará ahora?
¡No!
Llámame egoista, pero los únicos consejos que puedo darte...
...al final son los que quiero darte.
Quizá es por la bruja que me cuelga del cuello.
Quizá.
"E oggi sono arrabbiato e solo voglio parlare con te ma non e buona cosa parlare di questo con te... Porca troia schifosa!"
Eh, lo sé.
Pero a 1400 km lo único que puedo hacer es mandarte abrazos, prometer un mordisco en enero; jurar que las canciones tristes se han acabado y que habrán más pizzas mientras perdemos el tiempo viendo series subtituladas al italiano. Porque a 1400 km (¡te he dicho pronto cuántos había, desde esta ciudad a la que acabo de dejar cuando has dicho que estaba lejos!) no puedo realmente ayudar.
Ahora que estoy en casa, como mucho... skype.
Te fías de un gato, ¿no?
Por aquello de que ronronean.
La nieve ya no cae.
Creo que se ha esperado a que hayamos escampado, porque cuando ya hemos regresado casi todos, la nieve ha dejado de caer. Hace algo de niebla, un poco de viento.
Pero el paisaje de nubes blancas, de hielo y nieve... ese espera a que regrese en enero.
Me cuesta escribir en este idioma, de verdad.
Creo que me he acostumbrado al italiano.
"¿Te acordarás en enero del abrazo y el mordisco?"
Pero vamos a ver...
¿Cuándo ha fallado en una misión Flash? ¡Si él fue quien se sacrificó para rehacer el universo Marvel, para que ningún otro superhéroe falleciera! ¡Por eso lo reviven después en un mundo paralelo y lo transportan al nuestro!
¿Crees que Flash fallará ahora?
¡No!
martes, 18 de diciembre de 2012
Alquiler de sudaderas Duff
Torneranno le brune rondinelle
al tuo balcone ad appendere i nidi
e ancora con le ali contro i vetri
giocando chiameranno.
Ma quelle che il volo frenavano
la tua bellezza e la mia fortuna a contemplare,
quelle che i nostri nomi imparavano,
quelle... non torneranno!
Ritorneranno folti i caprifogli
rampicanti sul muro del giardino,
e ancora più belli ogni sera
i fiori si apriranno.
Ma quelli coi cristalli di rugiada
le cui gocce guardavamo tremare
e cadere come lacrime del giorno,
quelli... non torneranno!
Ritorneranno le parole ardenti
dell'amore al tuo orecchio a risuonare,
e dal sonno profondo il tuo cuore
forse ridesteranno.
Ma così muto e assorto e inginocchiato
come si adora un dio davanti all'altare,
com'io t'ho amata, non illuderti,così... non t'ameranno!
Prometo dejar de escuchar canciones tristes.
Prometo no enseñártelas.
Se acabó la poesía que no arranque una sonrisa.
Regreso a casa, y en este mes van a cambiar muchas cosas.
Enero vendrá con aventura añadida.
Yippi-kai-yei, motherfucker!
al tuo balcone ad appendere i nidi
e ancora con le ali contro i vetri
giocando chiameranno.
Ma quelle che il volo frenavano
la tua bellezza e la mia fortuna a contemplare,
quelle che i nostri nomi imparavano,
quelle... non torneranno!
Ritorneranno folti i caprifogli
rampicanti sul muro del giardino,
e ancora più belli ogni sera
i fiori si apriranno.
Ma quelli coi cristalli di rugiada
le cui gocce guardavamo tremare
e cadere come lacrime del giorno,
quelli... non torneranno!
Ritorneranno le parole ardenti
dell'amore al tuo orecchio a risuonare,
e dal sonno profondo il tuo cuore
forse ridesteranno.
Ma così muto e assorto e inginocchiato
come si adora un dio davanti all'altare,
com'io t'ho amata, non illuderti,così... non t'ameranno!
Prometo dejar de escuchar canciones tristes.
Prometo no enseñártelas.
Se acabó la poesía que no arranque una sonrisa.
Regreso a casa, y en este mes van a cambiar muchas cosas.
Enero vendrá con aventura añadida.
Yippi-kai-yei, motherfucker!
3, 2, 1...
Noche de conversaciones serias antes de partir... ¡Mira, mamá, soy terapeuta!
Pero en mi propio provecho... Jojojojo
Llamadme egoista. Que no diré que no.
Pero en mi propio provecho... Jojojojo
Llamadme egoista. Que no diré que no.
domingo, 16 de diciembre de 2012
Conóceme
Iba a susurrarlo, porque necesito creérmelo.
Iba a susurrarlo.
Y me parece que me da miedo.
Por si se hace fuerte, y crece.
O por si se apaga, y se pierde.
Creo que sí, que me da miedo.
Y me quiero atrever...
...pero no sé si voy a poder. Creo que me duele el estómago. Voy a intentar atreverme. Eso, al menos, sí puedo hacerlo.
Pero me da mucho miedo, aunque sea susurrarlo. Entender lo que ocurre, la magnitud de lo que implica.
Quiero decirlo, escucharlo de mi propia voz y creérmelo. Pero, ¿y si lo digo demasiado pronto, demasiado fuerte, demasiado todo?
¿Y si lo digo y no se detiene el tiempo?
Iba a susurrarlo.
Y me parece que me da miedo.
Por si se hace fuerte, y crece.
O por si se apaga, y se pierde.
Creo que sí, que me da miedo.
Y me quiero atrever...
...pero no sé si voy a poder. Creo que me duele el estómago. Voy a intentar atreverme. Eso, al menos, sí puedo hacerlo.
Pero me da mucho miedo, aunque sea susurrarlo. Entender lo que ocurre, la magnitud de lo que implica.
Quiero decirlo, escucharlo de mi propia voz y creérmelo. Pero, ¿y si lo digo demasiado pronto, demasiado fuerte, demasiado todo?
¿Y si lo digo y no se detiene el tiempo?
viernes, 14 de diciembre de 2012
Radici
Cuenta atrás.
El martes de nuevo en la casa familiar, con mis ovillos favoritos y mi cama.
Será la semana de visitas.
Sobretodo a ellas.
Las otras dos puntas de la triqueta.
Os veo pronto.
Pronto. Pronto.
Nos vemos pronto, Dama.
Nos vemos pronto, Dragona.
El martes de nuevo en la casa familiar, con mis ovillos favoritos y mi cama.
Será la semana de visitas.
Sobretodo a ellas.
Las otras dos puntas de la triqueta.
Os veo pronto.
Pronto. Pronto.
Nos vemos pronto, Dama.
Nos vemos pronto, Dragona.
miércoles, 12 de diciembre de 2012
18
Fecha señalada.
Diciembre blanco; yo regreso a casa. Nos veremos en enero helado.
Falta algo, gente.
Pero esto es una ciudad-hogar.
Te espero en enero.
Yo, ahora, regreso a casa.
Diciembre blanco; yo regreso a casa. Nos veremos en enero helado.
Falta algo, gente.
Pero esto es una ciudad-hogar.
Te espero en enero.
Yo, ahora, regreso a casa.
domingo, 9 de diciembre de 2012
Brindisi (Grazie mille II)
Gracias por decir que, a pesar de la empatía, que prefiero calarme en la tormenta sólo por disfrutar el sol, que ves que me preocupo por ti y pocos más aquí...
...gracias por, después de eso, decir que te gusta mi sonrisa... y que te gusto más si sonrío.
...gracias por, después de eso, decir que te gusta mi sonrisa... y que te gusto más si sonrío.
Brindisi (Grazie mille)
Gracias por la guerra de nieve de mediodía.
Y por el chocolate y las galletas.
Por el té.
Por la tarde en el sofá.
Por los trozos de carne recién hecha y los gajos de manzana.
Por la buena música que pones.
Gracias por los minipuñetazos, por revolverme el pelo, hacerme caras raras. Por cada amenaza de 'uccidermi un giorno' que haces justo antes de matarme a cosquillas. Por las mini-luchas, nuestras peleas porque 'eres la primera chica que conozco que pega de verdad'. Gracias por cada burla, cada risa que nos hacemos.
Gracias por, cuando me ves seria, hacerme reír aunque sea a costa tuya.
Por morder donde está prohibido para ambos: cuello y manos. Por los dos mordiscos de hacerme rabiar del cuello que te he devuelto en uno grande.
Gracias por las fotos-hope, ¡me han encantado! Por burlarte hasta el infinito con mi equivocación entre 'cane pazzo' y 'pane cazzo' y hacerme llorar de risa con tu 'las cosas de pri... pri... pri... pri... antes'
Gracias por prometerme que, la primera foto cuando la nieve de febrero llegue, será conmigo.
Gracias por los 'cornetti' de esta mañana con mermelada de albaricoque (no sé como lo has hecho, pero ahora me encanta) y frutas del bosque.
Por acompañarme a casa.
Por tener que subir tres veces las escaleras de un quinto piso porque se te habia olvidado lo que fuera, y por reír después de la seriedad de ultratumba cuando he saltado como una cría sobre la nieve.
Por cogerme esa estalactita para que la viera de cerca, mientras me llenabas la chaqueta y el pelo de polvo de nieve. Por hacerme descubrir los charcos helados, por sujetarme cuando he patinado por el hielo.
Gracias por tu español tan vacilante como mi italiano.
Gracas por esos abrazos de leopardo. Por contarme tis neuras y obligarme sin obligarme a contarte las mías.
Gracias por asegurarme que yo este verano vengo a verte.
Gtacias por todas las cosas, por cada tontería, por cada silencio.
Y gracias por hacer que Milano y la cena de año nuevo del sábado que viene me crezcan tirabuzones y el vestido nuevo me haga sentir... nueva. Porque la cuenta atrás para volver con los míos no se hace tan pesada, y la de regresar al frío se hace hasta pesada.
Gracias por prestarme tus sudaderas y llamarme la chica de la chaqueta roja.
Gracias por cada conversación idiota y por cada charla seria. Por cada mensaje de whatsapp sólo mqndado por hablar.
Por cada idiotez que esconde seriedad, y cada seriedad en la que escondes una broma.
Gracias por besarme el pelo cuando vemos películas en italiano, por ayudarme con los diálogos, por mejorar mi lingua italiana y mi acento british.
Gracias.
Stronzo di merda, grandisimo amigo.
Y por el chocolate y las galletas.
Por el té.
Por la tarde en el sofá.
Por los trozos de carne recién hecha y los gajos de manzana.
Por la buena música que pones.
Gracias por los minipuñetazos, por revolverme el pelo, hacerme caras raras. Por cada amenaza de 'uccidermi un giorno' que haces justo antes de matarme a cosquillas. Por las mini-luchas, nuestras peleas porque 'eres la primera chica que conozco que pega de verdad'. Gracias por cada burla, cada risa que nos hacemos.
Gracias por, cuando me ves seria, hacerme reír aunque sea a costa tuya.
Por morder donde está prohibido para ambos: cuello y manos. Por los dos mordiscos de hacerme rabiar del cuello que te he devuelto en uno grande.
Gracias por las fotos-hope, ¡me han encantado! Por burlarte hasta el infinito con mi equivocación entre 'cane pazzo' y 'pane cazzo' y hacerme llorar de risa con tu 'las cosas de pri... pri... pri... pri... antes'
Gracias por prometerme que, la primera foto cuando la nieve de febrero llegue, será conmigo.
Gracias por los 'cornetti' de esta mañana con mermelada de albaricoque (no sé como lo has hecho, pero ahora me encanta) y frutas del bosque.
Por acompañarme a casa.
Por tener que subir tres veces las escaleras de un quinto piso porque se te habia olvidado lo que fuera, y por reír después de la seriedad de ultratumba cuando he saltado como una cría sobre la nieve.
Por cogerme esa estalactita para que la viera de cerca, mientras me llenabas la chaqueta y el pelo de polvo de nieve. Por hacerme descubrir los charcos helados, por sujetarme cuando he patinado por el hielo.
Gracias por tu español tan vacilante como mi italiano.
Gracas por esos abrazos de leopardo. Por contarme tis neuras y obligarme sin obligarme a contarte las mías.
Gracias por asegurarme que yo este verano vengo a verte.
Gtacias por todas las cosas, por cada tontería, por cada silencio.
Y gracias por hacer que Milano y la cena de año nuevo del sábado que viene me crezcan tirabuzones y el vestido nuevo me haga sentir... nueva. Porque la cuenta atrás para volver con los míos no se hace tan pesada, y la de regresar al frío se hace hasta pesada.
Gracias por prestarme tus sudaderas y llamarme la chica de la chaqueta roja.
Gracias por cada conversación idiota y por cada charla seria. Por cada mensaje de whatsapp sólo mqndado por hablar.
Por cada idiotez que esconde seriedad, y cada seriedad en la que escondes una broma.
Gracias por besarme el pelo cuando vemos películas en italiano, por ayudarme con los diálogos, por mejorar mi lingua italiana y mi acento british.
Gracias.
Stronzo di merda, grandisimo amigo.
sábado, 8 de diciembre de 2012
Le radici ca tieni
La felpa con il disegno di Superman è calda.
Voglio tastare il ragù.
Te vuelvo a cambiar la sudadera.
Yo preparo salmorejo o tomate, a elección.
Dialecto de Puglia.
'Se tu nu te scierri mai delle radici ca tieni, rispetti puru quiddre delli paisi lontani!
Se nu te scierri mai de du ete ca sta ieni; dai chiu valore alla cultura ca tieni"
Disfraz de pirata mañana... casi seguro.
Desayuno a las 9:30 con Clark Kent, recupero mi mochila, vuelvo a comer en casa ajena.
Qué majos son estos chicos.
"-Pues como mi novia se apellida Ferrari, este parque es mio. Mierda, el novio de ella se apellida Italia... Kael es la dueña del país.
-Pues el mío se apellida Stadler... Así que ¡comprarme bolis!"
Nieva.
Nieva y yo he lanzado mi primera bola de nieve.
Hemos hecho un mini muñeco de nieve.
Y quiero hacerme una foto contigo, con todo nevado.
Melón.
Voglio tastare il ragù.
Te vuelvo a cambiar la sudadera.
Yo preparo salmorejo o tomate, a elección.
Dialecto de Puglia.
'Se tu nu te scierri mai delle radici ca tieni, rispetti puru quiddre delli paisi lontani!
Se nu te scierri mai de du ete ca sta ieni; dai chiu valore alla cultura ca tieni"
Disfraz de pirata mañana... casi seguro.
Desayuno a las 9:30 con Clark Kent, recupero mi mochila, vuelvo a comer en casa ajena.
Qué majos son estos chicos.
"-Pues como mi novia se apellida Ferrari, este parque es mio. Mierda, el novio de ella se apellida Italia... Kael es la dueña del país.
-Pues el mío se apellida Stadler... Así que ¡comprarme bolis!"
Nieva.
Nieva y yo he lanzado mi primera bola de nieve.
Hemos hecho un mini muñeco de nieve.
Y quiero hacerme una foto contigo, con todo nevado.
Melón.
jueves, 6 de diciembre de 2012
Italia con F
Llegar a italia y descubrir que, bajo x situaciones y x compañias, la mermelada de albaricoque y las uvas secas, que nunca me han gustado, me vuelven loca.
Que la piña al natural no me da tanto asco, que puedo comer dos o tres bocados al trozo que me ofrecen.
Que el tomate, que no me gusta mucho, en 4 pedazos y pasado por la sarten está genial.
Y que los dulces de crema de la Puglia y los taralli al peperoncino son un vicio...
Grazie, Superman!
Atentamente, Flash.
Que la piña al natural no me da tanto asco, que puedo comer dos o tres bocados al trozo que me ofrecen.
Que el tomate, que no me gusta mucho, en 4 pedazos y pasado por la sarten está genial.
Y que los dulces de crema de la Puglia y los taralli al peperoncino son un vicio...
Grazie, Superman!
Atentamente, Flash.
domingo, 2 de diciembre de 2012
Ma il cielo è sempre più blu!
Regalo abrazos, carteles con letras de colores, un vestido y collar nuevos para navidad, un kinder que me regalaron el miercoles, una sonrisa de verdad, fotos de fiesta y en plan coña.
Se acerca Navidad y esto mola.
Lunes, felicitación.
El himno de mi segundo piso en este pais. Miao.
Nuestro himno, el de todos.
¡Motivación!
Se acerca Navidad y esto mola.
Lunes, felicitación.
El himno de mi segundo piso en este pais. Miao.
Nuestro himno, el de todos.
¡Motivación!
viernes, 30 de noviembre de 2012
El meglio deve ancora venire
Desde que soy medio bruja, la hora de llegar a casa oficialmente es a las 5:30-5:40 de la madrugada.
Como los gatos.
Está prohibido morder.
Ti devo un morso. No. Sí.
No a la oreja. Sí.
(dentellada)
La apuesta es en dos semanas.
Y con lo testaruda que soy, creo que he ganado los dos chupitos. Muajajaja.
Llueve, y nosotros vamos medio dormidos por las calles.
Si no fuera por lo caro que era ya el billete, por la tarde desaparecía el fin de semana para ir a Puglia.
Va bene, voy a ir este verano. Aseguradísimo.
No se juega diciendo que a lo mejor te quedas, o a lo mejor vuelves. Stronzo.
Tu debes irte el finde, y volver el lunes. Como has dicho. Me lo has prometido.
Y recibiras una tarjeta de felicitación por tu cumpleaños que lo fliparás, melón. Flash, Superman, Harley Quinn.
Y el año que viene, el "mezzo-erasmus" eres tú.
En Valencia, forse. Ya tienes a dos personas allí para no estar solo y empezar bien.
"Io porto. le mie... occhial. solo quando. ando. alla... facolt". "Maaaaaa che cosa sei pazzo andate di qui".
Frases de stronzos esta noche.
Menudo grupo hemos formado. Franceses, tedescos, ingleses, italiano y española.
Lo bien que me lo he pasado.
Gato arancio, guepardo, tiramisu, rosso e azurro.
Gato siamese, leopardo di la neve, arroz con leche, rosso e arancia.
Più simile.
Muy diferentes.
Hemos dicho que en la oreja no se muerde.
Ñam. Mejilla.
Desayuno-cena a las 4, en casa francesa; pasta con formaggio e salsa pesto.
~~~Che'l cielo è seeeeeeempre più blu!~~~
~(siamo l'italiano medio, nel blu di pinto di blu)~
Mi paciono questa musica.
Ti scatterò una foto e Call me. Tiziano e Shinedown.
Una guitarra y Hallelujah a tres voces y tiempos. 2 botellas de vino.
Que no se muerde, diantres.
Pero se pone la mano para que muerdan.
Chac! Un'altro morso!
Morso, morso, morso...
...........morso.
Como los gatos.
Está prohibido morder.
Ti devo un morso. No. Sí.
No a la oreja. Sí.
(dentellada)
La apuesta es en dos semanas.
Y con lo testaruda que soy, creo que he ganado los dos chupitos. Muajajaja.
Llueve, y nosotros vamos medio dormidos por las calles.
Si no fuera por lo caro que era ya el billete, por la tarde desaparecía el fin de semana para ir a Puglia.
Va bene, voy a ir este verano. Aseguradísimo.
No se juega diciendo que a lo mejor te quedas, o a lo mejor vuelves. Stronzo.
Tu debes irte el finde, y volver el lunes. Como has dicho. Me lo has prometido.
Y recibiras una tarjeta de felicitación por tu cumpleaños que lo fliparás, melón. Flash, Superman, Harley Quinn.
Y el año que viene, el "mezzo-erasmus" eres tú.
En Valencia, forse. Ya tienes a dos personas allí para no estar solo y empezar bien.
"Io porto. le mie... occhial. solo quando. ando. alla... facolt". "Maaaaaa che cosa sei pazzo andate di qui".
Frases de stronzos esta noche.
Menudo grupo hemos formado. Franceses, tedescos, ingleses, italiano y española.
Lo bien que me lo he pasado.
Gato arancio, guepardo, tiramisu, rosso e azurro.
Gato siamese, leopardo di la neve, arroz con leche, rosso e arancia.
Più simile.
Muy diferentes.
Hemos dicho que en la oreja no se muerde.
Ñam. Mejilla.
Desayuno-cena a las 4, en casa francesa; pasta con formaggio e salsa pesto.
~~~Che'l cielo è seeeeeeempre più blu!~~~
~(siamo l'italiano medio, nel blu di pinto di blu)~
Mi paciono questa musica.
Ti scatterò una foto e Call me. Tiziano e Shinedown.
Una guitarra y Hallelujah a tres voces y tiempos. 2 botellas de vino.
Que no se muerde, diantres.
Pero se pone la mano para que muerdan.
Chac! Un'altro morso!
Morso, morso, morso...
...........morso.
jueves, 29 de noviembre de 2012
Disco notte
Dices que estad triste.
"call me", de Shinedown.
¿puede que esto mejore?
Un Erasmus en el que echo de menos a la gente importante, la que me conforma... y en el que conozco gente y otra lengua.
"Ma... Mi piace la Puglia."
Y parece que un poco bruja si que soy.
Un poco.
Casi diria bastante.
A pesar del mal sabor de boca de hoy.
Requiescant in pacem, viejo amigo de la familia. No te olvides de nosotros en tu sueño eterno, como nosotros.
Todo parece ir mal.
Excepto a las 5 de la mañana.
"call me", de Shinedown.
¿puede que esto mejore?
Un Erasmus en el que echo de menos a la gente importante, la que me conforma... y en el que conozco gente y otra lengua.
"Ma... Mi piace la Puglia."
Y parece que un poco bruja si que soy.
Un poco.
Casi diria bastante.
A pesar del mal sabor de boca de hoy.
Requiescant in pacem, viejo amigo de la familia. No te olvides de nosotros en tu sueño eterno, como nosotros.
Todo parece ir mal.
Excepto a las 5 de la mañana.
lunes, 26 de noviembre de 2012
Tanti auguri per te!
He tardado en escribir esto más de lo queesperaba, pero me parece una falta leve... Teniendo en cuenta el motivo. Quería pensarlo bien, no limitarme a escribirle en facebook "felicidades, guapa, disfruta!". Quería escribir algo bonito y sobretodo... Sinceejnt
Que me excusara por no poder estar alli.
Fue el cumpleaños, el 24, de mi Athos querida. La Stormtrooper por excelencia, la chica de laúd y esgrima, dragones de escamas naranjas y rizos negros.
La que escribe historias de mellizos con medio corazón, gatos que hablan (¡Sultán!) y ovejas en las nubes. O escaleras para disfrutar más de la vida, el pianista asperger, Drenk, muslims, una familia muy rara que vive en Karan y mil y una historias más.
Fue el cumpleaños de una muchacha que canta, que le gustan los tomates, que ríe con una sonrisa más grande que ella,' la que baila sin complejo alguno "una vaina loca", "debajo de una palmera" y escucha Scar Symmetry, Alice Cooper y HU mezcladas con Andrés Suárez, M-Clan, Rihanna.
Que hace pequeños garabatos, graba videos de nuestras aventuras y hace magdalenas de chocolate.
Fue el cumpleaños, a 1400 km de distancia, de una de esas tres personas que me completan.
Felicidades Silver Ring.
Tanti auguri, ragazza
Que me excusara por no poder estar alli.
Fue el cumpleaños, el 24, de mi Athos querida. La Stormtrooper por excelencia, la chica de laúd y esgrima, dragones de escamas naranjas y rizos negros.
La que escribe historias de mellizos con medio corazón, gatos que hablan (¡Sultán!) y ovejas en las nubes. O escaleras para disfrutar más de la vida, el pianista asperger, Drenk, muslims, una familia muy rara que vive en Karan y mil y una historias más.
Fue el cumpleaños de una muchacha que canta, que le gustan los tomates, que ríe con una sonrisa más grande que ella,' la que baila sin complejo alguno "una vaina loca", "debajo de una palmera" y escucha Scar Symmetry, Alice Cooper y HU mezcladas con Andrés Suárez, M-Clan, Rihanna.
Que hace pequeños garabatos, graba videos de nuestras aventuras y hace magdalenas de chocolate.
Fue el cumpleaños, a 1400 km de distancia, de una de esas tres personas que me completan.
Felicidades Silver Ring.
Tanti auguri, ragazza
martes, 20 de noviembre de 2012
"Estoy hecha de pedacitos de ti"
Dicen los N.I.N "All the love in the world". Pienso que tengo todo el amor del mundo resumido en una foto -varias fotos-.
La foto -las muchas fotos de ellas y con ellas- que adorna -adornan- la cabecera de mi cama.
Les digo 'buongiorno' cada mañana.
Les digo 'buonanotte' cada noche.
Las echo de menos.
Por mucho que estoy llegando a querer a este país, estas ciudades -esta ciudad-, estas gentes.
Por mucho que me gustaría enraizar por aquí, o al sur de la Bota.
Pero dos partes de mí -si alguien no lo sabe, los gatos y las esfinges estamos hechos de 5 partes: nuestro cuerpo, una parte que sólo vive en las palabras y los sueños, una hermana de sangre, y dos hermanas de... Alma, y algo más que no se puede describir.-, dos partes muy importantes se me han quedado en la Piel de Toro. A 1400 km.
Sólo las veo en fotos... Y cuando cierro los ojos, y me da por soñar.
Las echo mucho de menos.
Tanto como a la parte más pequeña de mí, la de cabello rubio y ojos grises, tan grande a pesar de ser apenas una niña.
Ellas tres son parte de mi todo.
Porque están dentro de mí.
Las añoro muchísimo.
Les dedicaré mi mejor sonrisa en cuanto las vea.
Saber que nada más regresar a casa las voy a visitar hace que esa sonrisa me cruce ya el rostro.
Ellas son mi heroína, mi caballo.
Son mi vicio. Mi adicción.
Mi opio, y mi THC. Son la morfina para el dolor y la adrenalina para activarme.
Con ellas -con las dos partes mayores que yo- soy parte de una triqueta tan suave y a la vez tan fuerte como la seda.
Con la otra, mi pequeña travesura andante, un ying yang que gira en el tiempo, en armonía.
Con ellas completo mis cinco continentes. Con ellas mi mundo se hace Pangea, se vuelve entero, un vergel vasto y sin más límites que la línea de un horizonte que nunca acaba.
No estoy volviendo la vista atrás: miro hacia delante. Hacia el momento en que nos volveremos a fundir en un abrazo.
"Correré, volaré, con el viento cabalgaré."
Una triqueta irrompible, infinita como nosotras, que comenzamos a ser para siempre, que vamos a conquistar hasta a las estrellas y sus leyendas.
Por siempre y un poco más, estaré por y para vosotras; si pedís mi sangre, con gusto os la doy.
Por siempre y un poco más, mi palabra de honor es para vosotras.
"Tú eres mi debilidad, mi océano y mi tempestad, podrías destruirme... y volverme a inventar..."
Porque eres lo que más quiero en este mundo, la única que puede destrozarme sólo al parpadear, o hacerme renacer si me sonríe.
Te adoro, te quiero, te echo de menos, pequeñaja. Y no tengo otra verdad, ninguna que me haga caminar como lo haces tú.
Eres mi verdad y te quiero por ello.
La foto -las muchas fotos de ellas y con ellas- que adorna -adornan- la cabecera de mi cama.
Les digo 'buongiorno' cada mañana.
Les digo 'buonanotte' cada noche.
Las echo de menos.
Por mucho que estoy llegando a querer a este país, estas ciudades -esta ciudad-, estas gentes.
Por mucho que me gustaría enraizar por aquí, o al sur de la Bota.
Pero dos partes de mí -si alguien no lo sabe, los gatos y las esfinges estamos hechos de 5 partes: nuestro cuerpo, una parte que sólo vive en las palabras y los sueños, una hermana de sangre, y dos hermanas de... Alma, y algo más que no se puede describir.-, dos partes muy importantes se me han quedado en la Piel de Toro. A 1400 km.
Sólo las veo en fotos... Y cuando cierro los ojos, y me da por soñar.
Las echo mucho de menos.
Tanto como a la parte más pequeña de mí, la de cabello rubio y ojos grises, tan grande a pesar de ser apenas una niña.
Ellas tres son parte de mi todo.
Porque están dentro de mí.
Las añoro muchísimo.
Les dedicaré mi mejor sonrisa en cuanto las vea.
Saber que nada más regresar a casa las voy a visitar hace que esa sonrisa me cruce ya el rostro.
Ellas son mi heroína, mi caballo.
Son mi vicio. Mi adicción.
Mi opio, y mi THC. Son la morfina para el dolor y la adrenalina para activarme.
Con ellas -con las dos partes mayores que yo- soy parte de una triqueta tan suave y a la vez tan fuerte como la seda.
Con la otra, mi pequeña travesura andante, un ying yang que gira en el tiempo, en armonía.
Con ellas completo mis cinco continentes. Con ellas mi mundo se hace Pangea, se vuelve entero, un vergel vasto y sin más límites que la línea de un horizonte que nunca acaba.
No estoy volviendo la vista atrás: miro hacia delante. Hacia el momento en que nos volveremos a fundir en un abrazo.
"Correré, volaré, con el viento cabalgaré."
Una triqueta irrompible, infinita como nosotras, que comenzamos a ser para siempre, que vamos a conquistar hasta a las estrellas y sus leyendas.
Por siempre y un poco más, estaré por y para vosotras; si pedís mi sangre, con gusto os la doy.
Por siempre y un poco más, mi palabra de honor es para vosotras.
"Tú eres mi debilidad, mi océano y mi tempestad, podrías destruirme... y volverme a inventar..."
Porque eres lo que más quiero en este mundo, la única que puede destrozarme sólo al parpadear, o hacerme renacer si me sonríe.
Te adoro, te quiero, te echo de menos, pequeñaja. Y no tengo otra verdad, ninguna que me haga caminar como lo haces tú.
Eres mi verdad y te quiero por ello.
martes, 13 de noviembre de 2012
D'Averc (prima italiana)
E piú dificile questo, amico mio.
Ma me piace.
Trobo in falta a due ragazze, "D" e "L".
Trobo in falta la mia famiglia.
Ma he trobato nuovi amici.
E magiari, un possibile... amico.
Mi falta ritrobarme con lui questa setimana.
Magiari li trobare. Securo.
Trobo in falta la mia famiglia di stronzi. La Donna, la ragazza de nero capelli, e gli due ragazzi che van con loro. Sei la mia famiglia. Io...
os trobo in falta.
Incluso a ti, D'Averc, General de la Orden del Oso.
Hacía mucho que no hablábamos.
Gracias por darles el mensaje a ellos. Y por ir conmigo.
Ma me piace.
Trobo in falta a due ragazze, "D" e "L".
Trobo in falta la mia famiglia.
Ma he trobato nuovi amici.
E magiari, un possibile... amico.
Mi falta ritrobarme con lui questa setimana.
Magiari li trobare. Securo.
Trobo in falta la mia famiglia di stronzi. La Donna, la ragazza de nero capelli, e gli due ragazzi che van con loro. Sei la mia famiglia. Io...
os trobo in falta.
Incluso a ti, D'Averc, General de la Orden del Oso.
Hacía mucho que no hablábamos.
Gracias por darles el mensaje a ellos. Y por ir conmigo.
Golondrinas al vuelo
"-Ya veo que estás en lo cierto. Que he sido un engaño. Que soy nada, un puñado de polvo en el viento. Los remordimientos por ello me persiguen. Quería ser una brisa que te acariciara, pero fui un vendaval que te intentó arrastrar por el camino que yo quería. Siento haberte engañado, hermano.
-Sin embargo, sigo aquí. No pudiste arrebatarme ni mi fuerza, ni mi tiempo. Ni mi libertad. Ni la sangre de mis venas ni la vida que me queda.
-Te salvó la tozudez, no te creas.
-Siempre te dije que, para mí, la vida no es nada si se pierde la libertad. Si me encadenan de pies, cuello y manos, me arrancan las alas y silencian mi voz... ¿Qué queda? ¿De qué serviría ser un ave, entonces?
-¡No puedes reprocharle nada! ¡Tú siempre has sido un gato!
-Sí, siempre he sido ese gato negro al que tirabais piedras, el gato negro de ojos amarillos al que queríais quemar en la hoguera, cortar el rabo, las orejas, los bigotes, las uñas. ¿Y por qué? Porque envidiabais la libertad que yo ostentaba. Por eso le he reprochado haber intentado llevarme a una trampa. Él sabía que me daría cuenta.
-Sí, lo sabía. ¿Y qué? ¡Era su misión, debía cumplirla!
-¿Debía? ¿Acaso no podía elegir?
-No, no puedo. Renuncié a ello para ser aceptado, ¿tú no?
-En ese caso, recuerda que tienes que vivir contigo todos los días. Y púdrete hasta la muerte, porque tu conciencia sabe que siempre se puede elegir."
(...)
La Trinidad de los Asesinos pasa por una crisis.
Que "el Puñal" actúe. Que se vuelva su sombra, que su cuchillo rasgue la noche, que vierta la sangre de los tres. Que "el Gato", "el Cuervo" y "la Araña" se vuelvan recuerdo, ¡menos que eso!
(...)
Golondrina alza los ojos, le tiembla el pulso.
El Maestro le sonríe.
-¿Sucede algo, aprendiza?
Las manos de la muchacha aprietan los dedos. La sangre resbala desde sus labios hasta el suelo, y los cabellos negros están empapados de sangre y sudor. La ceniza le ha dejado surcos grises en la mejilla, los cardenales empiezan a verse sobre su piel.
En su interior, recuerda las voces. Estaba escondida, tan escondida que ni ellos la vieron. Ellos, los encapuchados de rojo, los que tenían una serpiente pintada en la espalda. Los que mataron al hombre que hablaba de gatos y libertad, de reproches y trampas. El de la voz bien modulada y barba cana.
Recuerda el fuego que arrasó la casa, del que escapó por poco. Y aún así, no la vieron.
No ha llegado hasta allí por nada, no. Ahora no puede rendirse. Tan cerca de su objetivo.
Tan cerca del final.
Superaría la prueba. Podía aguantar más golpes, más heridas. Podía hacerlo.
Los ojos grises de su Maestro le acucian.
-¿Y bien, muchacha?
Un ojo marrón y otro gris se clavan en él. A pesar del cansancio, de llevar horas de lucha, llevando a cabo su examen (¡su último examen!), la voz sale firme.
-Nada.
-Pelea, entonces. Recuerda que te va la vida en...
El puñal -el hombre no ve cómo la joven esquiva su guardia y se mete en su círculo vital- se apoya en su nuez de Adán. Golondrina sonríe.
-Estáis muerto, Maestro.
La respiración es agitada, esperando el juicio de su mentor. Sin cambiar la postura, sin mover un músculo.
Espera el veredicto. ¿Lo habrá conseguido?
¿Habrá aprobado? ¿Será ya "la Golondrina", será ya miembro del Gremio?
Sus ojos relampaguean... En su interior, está convencida que sí. Que ya es una Asesina.
Historias que surgen de borrachera.
Historias que crecen a la hora de la siesta.
Echo de menos mi patria.
Mi patria, que es mi familia.
Echo de menos a los amigos.
Y sobretodo, esa familia estúpida que está tan lejos de mí...
Somos una triqueta. Indivisibles. Invencibles.
Menos mal que he podido robar wi-fi a la estación de tren para escribir esto.
Lo necesitaba.
Dicen que las esfinges son de piedra. Pues entonces, mi corazón de piedra os añora. Muchísimo.
domingo, 11 de noviembre de 2012
"E la sera da te"
Qué lio, que embrollo.
Cacao mental.
Sms.
Ayer faltó algo. Alguien.
Y hoy llega otra.
Es 'pommerigio' ya.
E la sera...
...per me.
Cacao mental.
Sms.
Ayer faltó algo. Alguien.
Y hoy llega otra.
Es 'pommerigio' ya.
E la sera...
...per me.
viernes, 9 de noviembre de 2012
Un altro giorno d'amore
Bonita sorpresa me llevé anoche.
La curiosidad mató al gato. ¿Y a la gata?
Golondrinas tribales que vuelan en abrazos.
Música repetitiva de discoteca y luces de neón.
Gente bailando alrededor.
Voces y voces entre el ruido y los vasos con alcohol.
El sábado hay una invitación.
Charla pendiente entre dos.
El 24, quiero ver ese concierto de rap.
Enséñame canciones, chaval. Que quiero saber.
Hacemos buen equipo los tres, al parecer. Uno que nos junta de casualidad. Dos que sonríen al hablar.
El sábado.
Maldita sea tener la regla esta semana, coincidiendo con el horario de noches libres. Diantres.
La semana que viene, que llegue pronto. Por favor.
Locura erasmus, creo yo.
Maullo en otro idioma.
Gattina.
Miao.
La curiosidad mató al gato. ¿Y a la gata?
Golondrinas tribales que vuelan en abrazos.
Música repetitiva de discoteca y luces de neón.
Gente bailando alrededor.
Voces y voces entre el ruido y los vasos con alcohol.
El sábado hay una invitación.
Charla pendiente entre dos.
El 24, quiero ver ese concierto de rap.
Enséñame canciones, chaval. Que quiero saber.
Hacemos buen equipo los tres, al parecer. Uno que nos junta de casualidad. Dos que sonríen al hablar.
El sábado.
Maldita sea tener la regla esta semana, coincidiendo con el horario de noches libres. Diantres.
La semana que viene, que llegue pronto. Por favor.
Locura erasmus, creo yo.
Maullo en otro idioma.
Gattina.
Miao.
viernes, 2 de noviembre de 2012
Grazie, Fra
Lo tenemos merecido.
Yo por avisarte, tú por no hacerme caso. Drama al final de 'Harwin' para ti, amigo mío. Ya te dije, Fra, que esa lituana estaba loca. ¡Loca! Podías haber hecho como Ernesto Sevilla. Después de decirle loca, "¿oye, eres bizca?"
Pero acabó bien la noche.
Alessandro es majo, igual que Tommaso. Y Gia, que ya ha regresado a su Verona. Sobraba quizá la carrera de la mañana para tu autobús. Sobretodo, porque venía con una hora de retraso. Nos dio tiempo a volver, hacernos un café, plegar la maleta, recoger tu habitación.
Mamma mia, vuestra casa es un piso de estudiantes de manual.
Fue una suerte encontrarnos en la puerta del pub, oye. Por una vez que ni nos habíamos avisado ni nada. Mejor que hecho adrede.
Contigo he mejorado muchísimo en una sola noche el italiano, escrito y, sobretodo, hablado.
Gracias, mi amigo.
Que vaya bien en tu pueblo, este fin de semana. Nos veremos el lunes o el martes. Al fin y al cabo, yo tengo el gorro rojo en casa, y tú me debes cafés varios.
Y cuando te canses de una valencia, acuérdate de esta otra.
Y eso que estamos en italia.
Yo por avisarte, tú por no hacerme caso. Drama al final de 'Harwin' para ti, amigo mío. Ya te dije, Fra, que esa lituana estaba loca. ¡Loca! Podías haber hecho como Ernesto Sevilla. Después de decirle loca, "¿oye, eres bizca?"
Pero acabó bien la noche.
Alessandro es majo, igual que Tommaso. Y Gia, que ya ha regresado a su Verona. Sobraba quizá la carrera de la mañana para tu autobús. Sobretodo, porque venía con una hora de retraso. Nos dio tiempo a volver, hacernos un café, plegar la maleta, recoger tu habitación.
Mamma mia, vuestra casa es un piso de estudiantes de manual.
Fue una suerte encontrarnos en la puerta del pub, oye. Por una vez que ni nos habíamos avisado ni nada. Mejor que hecho adrede.
Contigo he mejorado muchísimo en una sola noche el italiano, escrito y, sobretodo, hablado.
Gracias, mi amigo.
Que vaya bien en tu pueblo, este fin de semana. Nos veremos el lunes o el martes. Al fin y al cabo, yo tengo el gorro rojo en casa, y tú me debes cafés varios.
Y cuando te canses de una valencia, acuérdate de esta otra.
Y eso que estamos en italia.
domingo, 28 de octubre de 2012
La bella Italia!
Esto ya se ha acabado, los gatos naranjas ya no están entre mis pasos.
Ahora hay uno italiano que es 'nero, nerissimo', que me da besos-mordiscos en la nuca y que se parece a Aladdin.
Ahora sí, soy yo.
Camino por los tejados sin dueño del callejón.
Ahora hay uno italiano que es 'nero, nerissimo', que me da besos-mordiscos en la nuca y que se parece a Aladdin.
Ahora sí, soy yo.
Camino por los tejados sin dueño del callejón.
jueves, 25 de octubre de 2012
Doble D, y otra en forma de hip-hop.
Lo que se llega a extrañar a las personas que están dentro de tu vida cuando te marchas...
...y a querer a nuevas que conoces 'di casualità'. Rap incluido, aunque se le ve poco el pelo.
Estoy de buen humor, vuelvo a escribir acertijos que sólo entiendo yo.
'Dama, dragona, os echo de menos. Mucho.'
Y adoro esta tierra.
...y a querer a nuevas que conoces 'di casualità'. Rap incluido, aunque se le ve poco el pelo.
Estoy de buen humor, vuelvo a escribir acertijos que sólo entiendo yo.
'Dama, dragona, os echo de menos. Mucho.'
Y adoro esta tierra.
sábado, 13 de octubre de 2012
miércoles, 10 de octubre de 2012
Oggi, per te
Tanti auguri, Donna.
Tanti auguri.
No creo necesario decir nada más.
Felicidades. Sonríe. Sigue siendo tú.
Por siempre y un poco más.
Por siempre y un poco más, estaré a tu lado.
Con un lazo rojo, recién llegada; o vista todos los días de la semana.
Tanti auguri.
No creo necesario decir nada más.
Felicidades. Sonríe. Sigue siendo tú.
Por siempre y un poco más.
Por siempre y un poco más, estaré a tu lado.
Con un lazo rojo, recién llegada; o vista todos los días de la semana.
sábado, 6 de octubre de 2012
Questa...
È la vitta.
Vuelvo a ser la reina de los gatos.
Cualquier tejado es mi palazzo, cualquier callejon es mi reino.
Cualquier luna es mi estrella de la buena fortuna.
Quizá, como Corto, he creado mi línea de la fortuna con una navaja, eligiendo cuán larga debe ser.
Supongo que el eco del maullido hace que mi reflejo en el espejo crezca.
Para compensar, chaqueta nueva. Dos, verde una y roja otra.
Botas de agua de colores para combatir la melancolia de la música de jueves tarde a mi estilo extraño y colorido.
Sigo mezclando estilos musicales, artistas. Bassotti, Bosé en italiano (mejora muchísimo, y eso que en español ya me gusta), Bocelli, Fabri Fibra, Billy Talent, Italobrothers.
"Devil on my shoulder, over and over"
"Por ti volare, espera que llegaré"
"Luna rossa"
"Stamp on the ground"
...Questa è vitta. La mia vita di gata.
Es especial.
Como cuando te dan un regalo adornado con un lazo rojo. La ilusión, el sentimiento.
Soy la reina de los tejados del callejón. La luna es mi estrella de la suerte.
Vuelvo a ser la reina de los gatos.
Cualquier tejado es mi palazzo, cualquier callejon es mi reino.
Cualquier luna es mi estrella de la buena fortuna.
Quizá, como Corto, he creado mi línea de la fortuna con una navaja, eligiendo cuán larga debe ser.
Supongo que el eco del maullido hace que mi reflejo en el espejo crezca.
Para compensar, chaqueta nueva. Dos, verde una y roja otra.
Botas de agua de colores para combatir la melancolia de la música de jueves tarde a mi estilo extraño y colorido.
Sigo mezclando estilos musicales, artistas. Bassotti, Bosé en italiano (mejora muchísimo, y eso que en español ya me gusta), Bocelli, Fabri Fibra, Billy Talent, Italobrothers.
"Devil on my shoulder, over and over"
"Por ti volare, espera que llegaré"
"Luna rossa"
"Stamp on the ground"
...Questa è vitta. La mia vita di gata.
Es especial.
Como cuando te dan un regalo adornado con un lazo rojo. La ilusión, el sentimiento.
Soy la reina de los tejados del callejón. La luna es mi estrella de la suerte.
miércoles, 3 de octubre de 2012
Hoy...
...soy la reina de los gatos del callejón.
Me he levantado con el ánimo en pleno carnaval.
Supongo que eso es tan bueno como cualquier otra cosa.
Lo único seguro es que he vuelto al mono de esperar por Sweet. Y que, como tú, Corto, no dejo amarras quietas.
Soy la dueña de este callejón.
La peor ju-ju africana con piel de león. La más peligrosa en la calle de farolas rotas.
"I'm the son of rage and love, the Jesus of Suburbia"
Algo así.
Diantres, Corto.
¿Ya me dejas cantar a gritos Banda Bassotti y todo? ¿Qué mundo loco es este?
Y mezclando con Bocelli.
¿Cordura? ¿Dónde?
Menos mal que esta semana salimos de fiesta por Modena. A ver si sentamos la cabeza.
"Por ti volaré, espera, que llegaré"
"Una storia italiana"
Me he levantado con el ánimo en pleno carnaval.
Supongo que eso es tan bueno como cualquier otra cosa.
Lo único seguro es que he vuelto al mono de esperar por Sweet. Y que, como tú, Corto, no dejo amarras quietas.
Soy la dueña de este callejón.
La peor ju-ju africana con piel de león. La más peligrosa en la calle de farolas rotas.
"I'm the son of rage and love, the Jesus of Suburbia"
Algo así.
Diantres, Corto.
¿Ya me dejas cantar a gritos Banda Bassotti y todo? ¿Qué mundo loco es este?
Y mezclando con Bocelli.
¿Cordura? ¿Dónde?
Menos mal que esta semana salimos de fiesta por Modena. A ver si sentamos la cabeza.
"Por ti volaré, espera, que llegaré"
"Una storia italiana"
martes, 2 de octubre de 2012
Pearl insufrible
Aparta tus garras de él, Sanguijuela Pearl.
Vuelve con tu marido, con Preston.
Adúltera cobardica.
Deja a Skinner en paz, zorra babilónica con colmillos.
No, Corto.
No te he abandonado. Pero como tú, tengo un amor en cada puerto, y Sweet forma parte de mis amores.
Allora... ¡Aléjate, Pearl!
Vuelve con tu marido, con Preston.
Adúltera cobardica.
Deja a Skinner en paz, zorra babilónica con colmillos.
No, Corto.
No te he abandonado. Pero como tú, tengo un amor en cada puerto, y Sweet forma parte de mis amores.
Allora... ¡Aléjate, Pearl!
lunes, 1 de octubre de 2012
Caminos de lluvia, Corto.
Aquí, en este suelo adoquinado que piso, comenzó el invierno hace ya 2 días. Dos días, y yo sigo sin internet en el piso desde el cual redactar informes para la gente que se ha quedado atrás. No hay problema, creo yo. Sobrevivirá la incógnita una semana más, y entonces, sí, escribiré.
Informaré.
Miao.
Llueve hoy.
El martes, salmorejo y peliculas en italiano a mi portatil de parte de un treintañero valenciano que aparenta 23.
Migas antes de Diciembre, Zaragoza con trenza. De harina y de pan. Panceta, chorizo, uvas y sardina salada. Y caldo aragonés para acompañar.
He visitado un "museo-exposicion" de panini, he hecho fotos a disney collection de cromos. Y a mi Corto.
Y un museo que sólo abre los domingos (te maldigo, Palazzo dei musei) que en sus tripas alberga un porrón y medio de espadas (Grajos de dragona) y pistolas, telas damísticas e instrumentos de música.
El cumpleaños del mercato municipale, cafe con chocolate, fotos con la ESN. Hemos conocido a Alejandro de la Vega, su Relámpago es una bicicleta.
Cordobesa adoptiva.
Y olé.
Les estoy pegando mi acento, hablan más fino que hace una setimana. Y yo más andaluz, iyo.
También mezzo la lingua.
Ma non ho faggio aposta. Diablos, la mitad de las veces non so escribir las cosas, e tutto inventado, ma tengo un suerte gigantesca y acierto.
Purrrpurrrrpurrr.
Tengo una taza amarilla de Scooby-Doo, y un tazón azul de Shaggy.
Y el martes comeré salmorejo.
Skinner Sweet, odio que salgan mensualmente tus comics. Me faltan dosis.
D'Averc, lamento dejarte en papel en casa, pero te llevo en mi cabeza (¡Mi General de la Orden del Oso!) y en mi ordenador.
Corto... Ayer te vi en cromos. Me hice una foto contigo. Pasé las horas releyéndote. Fui a un bar con tu nombre y tu rostro estaba en todas partes. Un chico italiano que conocí ayer, me ha visto y me ha preguntado qué me pasaba, que estaba tan quieta y temblando, sin resguardarme en un SOPORTAL (olé mi andaluz, Trini; porche de toda la vida del señor).
"Que estoy con mi amor platónico todo el día. ¿No escuchas que, entre los caminos de lluvia en el suelo de adoquín, él habla? ¿No ves que en cada charco está su reflejo?"
Sí, amo tantos personajes. Sweet es un amor. Desde luego. Y Dantés, Tsagoï, D'Averc, Aramis y Athos... Y muchos otros.
Pero sólo uno decorará con su mirada las paredes de mi habitación. Sólo un cigarro entrará en mi vida con una sonrisa, un uniforme, un pendiente por doblar Cabo de Hornos.
Poca gente sabe que Corto Maltese es quien guía mis pies con su música de jueves por la tarde. Nadie. Nadie.
¡Cuántas veces me ha prestado su gorra de marino, me ha dedicado un guiño de sus ojos pardos, su sonrisa de gato!
He llegado a una tierra que, anche io, e inamorata di te, Maltese. Ache io, questa terra ti ama. Anche io.
Y ansio tener entre mis manos algún día tus aventuras en papel. Es ese sueño trémulo que descubrí en Mu, cuando fuiste Solón. Algún día, seré parte de esas mujeres que dejaste en el horizonte llorando por ti. Pero lloraré, no como Banshee, Esmeralda, Shangaï Lil o Boca de Oro.
Porque yo te tendré.
Algún día, Gato Maltés.
Por lo pronto, adornas mi habitación italiana, y soy tu discípula descreída, esa que escucha música de jueves tarde cuando llueve, leyendo el tiempo que pasa en los caminos de agua que cubren los adoquines.
Chi vediamo dopo. Tutti.
Chi vediamo dopo.
Aunque sea en Una Fábula de Venecia.
Informaré.
Miao.
Llueve hoy.
El martes, salmorejo y peliculas en italiano a mi portatil de parte de un treintañero valenciano que aparenta 23.
Migas antes de Diciembre, Zaragoza con trenza. De harina y de pan. Panceta, chorizo, uvas y sardina salada. Y caldo aragonés para acompañar.
He visitado un "museo-exposicion" de panini, he hecho fotos a disney collection de cromos. Y a mi Corto.
Y un museo que sólo abre los domingos (te maldigo, Palazzo dei musei) que en sus tripas alberga un porrón y medio de espadas (Grajos de dragona) y pistolas, telas damísticas e instrumentos de música.
El cumpleaños del mercato municipale, cafe con chocolate, fotos con la ESN. Hemos conocido a Alejandro de la Vega, su Relámpago es una bicicleta.
Cordobesa adoptiva.
Y olé.
Les estoy pegando mi acento, hablan más fino que hace una setimana. Y yo más andaluz, iyo.
También mezzo la lingua.
Ma non ho faggio aposta. Diablos, la mitad de las veces non so escribir las cosas, e tutto inventado, ma tengo un suerte gigantesca y acierto.
Purrrpurrrrpurrr.
Tengo una taza amarilla de Scooby-Doo, y un tazón azul de Shaggy.
Y el martes comeré salmorejo.
Skinner Sweet, odio que salgan mensualmente tus comics. Me faltan dosis.
D'Averc, lamento dejarte en papel en casa, pero te llevo en mi cabeza (¡Mi General de la Orden del Oso!) y en mi ordenador.
Corto... Ayer te vi en cromos. Me hice una foto contigo. Pasé las horas releyéndote. Fui a un bar con tu nombre y tu rostro estaba en todas partes. Un chico italiano que conocí ayer, me ha visto y me ha preguntado qué me pasaba, que estaba tan quieta y temblando, sin resguardarme en un SOPORTAL (olé mi andaluz, Trini; porche de toda la vida del señor).
"Que estoy con mi amor platónico todo el día. ¿No escuchas que, entre los caminos de lluvia en el suelo de adoquín, él habla? ¿No ves que en cada charco está su reflejo?"
Sí, amo tantos personajes. Sweet es un amor. Desde luego. Y Dantés, Tsagoï, D'Averc, Aramis y Athos... Y muchos otros.
Pero sólo uno decorará con su mirada las paredes de mi habitación. Sólo un cigarro entrará en mi vida con una sonrisa, un uniforme, un pendiente por doblar Cabo de Hornos.
Poca gente sabe que Corto Maltese es quien guía mis pies con su música de jueves por la tarde. Nadie. Nadie.
¡Cuántas veces me ha prestado su gorra de marino, me ha dedicado un guiño de sus ojos pardos, su sonrisa de gato!
He llegado a una tierra que, anche io, e inamorata di te, Maltese. Ache io, questa terra ti ama. Anche io.
Y ansio tener entre mis manos algún día tus aventuras en papel. Es ese sueño trémulo que descubrí en Mu, cuando fuiste Solón. Algún día, seré parte de esas mujeres que dejaste en el horizonte llorando por ti. Pero lloraré, no como Banshee, Esmeralda, Shangaï Lil o Boca de Oro.
Porque yo te tendré.
Algún día, Gato Maltés.
Por lo pronto, adornas mi habitación italiana, y soy tu discípula descreída, esa que escucha música de jueves tarde cuando llueve, leyendo el tiempo que pasa en los caminos de agua que cubren los adoquines.
Chi vediamo dopo. Tutti.
Chi vediamo dopo.
Aunque sea en Una Fábula de Venecia.
jueves, 13 de septiembre de 2012
miércoles, 12 de septiembre de 2012
Septiembre no va a hacer que me quede aquí
No voy a mirar atrás.
No ahora, que está la maleta cerrada.
No voy a cerrar los ojos y a lagrimear.
No me lo voy a permitir. No voy a entristecerme por dejar a un lado los recuerdos de vacaciones, ni a la gente que me rodea en este mundo de locos y cuerdos aún más locos.
No voy a echar de menos a nada y a nadie. No me lo voy a permitir, ni quiero.
Voy a llenar el iPod con canciones, la libreta con dibujos, frases y mil y una tonterías. Voy a decorar la pared de mi habitación con fotos y post-its. Voy a hablar italiano con acento cordobés. E inglés con acento italiano. Y español y valenciano con una mezcla rara de todos.
Voy a aprender a hacer mil y un tipos distintos de pasta y de pizza, sopas de la Toscana, risottos y carpaccio, que me encanta. Voy a hacerme adicta a los espresso, tanto, que cuando regrese el café no me va a gustar. Voy a hacer colección de máscaras, pequeñas, pequeñas, y alguna más grande. Voy a volver a Murano para volver a ver cómo se hace el vidrio, que me fascinó cómo hicieron en segundos un caballo encabritado.
Mañana.
Mañana estaré en Diciembre. El domingo, para mí, es Nochevieja, es Fin de Año.
El lunes es Año Nuevo.
Así que, mañana cierro dos años de universidad, veinte de vida. Comienzo a prepararme en una especie de limbo para el año que empieza a partir del 17.
Cumplir años en la nieve de los Alpes. Iré a Venecia a por una máscara. Seguro.
Por eso... No. No voy a girarme a ver qué dejo a mi espalda.
Quienes siempre están seguirán estando, lo que nunca desaparece no desaparecerá. Lo que cuenta de verdad seguirá esperando por mí, y el resto, el resto no importará.
No voy a volver la vista atrás para despedirme, ni para echar de menos.
Sólo voy a mirar adelante.
De hecho, los pañuelos se quedan fuera de la maleta, en un rincón, olvidados.
Sólo quiero lápices afilados, un cuaderno, y una sonrisa.
Llevo todo lo que necesito. Mis recuerdos en la cabeza, mis amores y familias en el corazón, las mariposas de los nervios en el estómago, las ganas de este año a flor de piel.
Está todo en su lugar. No voy a extrañar esto.
Tengo demasiado que conocer como para permitirme estar triste por la distancia.
Suena como si me intentase convencer a mí misma.
Puede que así sea.
Pero lo cumpliré a rajatabla. Mañana es el comienzo del año.
No ahora, que está la maleta cerrada.
No voy a cerrar los ojos y a lagrimear.
No me lo voy a permitir. No voy a entristecerme por dejar a un lado los recuerdos de vacaciones, ni a la gente que me rodea en este mundo de locos y cuerdos aún más locos.
No voy a echar de menos a nada y a nadie. No me lo voy a permitir, ni quiero.
Voy a llenar el iPod con canciones, la libreta con dibujos, frases y mil y una tonterías. Voy a decorar la pared de mi habitación con fotos y post-its. Voy a hablar italiano con acento cordobés. E inglés con acento italiano. Y español y valenciano con una mezcla rara de todos.
Voy a aprender a hacer mil y un tipos distintos de pasta y de pizza, sopas de la Toscana, risottos y carpaccio, que me encanta. Voy a hacerme adicta a los espresso, tanto, que cuando regrese el café no me va a gustar. Voy a hacer colección de máscaras, pequeñas, pequeñas, y alguna más grande. Voy a volver a Murano para volver a ver cómo se hace el vidrio, que me fascinó cómo hicieron en segundos un caballo encabritado.
Mañana.
Mañana estaré en Diciembre. El domingo, para mí, es Nochevieja, es Fin de Año.
El lunes es Año Nuevo.
Así que, mañana cierro dos años de universidad, veinte de vida. Comienzo a prepararme en una especie de limbo para el año que empieza a partir del 17.
Cumplir años en la nieve de los Alpes. Iré a Venecia a por una máscara. Seguro.
Por eso... No. No voy a girarme a ver qué dejo a mi espalda.
Quienes siempre están seguirán estando, lo que nunca desaparece no desaparecerá. Lo que cuenta de verdad seguirá esperando por mí, y el resto, el resto no importará.
No voy a volver la vista atrás para despedirme, ni para echar de menos.
Sólo voy a mirar adelante.
De hecho, los pañuelos se quedan fuera de la maleta, en un rincón, olvidados.
Sólo quiero lápices afilados, un cuaderno, y una sonrisa.
Llevo todo lo que necesito. Mis recuerdos en la cabeza, mis amores y familias en el corazón, las mariposas de los nervios en el estómago, las ganas de este año a flor de piel.
Está todo en su lugar. No voy a extrañar esto.
Tengo demasiado que conocer como para permitirme estar triste por la distancia.
Suena como si me intentase convencer a mí misma.
Puede que así sea.
Pero lo cumpliré a rajatabla. Mañana es el comienzo del año.
Una mancha de tinta en la maleta
Sobre la línea de la ciudad...
...gatos callejeros de tinta china.
Esa es la filosofía.
Personal. Intransferible. Única. Enrevesada a veces. Sencilla otras. En momentos, difícil de seguir. En otros, lo más natural. Básica. Especial. Civilizada. Salvaje. Fe. Curiosidad. Crítica. Hipotética. Máscara veneciana. Transparente como el agua. Opaca. Sólida como el acero. Líquida. Candente. Glaciar.
No se esconde. Jamás lo ha hecho. No lo hará.
A veces, parece que no está. Pero siempre está ahí. En mi ropa, en mi piel. En la punta de las pestañas, en la raíz de las uñas. En las yemas de los dedos y la palma de las manos. En el brillo del cabello y la luz de los ojos. En la sonrisa y en las lágrimas. En las heridas al caer y las tiritas al levantarse.
Sólo la entiendo yo.
Y eso, aunque suene solitario, está bien.
Hace sentirse bien.
Todos, por muy sociales que seamos, por mucho que ansiemos y necesitemos rodearnos de gente, de amigos, familia, conocidos, enemigos (que también son necesarios), de desconocidos anónimos que pasean por nuestro lado en la acera... por mucho que lo necesitemos, siempre, siempre necesitamos más todavía un rincón único y solitario en nuestra mente que sea sólo nuestro. Podemos enseñárselo al mundo, mostrárselo a aquellos con los que tratamos. Podemos demostrar cómo lo creamos, cómo lo desarrollamos, cómo lo perfeccionamos según los pasos del camino, siempre sobre la misma base inamovible. Cómo lo adoptamos y abrazamos, cómo lo fundimos en nuestra piel y cómo lo vivimos.
Podemos mostrar esa isla nuestra y sólo nuestra al mundo, porque sus fronteras sólo sabemos traspasarlas nosotros.
Ahora que me marcho, que me voy lejos de verdad, que hay que cambiar de país para verme, a una amiga se le ha ocurrido decirme que por qué son de tinta china los gatos.
Pues ese es mi secreto, el misterio de mi filosofía. Lo que tengo que descubrir para saber por qué viven sobre la línea de la ciudad. O por qué son callejeros. O por qué son gatos, y no... periquitos, por ejemplo.
Esa es mi isla, la que comprendo y desconozco.
La que todos tenemos, encerrada en una frase o un objeto que sólo es especial para cada uno.
Y mientras estoy haciendo maletas, me da por sonreír como una idiota.
Acabo de darme cuenta: mi sombra también es un gato de tinta china, oscura, sobre la línea de los edificios.
Sobre la línea de la ciudad, gatos callejeros de tinta china.
De los que no se diluyen en cada charco.
Mañana, avión, maletas, saludos italianos y pasta.
¡Tierra de expresso, pizza, mozzarella y máscaras!
...gatos callejeros de tinta china.
Esa es la filosofía.
Personal. Intransferible. Única. Enrevesada a veces. Sencilla otras. En momentos, difícil de seguir. En otros, lo más natural. Básica. Especial. Civilizada. Salvaje. Fe. Curiosidad. Crítica. Hipotética. Máscara veneciana. Transparente como el agua. Opaca. Sólida como el acero. Líquida. Candente. Glaciar.
No se esconde. Jamás lo ha hecho. No lo hará.
A veces, parece que no está. Pero siempre está ahí. En mi ropa, en mi piel. En la punta de las pestañas, en la raíz de las uñas. En las yemas de los dedos y la palma de las manos. En el brillo del cabello y la luz de los ojos. En la sonrisa y en las lágrimas. En las heridas al caer y las tiritas al levantarse.
Sólo la entiendo yo.
Y eso, aunque suene solitario, está bien.
Hace sentirse bien.
Todos, por muy sociales que seamos, por mucho que ansiemos y necesitemos rodearnos de gente, de amigos, familia, conocidos, enemigos (que también son necesarios), de desconocidos anónimos que pasean por nuestro lado en la acera... por mucho que lo necesitemos, siempre, siempre necesitamos más todavía un rincón único y solitario en nuestra mente que sea sólo nuestro. Podemos enseñárselo al mundo, mostrárselo a aquellos con los que tratamos. Podemos demostrar cómo lo creamos, cómo lo desarrollamos, cómo lo perfeccionamos según los pasos del camino, siempre sobre la misma base inamovible. Cómo lo adoptamos y abrazamos, cómo lo fundimos en nuestra piel y cómo lo vivimos.
Podemos mostrar esa isla nuestra y sólo nuestra al mundo, porque sus fronteras sólo sabemos traspasarlas nosotros.
Ahora que me marcho, que me voy lejos de verdad, que hay que cambiar de país para verme, a una amiga se le ha ocurrido decirme que por qué son de tinta china los gatos.
Pues ese es mi secreto, el misterio de mi filosofía. Lo que tengo que descubrir para saber por qué viven sobre la línea de la ciudad. O por qué son callejeros. O por qué son gatos, y no... periquitos, por ejemplo.
Esa es mi isla, la que comprendo y desconozco.
La que todos tenemos, encerrada en una frase o un objeto que sólo es especial para cada uno.
Y mientras estoy haciendo maletas, me da por sonreír como una idiota.
Acabo de darme cuenta: mi sombra también es un gato de tinta china, oscura, sobre la línea de los edificios.
Sobre la línea de la ciudad, gatos callejeros de tinta china.
De los que no se diluyen en cada charco.
Mañana, avión, maletas, saludos italianos y pasta.
¡Tierra de expresso, pizza, mozzarella y máscaras!
sábado, 1 de septiembre de 2012
Otra ronda más
Descorcharé una botella de ron, y cantaré por mi dragona ¡Quince hombres en el cofre del muerto! ¡Ho, ho, ho! ¡Y una botella de ron! durante esta semana.
Dibujaré la Acrópolis.
Pasearé en góndola.
Recorreré calas de postales.
Caminaré por la Atenas eslava.
Y todo durante una semana.
Para volver, e irme.
Pensaré en vosotros.
Y volaré con las gaviotas.
Jojojojo.
¿Lo imaginas?
Un gato sobre una gaviota, volando.
Dibujaré la Acrópolis.
Pasearé en góndola.
Recorreré calas de postales.
Caminaré por la Atenas eslava.
Y todo durante una semana.
Para volver, e irme.
Pensaré en vosotros.
Y volaré con las gaviotas.
Jojojojo.
¿Lo imaginas?
Un gato sobre una gaviota, volando.
lunes, 27 de agosto de 2012
...
Acabo de llegar, y ya me marcho otra vez.
Mis pies no descansan.
Sólo lamento no tener más días para estar con ellos, con la pequeña y alocada familia que conformamos. Porque cuando regrese, no tendré tiempo para verles. Será volver, cambiar de maletas, marcharme de nuevo.
Lejos.
Mucho. Lo suficiente como para hacer pocas visitas al año. Si es que se puede.
Y no les he dicho cuánto les quiero.
¿Por qué el calendario va tan rápido?
Mis pies no descansan.
Sólo lamento no tener más días para estar con ellos, con la pequeña y alocada familia que conformamos. Porque cuando regrese, no tendré tiempo para verles. Será volver, cambiar de maletas, marcharme de nuevo.
Lejos.
Mucho. Lo suficiente como para hacer pocas visitas al año. Si es que se puede.
Y no les he dicho cuánto les quiero.
¿Por qué el calendario va tan rápido?
jueves, 23 de agosto de 2012
Íntimo
"Como Machado y Gerardo Diego, siempre a ti he de volver, Castilla. Soria verde y medio dormida".
Eres una tierra de magia.
Te avalan Gerardo Diego, Antonio Machado, Gustavo Adolfo Bécquer, Tirso de Molina, Julián Marías, Fernando Sánchez Drago.
Eres una tierra de sueños y misterios.
Ya lo escribió, en su "Bécquer en Soria", Gerardo Diego:
"Poetas andaluces
que soñasteis en Soria un sueño dilatado:
tú Bécquer, y tú, Antonio, buen Antonio Machado,
que aquí al amor naciste y estrenaste las cruces
del dolor, de la muerte...
Desde el cántabro mar, también, como vosotros, subí a Soria a soñar."
No es poeta de mis preferidos. Pero lo resume. 17 años de mi vida, 17 agostos de mis años, en los que mis ojos se empapan de tus parajes verdes y tus silencios largos, del vuelo de tus águilas y buitres leonados, de los ciervos que te recorren junto a los caminos, en tu espejo de negra laguna, en tu río a veces furioso torrente y otras silenciosa fuente lleno de piedras en que tantas veces me he bañado y he dejado la sal de mi Mediterráneo correr.
Soria que me vio crecer y me observa madurar año tras año, que guarda recuerdos tempranos, que calla secretos oscuros bajo la sombra de robles, encinas y pinos; que pone piedras en el camino para seguir adelante, que hace que hierva la sangre convirtiéndome en una mota más del paisaje indómito, salvaje y dormido.
Soria de tranquilidad, droga poética. Si no voy a ti, se me mueve algo por dentro, una inquietud, un malestar. Se me va el sueño y el hambre, dejo de maullar al viento, de enseñarle los dientes al enemigo, de andar contracorriente. Eres mi opio, mi veneno. No ir a ti, es no ir a mí misma.
Soy una gata callejera, una Esfinge sin pedestal; pero, aunque enamorada del mar, tus tierras y yo sabemos la verdad. Las raíces que te colman el suelo, las nubes que cubren tu cielo, tus rincones secretos y tus montañas ariscas, tus colinas suaves, los girasoles que te manchan, los trigales que te doran, las casas de piedra que te decoran, las gentes que te pueblan, las leyendas que te conforman y los misterios que escondes. Lo saben, como yo.
Si algún día reclamo tierra alguna, si necesito descansar, si quiero deponer las garras en el sendero que recorro al revés, si necesito detenerme a respirar, si busco un sitio al que llamar hogar...
Por mucho que no tengas mar, Soria, llegaré. Me acogerás, como lo haces desde hace 17 años. Te abrazaré, derramaré las lágrimas necesarias, y cada mañana respiraré el aire de tus sierras, escucharé el rumor de tu sangre helada (Duero, Duero, ¡cuántos años de baños y daños nos esperan! Las marcas de tus piedras se marcan como siempre en mis rodillas), recorreré tus carreteras, estudiaré tus paisajes, me convertiré en una más de tus gentes, me esconderé en la noche oscura del cerro para otear lechuzas, venados, zorros. Contemplaré tu límpido cielo estrellado, donde descubrí el placer del silencio y las estrellas, donde me enseñaron constelaciones y por primera vez vi la Vía Láctea, donde las Lágrimas de San Lorenzo me saludan cada año.
Soria, medio dormida vives y medio dormida me matas cada año.
Volveré el año que viene a ser una gota más de sangre en tus venas, lo prometo.
Sabes que va el poco honor que tengo en ello.
Dice Machado (éste sí, mi poeta de Soria entre Soria y sus poetas):
"Allá en las tierras altas,
por donde traza el Duero
su curva de ballesta
en torno a Soria, entre plomizos cerros
y manchas de raídos encinares,
mi corazón está vagando, en sueños..."
Jamás fui tan feliz como cuando, un verano, mi padre me regaló su viejo libro de "Antonio Machado: Obras Completas" en tus tierras. Viejo libro y vieja tierra florecida. Me aprendí al dedillo el poema que lo estrenaba (versos de Darío al poeta del Duero por su muerte) y el que le contesta (Machado lamentando que el de ultramar falleciera). Devoré aquellas líneas que, amante de tus gentes y tus tierras, tu hijo adoptivo (pues así lo proclamaste), escribió desde lo más profundo de su corazón; porque eran las líneas que me habría gustado escribir yo.
Este año he recorrido nuevamente tus miradores, tus parques, tus ciudades, tu Playa Pita y tu Embalse de nombre pintoresco (¡Embalse de la Cuerda del Pozo!). Recuerdo cuando el pueblo sobre el que descansa asomaba sobre el agua en forma de enhiesta chimenea. También tengo en la memoria el año en que, preso el ladrillo que la formaba de la acción de viento, hielo, sol y agua, la chimenea cayó al fondo, con el resto de su pueblo. Aún asoma el puente romano, valiente.
Este año había poca agua que lo ocultara, casi hemos podido tocarlo con las manos.
Asomará siempre a mis labios la sonrisa al recordar que, hace tres años, obligué a mis padres a seguirme el ritmo. Ritmo que no esperaban. Visitamos cada ciudad donde Machado y Diego te escribieron, donde Bécquer guardó sueño por las noches.
Recité "A un olmo seco" frente al olmo al que Machado (¡Buen Antonio Machado!) escribió. Lloré junto al monte que Bécquer usó en su Monte de las Ánimas. Casi encuentro su lago de Ojos Verdes. Me volví llanto junto a la tumba de Leonor, y destrocé los pies de mis padres (mi hermana, por suerte, se libró de mi peregrinación enloquecida) marchando de un punto a otro de tu esmeralda geografía.
Recorreré de nuevo esa senda mística mía, algún día. En silencio, sola, con mi libreta en mano para anotar pensamientos, día a día, sensaciones, dibujos rápidos que capten lo que me embarga el corazón.
Soria, Soria mía.
Me senté en Baeza, en un bar oscuro y pequeño, de callejón, mientras mis padres repasaban el mapa que debía llevarnos de vuelta al pueblo en que nos alojábamos (Vinuesa que siempre me roba el alma, que este año impide que olvide cada una de sus piedras y sus cuestas), a beber, completamente perdida en mi cabeza, una limonada. Este año me han explicado la receta del brebaje, con ese vino afrutado y seco de pueblo, canela, limón y azúcar. Y concluí que sí, que eres la tierra en que aovillarme.
Soy gato de pueblo marino.
Pero son tus tierras de montañas, ríos, cerros, barrancos, encinares, colinas, pueblos de piedra, recovecos en los bosques de robles, rebaños de vacas y ovejas, paseos a caballo y vuelos de rapaces; donde el cuervo grazna a las 9 de la mañana y la noche se pasa contando estrellas, donde la Laguna Negra refleja los secretos del cielo y tus vientos transportan los sonidos más allá de las piedras que los escuchan...
Son tus tierras a las que acudiré a ronronear cuando mis huesos pidan calma, paz, sosiego, arraigar.
Tú eres el hogar de mis raíces.
Y el mar, el murmuro que me habla de ti.
Te contaría tantas cosas, Soria. Te cantaría tantos versos. Te dedicaría tantas horas y tantos sueños, que hasta mis desvelos te pertenecerían, que cada respiración mía sería tuya, cada bocado que me alimentase, mi sangre derramada para nutrirte.
Me ato tanto a ti, que hace daño, un daño sordo en las entrañas, que constantemente me recuerda que te he vuelto a visitar, y vuelto a abandonar, como todos los años.
Y como todos los años te digo, Soria, provincia de una Castilla imponente que duerme por siempre...
Voy a volver a ti.
Por siempre, y un poco más.
Y cada noche, murmuro tus títulos y lemas.
Muy Noble y Muy Leal Ciudad de Soria.
Soria Pura, Cabeza de Extremadura.
Soria, la Bien Cantada.
Soria, Ciudad de los Poetas.
Eres una tierra de magia.
Te avalan Gerardo Diego, Antonio Machado, Gustavo Adolfo Bécquer, Tirso de Molina, Julián Marías, Fernando Sánchez Drago.
Eres una tierra de sueños y misterios.
Ya lo escribió, en su "Bécquer en Soria", Gerardo Diego:
"Poetas andaluces
que soñasteis en Soria un sueño dilatado:
tú Bécquer, y tú, Antonio, buen Antonio Machado,
que aquí al amor naciste y estrenaste las cruces
del dolor, de la muerte...
Desde el cántabro mar, también, como vosotros, subí a Soria a soñar."
No es poeta de mis preferidos. Pero lo resume. 17 años de mi vida, 17 agostos de mis años, en los que mis ojos se empapan de tus parajes verdes y tus silencios largos, del vuelo de tus águilas y buitres leonados, de los ciervos que te recorren junto a los caminos, en tu espejo de negra laguna, en tu río a veces furioso torrente y otras silenciosa fuente lleno de piedras en que tantas veces me he bañado y he dejado la sal de mi Mediterráneo correr.
Soria que me vio crecer y me observa madurar año tras año, que guarda recuerdos tempranos, que calla secretos oscuros bajo la sombra de robles, encinas y pinos; que pone piedras en el camino para seguir adelante, que hace que hierva la sangre convirtiéndome en una mota más del paisaje indómito, salvaje y dormido.
Soria de tranquilidad, droga poética. Si no voy a ti, se me mueve algo por dentro, una inquietud, un malestar. Se me va el sueño y el hambre, dejo de maullar al viento, de enseñarle los dientes al enemigo, de andar contracorriente. Eres mi opio, mi veneno. No ir a ti, es no ir a mí misma.
Soy una gata callejera, una Esfinge sin pedestal; pero, aunque enamorada del mar, tus tierras y yo sabemos la verdad. Las raíces que te colman el suelo, las nubes que cubren tu cielo, tus rincones secretos y tus montañas ariscas, tus colinas suaves, los girasoles que te manchan, los trigales que te doran, las casas de piedra que te decoran, las gentes que te pueblan, las leyendas que te conforman y los misterios que escondes. Lo saben, como yo.
Si algún día reclamo tierra alguna, si necesito descansar, si quiero deponer las garras en el sendero que recorro al revés, si necesito detenerme a respirar, si busco un sitio al que llamar hogar...
Por mucho que no tengas mar, Soria, llegaré. Me acogerás, como lo haces desde hace 17 años. Te abrazaré, derramaré las lágrimas necesarias, y cada mañana respiraré el aire de tus sierras, escucharé el rumor de tu sangre helada (Duero, Duero, ¡cuántos años de baños y daños nos esperan! Las marcas de tus piedras se marcan como siempre en mis rodillas), recorreré tus carreteras, estudiaré tus paisajes, me convertiré en una más de tus gentes, me esconderé en la noche oscura del cerro para otear lechuzas, venados, zorros. Contemplaré tu límpido cielo estrellado, donde descubrí el placer del silencio y las estrellas, donde me enseñaron constelaciones y por primera vez vi la Vía Láctea, donde las Lágrimas de San Lorenzo me saludan cada año.
Soria, medio dormida vives y medio dormida me matas cada año.
Volveré el año que viene a ser una gota más de sangre en tus venas, lo prometo.
Sabes que va el poco honor que tengo en ello.
Dice Machado (éste sí, mi poeta de Soria entre Soria y sus poetas):
"Allá en las tierras altas,
por donde traza el Duero
su curva de ballesta
en torno a Soria, entre plomizos cerros
y manchas de raídos encinares,
mi corazón está vagando, en sueños..."
Jamás fui tan feliz como cuando, un verano, mi padre me regaló su viejo libro de "Antonio Machado: Obras Completas" en tus tierras. Viejo libro y vieja tierra florecida. Me aprendí al dedillo el poema que lo estrenaba (versos de Darío al poeta del Duero por su muerte) y el que le contesta (Machado lamentando que el de ultramar falleciera). Devoré aquellas líneas que, amante de tus gentes y tus tierras, tu hijo adoptivo (pues así lo proclamaste), escribió desde lo más profundo de su corazón; porque eran las líneas que me habría gustado escribir yo.
Este año he recorrido nuevamente tus miradores, tus parques, tus ciudades, tu Playa Pita y tu Embalse de nombre pintoresco (¡Embalse de la Cuerda del Pozo!). Recuerdo cuando el pueblo sobre el que descansa asomaba sobre el agua en forma de enhiesta chimenea. También tengo en la memoria el año en que, preso el ladrillo que la formaba de la acción de viento, hielo, sol y agua, la chimenea cayó al fondo, con el resto de su pueblo. Aún asoma el puente romano, valiente.
Este año había poca agua que lo ocultara, casi hemos podido tocarlo con las manos.
Asomará siempre a mis labios la sonrisa al recordar que, hace tres años, obligué a mis padres a seguirme el ritmo. Ritmo que no esperaban. Visitamos cada ciudad donde Machado y Diego te escribieron, donde Bécquer guardó sueño por las noches.
Recité "A un olmo seco" frente al olmo al que Machado (¡Buen Antonio Machado!) escribió. Lloré junto al monte que Bécquer usó en su Monte de las Ánimas. Casi encuentro su lago de Ojos Verdes. Me volví llanto junto a la tumba de Leonor, y destrocé los pies de mis padres (mi hermana, por suerte, se libró de mi peregrinación enloquecida) marchando de un punto a otro de tu esmeralda geografía.
Recorreré de nuevo esa senda mística mía, algún día. En silencio, sola, con mi libreta en mano para anotar pensamientos, día a día, sensaciones, dibujos rápidos que capten lo que me embarga el corazón.
Soria, Soria mía.
Me senté en Baeza, en un bar oscuro y pequeño, de callejón, mientras mis padres repasaban el mapa que debía llevarnos de vuelta al pueblo en que nos alojábamos (Vinuesa que siempre me roba el alma, que este año impide que olvide cada una de sus piedras y sus cuestas), a beber, completamente perdida en mi cabeza, una limonada. Este año me han explicado la receta del brebaje, con ese vino afrutado y seco de pueblo, canela, limón y azúcar. Y concluí que sí, que eres la tierra en que aovillarme.
Soy gato de pueblo marino.
Pero son tus tierras de montañas, ríos, cerros, barrancos, encinares, colinas, pueblos de piedra, recovecos en los bosques de robles, rebaños de vacas y ovejas, paseos a caballo y vuelos de rapaces; donde el cuervo grazna a las 9 de la mañana y la noche se pasa contando estrellas, donde la Laguna Negra refleja los secretos del cielo y tus vientos transportan los sonidos más allá de las piedras que los escuchan...
Son tus tierras a las que acudiré a ronronear cuando mis huesos pidan calma, paz, sosiego, arraigar.
Tú eres el hogar de mis raíces.
Y el mar, el murmuro que me habla de ti.
Te contaría tantas cosas, Soria. Te cantaría tantos versos. Te dedicaría tantas horas y tantos sueños, que hasta mis desvelos te pertenecerían, que cada respiración mía sería tuya, cada bocado que me alimentase, mi sangre derramada para nutrirte.
Me ato tanto a ti, que hace daño, un daño sordo en las entrañas, que constantemente me recuerda que te he vuelto a visitar, y vuelto a abandonar, como todos los años.
Y como todos los años te digo, Soria, provincia de una Castilla imponente que duerme por siempre...
Voy a volver a ti.
Por siempre, y un poco más.
Estatua de Gerardo Diego en Soria, con
los versos finales de "Bécquer en Soria".
Y cada noche, murmuro tus títulos y lemas.
Muy Noble y Muy Leal Ciudad de Soria.
Soria Pura, Cabeza de Extremadura.
Soria, la Bien Cantada.
Soria, Ciudad de los Poetas.
miércoles, 8 de agosto de 2012
¡Agosto!
Buen viaje para esta gata que se mueve con el viento del norte a tierras de montaña.
Buen viaje, para el gato del barrio que se marcha por Sicilia y vuelve a por cerveza fría y conversación.
Buen viaje a todos los que no se quedan quietos. Y a los que se quedan en el mismo sitio, buen viaje también.
Cerrado por vacaciones, 11 días.
A no ser que pase algo importante.
O que se me vaya la cabeza.
Buen viaje, buen viaje.
Montaña, aire, fiesta, piscina, verde.
Y cerveza al regresar.
Y una sonrisa muy grande, ojos marrones.
Buen viaje, para el gato del barrio que se marcha por Sicilia y vuelve a por cerveza fría y conversación.
Buen viaje a todos los que no se quedan quietos. Y a los que se quedan en el mismo sitio, buen viaje también.
Cerrado por vacaciones, 11 días.
A no ser que pase algo importante.
O que se me vaya la cabeza.
Buen viaje, buen viaje.
Montaña, aire, fiesta, piscina, verde.
Y cerveza al regresar.
Y una sonrisa muy grande, ojos marrones.
martes, 7 de agosto de 2012
Du, du hast!
Cantar Du Hast en la plaza del barrio, a las 6 de la mañana, hablando de cosas que realmente no importan. De rebote.
La de "a saludar y a casa".
La de "a las dos, me voy".
La de "¿No lo decís en serio?".
La de "bueno, nos hacemos el último...".
Perros de 12 años, italianinis sicilianos, una Ferrari porque decir un Ferrari está mal, ¡Enzo viene de Vicenzo y tú no me haces caso!, el 26 marca en la agenda que me debes una cerveza. Me da miedo preguntar porque el pingüino perdido se llama Tembleque ("porque tiembla" "¡jamás lo habría adivinado!"). ¡Hey, listen! ¡Hey, hey, listen! "¿Quieres dejar de ser Navi?" "¿Desde cuando soy un Avatar?". Aspersores que llegan hasta los bancos, columpios, una especie de segundo tobillo por el que tuve que dejar el baloncesto. Discusión filosófica sobre moai thai, conclusión: kendo, kick-boxing, boxeo y moai thai, molan.
¡Hay que ir a un concierto de Red Hot Chili Peppers para poder decir que tu vida ha sido llena!
-¿Repetimos Du Hast, que el policia y el idiota del Chino nos la han fastidiado?
+Espera, dejamos a Ramos y a Teru, y así cantamos a volumen bien, del de no escucharnos ni los pensamientos.
*Sois unos cabrones, a nosotros también nos gusta Rammstein.
-+¡Fuera de mi casa/coche!
¿Eso es tu frase del verano? ¡La mía es todos a casa de... y digo un nombre al azar! ¡Por ejemplo, todos a casa de James! Espera, no, que vive a mi lado y no me dejaréis dormir... ¡mierda!
¿Oye, yo había quedado contigo esta noche en que me iba a casa de unos amigos, no? ¿Y yo qué sé, si cada vez que me muevo me dais un cubata? ¿Eso es cocacola con...? Beefeater. ¡Gracias al cielo, por fin alguien que no lleva ron y bebe ginebra! ¡Dame! ¡Pero si tú llevas exactamente el mismo cubata! Cierto... ¿lo quieres?
¿Pasa algo si te hago así en el pelo? Que me despeinas. Ya, pero, ¿pasa algo? Que me despeinas, sólo eso. ¿Pero pasa algo? ¿¡Pero quieres dejar de despeinarme, copón!? ¡Eso es lo que yo decía!
¡Localillos! ¡Que alguien mate al Chino! ¡Yo, dejádmelo a mí!
+¡Tú! Ven aquí. Que llevo tres horas pensando... ¿A qué diablos te huele el pelo?
-¿Puedo responder con el rey león?
+¿Se puede hacer acaso de otra manera?
-Siiiii tienes hambre yo te voy a dar badadabadam dooooos buenos cocos de verdaaaaad...
+¡Mister Bean! ¿Coco, en serio?
-Yeah.
+¡Ooh, soomeetiimeeeeeeees, iii goootaaa feeeeeliiinggg!
¡Y esto es así porque cuanto peor voy, más bebo y mejor me encuentro!
¿Oye, y si en vez de apoyarnos en el coche nos sentamos en el banco? ¿Carrera a través del aspersor? Vale, pero luego nos sentamos en el banco.
¿No nos hemos olvidado a alguien? ¿Lo dices por James? ¡Que va, si ese con tal de no ir a casa con su hermano y la novia...! ¿Le cae mal la novia de Deiv? No, es que no la traga. Eso es caer mal. No, es que no la traga. Si le cayera mal, creeme, tu amiga iria a lloraros enseguida. ¡Quita, quita, pues que no la trague!
+¿Entonces, te vas esta madrugada?
-¿Y tú el 13?
+-Eso es que en cuanto volvamos, quedamos para esa cerveza.
+¿Sabes que ayer mi madre me dijo que te conocía desde pequeña?
-Joder, tío. ¡Si nos hemos criado juntos!
+¡Pues será por eso!
La de "a saludar y a casa".
La de "a las dos, me voy".
La de "¿No lo decís en serio?".
La de "bueno, nos hacemos el último...".
Perros de 12 años, italianinis sicilianos, una Ferrari porque decir un Ferrari está mal, ¡Enzo viene de Vicenzo y tú no me haces caso!, el 26 marca en la agenda que me debes una cerveza. Me da miedo preguntar porque el pingüino perdido se llama Tembleque ("porque tiembla" "¡jamás lo habría adivinado!"). ¡Hey, listen! ¡Hey, hey, listen! "¿Quieres dejar de ser Navi?" "¿Desde cuando soy un Avatar?". Aspersores que llegan hasta los bancos, columpios, una especie de segundo tobillo por el que tuve que dejar el baloncesto. Discusión filosófica sobre moai thai, conclusión: kendo, kick-boxing, boxeo y moai thai, molan.
¡Hay que ir a un concierto de Red Hot Chili Peppers para poder decir que tu vida ha sido llena!
-¿Repetimos Du Hast, que el policia y el idiota del Chino nos la han fastidiado?
+Espera, dejamos a Ramos y a Teru, y así cantamos a volumen bien, del de no escucharnos ni los pensamientos.
*Sois unos cabrones, a nosotros también nos gusta Rammstein.
-+¡Fuera de mi casa/coche!
¿Eso es tu frase del verano? ¡La mía es todos a casa de... y digo un nombre al azar! ¡Por ejemplo, todos a casa de James! Espera, no, que vive a mi lado y no me dejaréis dormir... ¡mierda!
¿Oye, yo había quedado contigo esta noche en que me iba a casa de unos amigos, no? ¿Y yo qué sé, si cada vez que me muevo me dais un cubata? ¿Eso es cocacola con...? Beefeater. ¡Gracias al cielo, por fin alguien que no lleva ron y bebe ginebra! ¡Dame! ¡Pero si tú llevas exactamente el mismo cubata! Cierto... ¿lo quieres?
¿Pasa algo si te hago así en el pelo? Que me despeinas. Ya, pero, ¿pasa algo? Que me despeinas, sólo eso. ¿Pero pasa algo? ¿¡Pero quieres dejar de despeinarme, copón!? ¡Eso es lo que yo decía!
¡Localillos! ¡Que alguien mate al Chino! ¡Yo, dejádmelo a mí!
+¡Tú! Ven aquí. Que llevo tres horas pensando... ¿A qué diablos te huele el pelo?
-¿Puedo responder con el rey león?
+¿Se puede hacer acaso de otra manera?
-Siiiii tienes hambre yo te voy a dar badadabadam dooooos buenos cocos de verdaaaaad...
+¡Mister Bean! ¿Coco, en serio?
-Yeah.
+¡Ooh, soomeetiimeeeeeeees, iii goootaaa feeeeeliiinggg!
¡Y esto es así porque cuanto peor voy, más bebo y mejor me encuentro!
¿Oye, y si en vez de apoyarnos en el coche nos sentamos en el banco? ¿Carrera a través del aspersor? Vale, pero luego nos sentamos en el banco.
¿No nos hemos olvidado a alguien? ¿Lo dices por James? ¡Que va, si ese con tal de no ir a casa con su hermano y la novia...! ¿Le cae mal la novia de Deiv? No, es que no la traga. Eso es caer mal. No, es que no la traga. Si le cayera mal, creeme, tu amiga iria a lloraros enseguida. ¡Quita, quita, pues que no la trague!
+¿Entonces, te vas esta madrugada?
-¿Y tú el 13?
+-Eso es que en cuanto volvamos, quedamos para esa cerveza.
+¿Sabes que ayer mi madre me dijo que te conocía desde pequeña?
-Joder, tío. ¡Si nos hemos criado juntos!
+¡Pues será por eso!
lunes, 6 de agosto de 2012
Tre gambe per una banca
El cuento tiene una calabaza blanca y una calabaza negra.
Cuatro ojos marrones.
Dos sonrisas muy blancas.
Una que acaba de volver de Italia, otra que no quiere volver allí.
Y a esta gata que se va en septiembre.
El cuento tiene como marco las fiestas del pueblo.
Toros (recortes, quiebros... Nada de toreos. Ni estoques, ni capotes. Persona contra toro, sólo con sus piernas y sus manos), música, alcohol, perritos calientes/hamburguesas/pizza/patatas fritas, el paseo marítimo, un banco cualquiera frente al cine cerrado, donde el coche aparcado.
Finaliza en el mismo barrio, con la misma luna.
Con los mismos gatos de siempre.
El cuento es simple.
El cuento hace que recuerde abril y me ría. Que coja aire y pregunte "¿Esto... fue lo que yo creo? ¿Quería decir lo que imagino?". Hace que espere una respuesta, porque tengo que preguntar primero. Y lo haré mañana, ya hemos dicho que mañana es día de filosofar. Esto entra en filosofía profunda rebozada en sociología borrachil fiestera-marítima. Una nueva ciencia, si eso.
Hace que "secuestre" un teléfono para poder escribir esto. Hace que pongan en la calabaza negra cinco puertas el volumen un poco cerca peligrosamente del máximo. Billy Talent y "Diamond on a landmine".
Se ponen tres voces a cantar desaforadamente.
En el cuento, no pasa nada, excepto risas y buen rollo.
Y es una clase acelerada de italiano básico entre cubatas y patatas fritas, y otra de como reconocer las indirectas observando a los demás. No se ponen de acuerdo, las dos barbas y los cuatro ojos marrones. Las dos sonrisas blancas.
Pero es un no ponerse de acuerdo divertido, conocido, que tienen desde siempre. Por algo son, no mejores amigos, sino su propia familia idiota.
En el cuento, la gata negra callejera aprende.
Uno dice "te vas a ir y nos vas a volver con un italianini spaguetti de esos, ya verás. Y eso no está nada bien". ¿Eso es una indirecta? Y me aplauden, porque la he pillado. Yo hincho pecho, como un pavo real macho en pleno cortejo. Nos reímos.
El otro dice "te vas a ir, y volverás medio italianini. Pero te visitaremos y no te dejaremos estar a solas con los italianos, tú acabas con alguien aquí". Y se me quedan mirando los dos. ¿Es comienzo de indirecta? Y el dueño de la calabaza negra, recién llegado de Italia, da un beso en la frente, un trago de cubata y dice "No. Era directa completa. Tú acabarás regresando solita, y caerás con alguien del grupo". "De nuestro grupo, para más datos".
Vale, chicos. Eso sí es una directa.
""¿Lo ves? Ya las vas pillando"". Lo dicen a la vez, sonríen a la vez, bebemos a la vez, nos reímos a la vez y el resto nos mira. Somos gatos del mismo barrio, nos conocemos desde siempre.
El cuento dice que estoy disfrutando mucho.
El cuento acaba con "continuará".
En el epílogo, hay tres voces.
-"No nos vuelvas con un italianini, de verdad. Haz caso de lo que te ha dicho éste"
-Si él es medio italiano casi.
-"Por eso, nena. Hablo con conocimiento de causa, porque acabo de volver de allá. Acaba con alguien del grupo, que lo disfrutarás más".
-¿No os pasáis con las indirectas y las directas? Que ya las voy pillando.
-"Mujer, si es que alcohol, veinte horas sin dormir, y enseñarte a ver indirectas mientras te picamos es divertido, entiéndenos".
-"Sasto... Ma, nena, zitto e ridere con noi (Sonríe, bebe y abre mucho los ojos. Qué cara de gato barriobajero mafioso, señores, señoras). Sapete perchè il pollo ha attraversato la strada? Per cercare l'oca!
Y reír con el final de la conversación, que no tenía nada que ver.
Ha sido divertido, muy divertido.
Eh, dejarme terminar de escribir, malditos.
Aparcan, devuelvo el móvil.
¡Vamos a quemar la discomóvil, gatos del barrio!
Cuatro ojos marrones.
Dos sonrisas muy blancas.
Una que acaba de volver de Italia, otra que no quiere volver allí.
Y a esta gata que se va en septiembre.
El cuento tiene como marco las fiestas del pueblo.
Toros (recortes, quiebros... Nada de toreos. Ni estoques, ni capotes. Persona contra toro, sólo con sus piernas y sus manos), música, alcohol, perritos calientes/hamburguesas/pizza/patatas fritas, el paseo marítimo, un banco cualquiera frente al cine cerrado, donde el coche aparcado.
Finaliza en el mismo barrio, con la misma luna.
Con los mismos gatos de siempre.
El cuento es simple.
El cuento hace que recuerde abril y me ría. Que coja aire y pregunte "¿Esto... fue lo que yo creo? ¿Quería decir lo que imagino?". Hace que espere una respuesta, porque tengo que preguntar primero. Y lo haré mañana, ya hemos dicho que mañana es día de filosofar. Esto entra en filosofía profunda rebozada en sociología borrachil fiestera-marítima. Una nueva ciencia, si eso.
Hace que "secuestre" un teléfono para poder escribir esto. Hace que pongan en la calabaza negra cinco puertas el volumen un poco cerca peligrosamente del máximo. Billy Talent y "Diamond on a landmine".
Se ponen tres voces a cantar desaforadamente.
En el cuento, no pasa nada, excepto risas y buen rollo.
Y es una clase acelerada de italiano básico entre cubatas y patatas fritas, y otra de como reconocer las indirectas observando a los demás. No se ponen de acuerdo, las dos barbas y los cuatro ojos marrones. Las dos sonrisas blancas.
Pero es un no ponerse de acuerdo divertido, conocido, que tienen desde siempre. Por algo son, no mejores amigos, sino su propia familia idiota.
En el cuento, la gata negra callejera aprende.
Uno dice "te vas a ir y nos vas a volver con un italianini spaguetti de esos, ya verás. Y eso no está nada bien". ¿Eso es una indirecta? Y me aplauden, porque la he pillado. Yo hincho pecho, como un pavo real macho en pleno cortejo. Nos reímos.
El otro dice "te vas a ir, y volverás medio italianini. Pero te visitaremos y no te dejaremos estar a solas con los italianos, tú acabas con alguien aquí". Y se me quedan mirando los dos. ¿Es comienzo de indirecta? Y el dueño de la calabaza negra, recién llegado de Italia, da un beso en la frente, un trago de cubata y dice "No. Era directa completa. Tú acabarás regresando solita, y caerás con alguien del grupo". "De nuestro grupo, para más datos".
Vale, chicos. Eso sí es una directa.
""¿Lo ves? Ya las vas pillando"". Lo dicen a la vez, sonríen a la vez, bebemos a la vez, nos reímos a la vez y el resto nos mira. Somos gatos del mismo barrio, nos conocemos desde siempre.
El cuento dice que estoy disfrutando mucho.
El cuento acaba con "continuará".
En el epílogo, hay tres voces.
-"No nos vuelvas con un italianini, de verdad. Haz caso de lo que te ha dicho éste"
-Si él es medio italiano casi.
-"Por eso, nena. Hablo con conocimiento de causa, porque acabo de volver de allá. Acaba con alguien del grupo, que lo disfrutarás más".
-¿No os pasáis con las indirectas y las directas? Que ya las voy pillando.
-"Mujer, si es que alcohol, veinte horas sin dormir, y enseñarte a ver indirectas mientras te picamos es divertido, entiéndenos".
-"Sasto... Ma, nena, zitto e ridere con noi (Sonríe, bebe y abre mucho los ojos. Qué cara de gato barriobajero mafioso, señores, señoras). Sapete perchè il pollo ha attraversato la strada? Per cercare l'oca!
Y reír con el final de la conversación, que no tenía nada que ver.
Ha sido divertido, muy divertido.
Eh, dejarme terminar de escribir, malditos.
Aparcan, devuelvo el móvil.
¡Vamos a quemar la discomóvil, gatos del barrio!
domingo, 5 de agosto de 2012
Questo è...
...quello che volevo dire.
Más o menos.
È questo.
Pues sí. Sonrisas de oreja a oreja.
¿Quién me lo iba a decir?
Si esto es productivo y genial.
Más o menos.
È questo.
Pues sí. Sonrisas de oreja a oreja.
¿Quién me lo iba a decir?
Si esto es productivo y genial.
Questa notte...
Esta noche ha sido buena.
Dicen que los gatos somos animales de noche.
Es probable.
Sólo sé que ésta, ha sido una noche productiva. Muy productiva.
Cargada de buenas noticias para mí.
Me tiemblan los bigotes de las buenas vibraciones.
De las risas, bromas, buen rollo.
De los chófers casuales que viven en el barrio y tú llevas veinte años sin saberlo.
De ver la luna, casi llena, ya menguando (¿Varcolaci, quizás, ha tenido algo que ver?), iluminando esta noche de fiestas y buenas nuevas.
Si los irbis pudieran rugir, se me escucharía más allá del mundo.
Cómo no pueden, me contento con ronronear sobre mi cama, ya a resguardo de todo.
Soñando.
Con todo lo que ha pasado, lo que puede pasar, lo que pasaría si.
Lo que puede que pase.
Lo que significa, lo que yo quiero que signifique, lo que pienso que significa.
Laberintos de sueños que me arrancan sonrisas, ronroneos.
Se uno ama l'Italia!
Según palabras de un gato deportista, el otro es "cerril para esas cosas, nena".
Cuéntame algo que no sepa.
Soñando, soñando me quedo, que la luna como sueños me trae recuerdos de esta noche. Algo parecido a las premoniciones. Se llama instinto a flor de piel.
Questa notte, tutto è buono, tutto è risata.
Sonrisas para mucho tiempo, he conseguido.
Y sin gastar ninguna de mis siete vidas.
Qué productividad ha tenido esta noche.
Cuántas buenas noticias en un sólo coche.
Dicen que los gatos somos animales de noche.
Es probable.
Sólo sé que ésta, ha sido una noche productiva. Muy productiva.
Cargada de buenas noticias para mí.
Me tiemblan los bigotes de las buenas vibraciones.
De las risas, bromas, buen rollo.
De los chófers casuales que viven en el barrio y tú llevas veinte años sin saberlo.
De ver la luna, casi llena, ya menguando (¿Varcolaci, quizás, ha tenido algo que ver?), iluminando esta noche de fiestas y buenas nuevas.
Si los irbis pudieran rugir, se me escucharía más allá del mundo.
Cómo no pueden, me contento con ronronear sobre mi cama, ya a resguardo de todo.
Soñando.
Con todo lo que ha pasado, lo que puede pasar, lo que pasaría si.
Lo que puede que pase.
Lo que significa, lo que yo quiero que signifique, lo que pienso que significa.
Laberintos de sueños que me arrancan sonrisas, ronroneos.
Se uno ama l'Italia!
Según palabras de un gato deportista, el otro es "cerril para esas cosas, nena".
Cuéntame algo que no sepa.
Soñando, soñando me quedo, que la luna como sueños me trae recuerdos de esta noche. Algo parecido a las premoniciones. Se llama instinto a flor de piel.
Questa notte, tutto è buono, tutto è risata.
Sonrisas para mucho tiempo, he conseguido.
Y sin gastar ninguna de mis siete vidas.
Qué productividad ha tenido esta noche.
Cuántas buenas noticias en un sólo coche.
jueves, 2 de agosto de 2012
Chanananannnnnnn
Ver una foto que no quieres y maldecir eternamente.
Enfadarte contigo misma.
Decir "no me importa".
Salir a la cocina, beber un batido frío, mordisquear chocolate y pan, tumbarte cuan larga eres en la cama, poner la música de Smash Mouth a todo volumen para no oír a los vecinos protestar, enchufar el aire acondicionado.
Decir "esto es vida".
Entretenerte mirando el techo, la nada, el horizonte dentro de tu cabeza.
Preocupar a tus padres por llevar una hora como una idiota mirando la pared.
El batido se ha acabado, sigues teniendo hambre, hace rato que la música ha parado y tú no lo has notado.
Decir "¿pero a mí qué diablos me pasa?".
Deslizarte por los pasillos como alma en pena, sin hacer ruido.
Volver a asaltar la nevera cada cinco minutos, sin llevarte nada, porque no ha aparecido comida nueva mágicamente desde la última vez.
Miradas raras desde el salón. Al menos no miras el techo.
Regreso a la cama, a mirar la nada. Suena NIN y esta vez recuerdas darle a aleatorio y repetir lista de reproducción.
Decir "pero que... Bah, a la mierda. Puta."
Y sentirte bien por ello.
Luego descubres que realmente, no te importa.
Aunque lo de "puta" te hace sentir bien y todo.
Enfadarte contigo misma.
Decir "no me importa".
Salir a la cocina, beber un batido frío, mordisquear chocolate y pan, tumbarte cuan larga eres en la cama, poner la música de Smash Mouth a todo volumen para no oír a los vecinos protestar, enchufar el aire acondicionado.
Decir "esto es vida".
Entretenerte mirando el techo, la nada, el horizonte dentro de tu cabeza.
Preocupar a tus padres por llevar una hora como una idiota mirando la pared.
El batido se ha acabado, sigues teniendo hambre, hace rato que la música ha parado y tú no lo has notado.
Decir "¿pero a mí qué diablos me pasa?".
Deslizarte por los pasillos como alma en pena, sin hacer ruido.
Volver a asaltar la nevera cada cinco minutos, sin llevarte nada, porque no ha aparecido comida nueva mágicamente desde la última vez.
Miradas raras desde el salón. Al menos no miras el techo.
Regreso a la cama, a mirar la nada. Suena NIN y esta vez recuerdas darle a aleatorio y repetir lista de reproducción.
Decir "pero que... Bah, a la mierda. Puta."
Y sentirte bien por ello.
Luego descubres que realmente, no te importa.
Aunque lo de "puta" te hace sentir bien y todo.
Diez
Notas mentales.
1- Dejar de tatarear en voz alta cuando me aburro... Delante de la gente. Cuando me hablan sin contar nada. Sin decir nada. En serio, Kael, gata loca. Deja de hacerlo.
2- ¿Living the dream? ¿Desde que te levantas? ¿Tú de donde sacas las energías, chiquilla? Luego te caes por los pasillos. Relaja, relaja. Relax, take it easy. Rebaja el nivel, aunque sigas en tu mundo.
3- Aprende a decir "no" en serio. Repite conmigo. No, no, no. No. Aprende a decirlo con seguridad, leñe. Que ya llevas dos o tres hoy en que tenías que haberte plantado. Asertivo-pasivo no es bueno, niña.
4- Dibuja de una vez las últimas páginas de la primera escena de Prometeus. Total, tienes de tiempo hasta el miércoles, así, por las buenas, fastidiándote el plan de escaparte a tu paraje de vacaciones por excelencia en la montaña soriana.
5- No maldigas otra vez lo oportuna que es tu hermana rompiéndose el codo. De verdad, no lo hagas. Aunque lo ansíes, sea indispensable y necesario. Escríbelo 100 veces en un papel, pero no lo murmures siquiera. Ni siquiera estando sola. Sabes que no tiene la culpa, aunque sea un incordio.
No, en serio.
Olvídalo.
6- No intentes ayudar a la gente. Sé egoísta, sé asquerosamente egoísta. ¿O te gusta ayudar para que te paguen con desprecios? Sé más egoísta. Muestra al mundo que, como buena esfinge, tienes una vena de egolatría solitaria que no se la cree nadie. Casi no te la crees ni tú.
7- Haz el favor de no leer todos los días los 29 cómics regulares y los 2 spinn off de Skinner Sweet que tienes ya. Por favor. Sería un alivio para tu cabeza. Deja de caer en esas páginas que Albuquerque dibuja tan magistralmente. Quien fuera dibujo p'acostarse con Skinner, diablos.
8- No permitas que tus notas mentales lleguen a 10, nunca, jamás. Significará que estás jodida. Bastante. El estrés no es bueno para tu pelaje de gata, para tus pulmones de humana ni para tu cerebro de quién sabe qué.
9- Duerme más por las noches, sonríe un poco más por las mañanas, toma más el sol y no discutas tanto en casa. Hará que te sientas mejor y que deje de dolerte la garganta. Que te hace falta.
10- ¿Has olvidado la 8? ¿No? Buena chica. Ves a la nevera, coge un batido helado y disfrútalo.
Decálogo mental de esta semana.
Para intentar pasar un poco más de todo.
Procrastinar mejor, olvidar el mundo.
Escaparme del día a día.
1- Dejar de tatarear en voz alta cuando me aburro... Delante de la gente. Cuando me hablan sin contar nada. Sin decir nada. En serio, Kael, gata loca. Deja de hacerlo.
2- ¿Living the dream? ¿Desde que te levantas? ¿Tú de donde sacas las energías, chiquilla? Luego te caes por los pasillos. Relaja, relaja. Relax, take it easy. Rebaja el nivel, aunque sigas en tu mundo.
3- Aprende a decir "no" en serio. Repite conmigo. No, no, no. No. Aprende a decirlo con seguridad, leñe. Que ya llevas dos o tres hoy en que tenías que haberte plantado. Asertivo-pasivo no es bueno, niña.
4- Dibuja de una vez las últimas páginas de la primera escena de Prometeus. Total, tienes de tiempo hasta el miércoles, así, por las buenas, fastidiándote el plan de escaparte a tu paraje de vacaciones por excelencia en la montaña soriana.
5- No maldigas otra vez lo oportuna que es tu hermana rompiéndose el codo. De verdad, no lo hagas. Aunque lo ansíes, sea indispensable y necesario. Escríbelo 100 veces en un papel, pero no lo murmures siquiera. Ni siquiera estando sola. Sabes que no tiene la culpa, aunque sea un incordio.
No, en serio.
Olvídalo.
6- No intentes ayudar a la gente. Sé egoísta, sé asquerosamente egoísta. ¿O te gusta ayudar para que te paguen con desprecios? Sé más egoísta. Muestra al mundo que, como buena esfinge, tienes una vena de egolatría solitaria que no se la cree nadie. Casi no te la crees ni tú.
7- Haz el favor de no leer todos los días los 29 cómics regulares y los 2 spinn off de Skinner Sweet que tienes ya. Por favor. Sería un alivio para tu cabeza. Deja de caer en esas páginas que Albuquerque dibuja tan magistralmente. Quien fuera dibujo p'acostarse con Skinner, diablos.
8- No permitas que tus notas mentales lleguen a 10, nunca, jamás. Significará que estás jodida. Bastante. El estrés no es bueno para tu pelaje de gata, para tus pulmones de humana ni para tu cerebro de quién sabe qué.
9- Duerme más por las noches, sonríe un poco más por las mañanas, toma más el sol y no discutas tanto en casa. Hará que te sientas mejor y que deje de dolerte la garganta. Que te hace falta.
10- ¿Has olvidado la 8? ¿No? Buena chica. Ves a la nevera, coge un batido helado y disfrútalo.
Decálogo mental de esta semana.
Para intentar pasar un poco más de todo.
Procrastinar mejor, olvidar el mundo.
Escaparme del día a día.
miércoles, 1 de agosto de 2012
Cúig
Cinco días.
Cinco letras.
Cinco nombres.
Cinco personas.
Cien fotos.
Mil momentos.
Varios vídeos.
En cinco días, surgen frases irrepetibles. ¡Diploidía es lo de los diplodocus! ¡Vete de mi casa!
Cuando se tiene la boca llena, se dice paquidermo.
Los socorristas te miran, intentando verte los pechos.
Tragas media playa en cada ola.
La medida exacta de un laukiri no es exacta. Bueno, quizá al segundo laukiri sí lo es. Y al tercero, está clavada.
Gladiator tiene un numida muy, muy, muy majo.
El vinagre de Módena está bueno en el queso camembert sobre una papa.
La playa es más divertida con amigos.
Los paseos nocturnos sirven para conquistar un barco pirata.
Los turnos para la ducha se hacen eternos, pero hay música y Rummi para entretenerse.
¡Tigre bengalí, debajo de una palmera!
Los que se hechan crema, se queman.
Han sido sólo cinco días.
Cinco días que se han grabado a fuego.
Que nos han remezclado más, si era posible, que nos han enlazado con cadenas más fuertes.
Somos una pequeña y estúpida familia, pero somos grandes, muy grandes.
Gelatinas, dragones, damas y gatos.
Somos brillantes luces en el cielo nocturno.
Y en esa playa hemos dejado un hueco irrepetible.
¡El socorrista nos debe echar de menos!
Somos cinco, y hemos hecho tanto que parecemos diez.
Con lo bueno y lo malo de cada uno, con nuestras tonterías y nuestros momentos de lucidez.
Con desvaríos y pensamientos lógicos, nuestro nuevo diccionario (¡Batman es gay! ¡Y francés!), nuestras caídas, agujetas, enfermedades, rozaduras y falta de wi-fi.
Con la comida que sale de un ticket kilométrico, con el sofá para cinco con sólo dos almohadas, con el balcón donde comer, cenar y gritarle a los vecinos que pueden comer algo distinto al pollo/conejo al ajillo.
Han sido cinco días a enmarcar.
Cinco días que grabar a fuego en piel, mente, huesos, sangre.
Y que predicen más, donde sea, cuando sea. Pero con nosotros.
Y mejorando lo presente, que ya es top 10 en la lista "semanas de verano a recordar por el resto de mis años".
Decid que no ha sido mi imaginación, que he estado allí.
Porque ha sido tan fantástico que me parece haberlo soñado.
Cinco letras.
Cinco nombres.
Cinco personas.
Cien fotos.
Mil momentos.
Varios vídeos.
En cinco días, surgen frases irrepetibles. ¡Diploidía es lo de los diplodocus! ¡Vete de mi casa!
Cuando se tiene la boca llena, se dice paquidermo.
Los socorristas te miran, intentando verte los pechos.
Tragas media playa en cada ola.
La medida exacta de un laukiri no es exacta. Bueno, quizá al segundo laukiri sí lo es. Y al tercero, está clavada.
Gladiator tiene un numida muy, muy, muy majo.
El vinagre de Módena está bueno en el queso camembert sobre una papa.
La playa es más divertida con amigos.
Los paseos nocturnos sirven para conquistar un barco pirata.
Los turnos para la ducha se hacen eternos, pero hay música y Rummi para entretenerse.
¡Tigre bengalí, debajo de una palmera!
Los que se hechan crema, se queman.
Han sido sólo cinco días.
Cinco días que se han grabado a fuego.
Que nos han remezclado más, si era posible, que nos han enlazado con cadenas más fuertes.
Somos una pequeña y estúpida familia, pero somos grandes, muy grandes.
Gelatinas, dragones, damas y gatos.
Somos brillantes luces en el cielo nocturno.
Y en esa playa hemos dejado un hueco irrepetible.
¡El socorrista nos debe echar de menos!
Somos cinco, y hemos hecho tanto que parecemos diez.
Con lo bueno y lo malo de cada uno, con nuestras tonterías y nuestros momentos de lucidez.
Con desvaríos y pensamientos lógicos, nuestro nuevo diccionario (¡Batman es gay! ¡Y francés!), nuestras caídas, agujetas, enfermedades, rozaduras y falta de wi-fi.
Con la comida que sale de un ticket kilométrico, con el sofá para cinco con sólo dos almohadas, con el balcón donde comer, cenar y gritarle a los vecinos que pueden comer algo distinto al pollo/conejo al ajillo.
Han sido cinco días a enmarcar.
Cinco días que grabar a fuego en piel, mente, huesos, sangre.
Y que predicen más, donde sea, cuando sea. Pero con nosotros.
Y mejorando lo presente, que ya es top 10 en la lista "semanas de verano a recordar por el resto de mis años".
Decid que no ha sido mi imaginación, que he estado allí.
Porque ha sido tan fantástico que me parece haberlo soñado.
viernes, 20 de julio de 2012
Cbr es tu amigo.
"A mitad de camino entre el olvido y ninguna parte.
Allí, donde se emborrachan los sueños y duermen las pesadillas.
Donde la música no suena, donde el sol no brilla y la luna no aparece.
Ves hacia allí, sin variar el rumbo.
No dejes que el que te sigue te alcance, no desperdicies el tiempo.
Debes llegar hasta allí.
Encontrarás algo que será para ti. Sólo para ti.
Sí, no entiendes qué estoy diciendo. No entiendes por qué te insisto a marchar. Pero al amanecer, partirás, escondiendo tus huellas en el polvo que el viento se lleva.
Y no volverás jamás a este lugar. Porque cuando llegues a tu destino, estos muros habrán dejado de existir.
Marcha al alba, hasta que llegues a ese lugar. Quizá halles una taberna, un hostal. Un castillo, o una granja.
Pero verás a su Señora, aquella que vive entre olvido y nada.
Y comenzará tu camino en este mundo, niño.
Ahora duerme, joven, descansa. Mañana, sin despedidas, te alejarás de nuestra decadencia. De la destrucción que hemos creado.
Hasta nunca, niño.
Que los vientos te sean siempre favorables, Kuon."
Bien, Kael.
Tú no te preocupes, sigue tirada perezosa en la cama.
No escribas sobre el pasado de tu Guerrero. Aunque te mueras de ganas.
¡Si hasta has abandonado a los lobos!
Sólo están de vacaciones. Antes está Sweet.
Y Brujeando. Realmente, soy Malkin.
Hazel. Lillybell. ¡Hazel!...
Sweet.
Allí, donde se emborrachan los sueños y duermen las pesadillas.
Donde la música no suena, donde el sol no brilla y la luna no aparece.
Ves hacia allí, sin variar el rumbo.
No dejes que el que te sigue te alcance, no desperdicies el tiempo.
Debes llegar hasta allí.
Encontrarás algo que será para ti. Sólo para ti.
Sí, no entiendes qué estoy diciendo. No entiendes por qué te insisto a marchar. Pero al amanecer, partirás, escondiendo tus huellas en el polvo que el viento se lleva.
Y no volverás jamás a este lugar. Porque cuando llegues a tu destino, estos muros habrán dejado de existir.
Marcha al alba, hasta que llegues a ese lugar. Quizá halles una taberna, un hostal. Un castillo, o una granja.
Pero verás a su Señora, aquella que vive entre olvido y nada.
Y comenzará tu camino en este mundo, niño.
Ahora duerme, joven, descansa. Mañana, sin despedidas, te alejarás de nuestra decadencia. De la destrucción que hemos creado.
Hasta nunca, niño.
Que los vientos te sean siempre favorables, Kuon."
Bien, Kael.
Tú no te preocupes, sigue tirada perezosa en la cama.
No escribas sobre el pasado de tu Guerrero. Aunque te mueras de ganas.
¡Si hasta has abandonado a los lobos!
Sólo están de vacaciones. Antes está Sweet.
Y Brujeando. Realmente, soy Malkin.
Hazel. Lillybell. ¡Hazel!...
Sweet.
miércoles, 18 de julio de 2012
Fear ina seasamh!
"Siempre soy el último hombre en pie"
Joder, joder, joder.
Te quiero, Skinner Sweet. Sabía que seguirías dando por saco.
Cualquier otra cosa no habría sido tu estilo.
Y a ti, Travis Kidd... me mola tu estilo.
Pero Sweet es mi hombre. Además, tú fumas. Lo nuestro no puede ser, entiéndelo.
No me gusta el sabor del tabaco.
Pero sí el de los dulces.
Es un chupasangres cabrón adicto a las golosinas.
Y yo una gata callejera que busca sus colmillos.
¿Quién ríe ahora?
¿Quién lleva balas de oro?
Joder, joder, joder.
Te quiero, Skinner Sweet. Sabía que seguirías dando por saco.
Cualquier otra cosa no habría sido tu estilo.
Y a ti, Travis Kidd... me mola tu estilo.
Pero Sweet es mi hombre. Además, tú fumas. Lo nuestro no puede ser, entiéndelo.
No me gusta el sabor del tabaco.
Pero sí el de los dulces.
Es un chupasangres cabrón adicto a las golosinas.
Y yo una gata callejera que busca sus colmillos.
¿Quién ríe ahora?
¿Quién lleva balas de oro?
domingo, 15 de julio de 2012
Procrastinación de verano (III)
Qué calor. Agh.
Me deshidrato.
Amo las bufandas largas de punto, los gorros con orejeras, los sombreros de fieltro, los chaquetones, los guantes, los calcetines hasta la rodilla y que el aliento se escarche nada más escapar de mi boca.
Soy un animal feliz en invierno.
Y aunque me gusta el verano... ¡quiero el frío! Hace demasiado calor como para pensar, moverme o hacer cualquier cosa que no sea divagar.
No me gustan las bodas.
Ni siquiera las de mi familia. ¡Por favor, si ni siquiera sé quién diablos se casa!
Pero ahí estaremos, el fin de semana. Todo el día.
Desde las 12 que empieza la ceremonia, hasta las 8 que empieza la cena.
Espero que al menos vaya alguno de mis primos. Por aquello de no querer convertirme en americana loca. Protagonizar algo estilo "Abierto hasta el amanecer" (¿cómo puedo amar tanto el tatuaje de Seth en esa película, señores?) con los invitados. Yo con pistola, ellos bichos colmilludos que la palman como moscas.
Luego me sentaría en un sillón giratorio, acariciando a mi gato blanco de angora, y sería como el Dr. Mad.
Con sonrisa de oreja a oreja.
Agh, no me gustan nada las bodas.
¿Por qué diablos hoy me he levantado pensando en la maldita reunión bodorril del sábado que viene?
¿Y por qué desde que he abierto los ojos sólo pienso en anuncios viejos?
"Nieve, curvas imposibles y una obra sin razón..."
Jabones, una vaca sorda y carteles sin comprensión.
Me deshidrato.
Amo las bufandas largas de punto, los gorros con orejeras, los sombreros de fieltro, los chaquetones, los guantes, los calcetines hasta la rodilla y que el aliento se escarche nada más escapar de mi boca.
Soy un animal feliz en invierno.
Y aunque me gusta el verano... ¡quiero el frío! Hace demasiado calor como para pensar, moverme o hacer cualquier cosa que no sea divagar.
No me gustan las bodas.
Ni siquiera las de mi familia. ¡Por favor, si ni siquiera sé quién diablos se casa!
Pero ahí estaremos, el fin de semana. Todo el día.
Desde las 12 que empieza la ceremonia, hasta las 8 que empieza la cena.
Espero que al menos vaya alguno de mis primos. Por aquello de no querer convertirme en americana loca. Protagonizar algo estilo "Abierto hasta el amanecer" (¿cómo puedo amar tanto el tatuaje de Seth en esa película, señores?) con los invitados. Yo con pistola, ellos bichos colmilludos que la palman como moscas.
Luego me sentaría en un sillón giratorio, acariciando a mi gato blanco de angora, y sería como el Dr. Mad.
Con sonrisa de oreja a oreja.
Agh, no me gustan nada las bodas.
¿Por qué diablos hoy me he levantado pensando en la maldita reunión bodorril del sábado que viene?
¿Y por qué desde que he abierto los ojos sólo pienso en anuncios viejos?
"Nieve, curvas imposibles y una obra sin razón..."
Jabones, una vaca sorda y carteles sin comprensión.
sábado, 14 de julio de 2012
¿Es así?
Lástima tener esa parte humana dentro de la esfinge. Hace que los defectos de los que carece un gato vivan. Aunque le de más emoción a la vida. A veces, sólo son un quebradero de cabeza.
Hace meses que dijimos basta. Y llevamos tres días de peleas y de risas.
De granizados de fresa y helados de stracciatella.
De paseos por la playa, de garitos, de marear guiris, de beber y de roces, vueltas en moto y en patines, caminar por el pueblo contándonos vida y aventuras. De comer el cielo y devorar las nubes, de merendarnos las estrellas.
Respira.
Respiro.
Son frases dichas a media voz que quitan un poco el sueño. Son gestos a cámara lenta que erizan piel y tiemblan los alientos. De ambos.
Hace meses dijimos que ya no más.
Pero somos dos gatos callejeros caprichosos.
Yo gato de colores, tú gato rubio arrabalero.
Te queda mejor ese punto de macarra que gastas ahora, aunque al comienzo de la tarde intentabas evitar mirarme, tímido. Me gustó que al saludarme me dijeras guapa. Me horroricé cuando al despedirnos te abracé muy fuerte, espontánea (me asustó mi propio impulso), y tú te pusiste nervioso. No supimos que pensar ninguno de los dos cuando nos buscamos los labios.
¿Siempre vamos a estar igual? ¿Siempre que nos veamos, seguiremos así?
Dime, por mucho que cambiemos, por mucho que pase...
¿Cada vez que nos juntemos, acabaremos paseando por los tejados, maullándole a la luna, rebuscando raspas de pescado en cada rincón?
Porque no sé si me gusta o no. Me revuelve el estómago, me tiemblan los bigotes, y se me eriza el pelaje. Pero tampoco cesa el ronron. Por más signos de desastre, no dejamos ninguno de los dos de ronronear.
Dime, O'Malley. ¿Siempre va a ser así?
Hacía meses que dijimos que no más.
Y llevamos días pidiendo más. ¡No! ¿O sí?
No, dijimos no. Dejémoslo así.
Son ganas de comerme la cabeza.
Hace meses que dijimos basta. Y llevamos tres días de peleas y de risas.
De granizados de fresa y helados de stracciatella.
De paseos por la playa, de garitos, de marear guiris, de beber y de roces, vueltas en moto y en patines, caminar por el pueblo contándonos vida y aventuras. De comer el cielo y devorar las nubes, de merendarnos las estrellas.
Respira.
Respiro.
Son frases dichas a media voz que quitan un poco el sueño. Son gestos a cámara lenta que erizan piel y tiemblan los alientos. De ambos.
Hace meses dijimos que ya no más.
Pero somos dos gatos callejeros caprichosos.
Yo gato de colores, tú gato rubio arrabalero.
Te queda mejor ese punto de macarra que gastas ahora, aunque al comienzo de la tarde intentabas evitar mirarme, tímido. Me gustó que al saludarme me dijeras guapa. Me horroricé cuando al despedirnos te abracé muy fuerte, espontánea (me asustó mi propio impulso), y tú te pusiste nervioso. No supimos que pensar ninguno de los dos cuando nos buscamos los labios.
¿Siempre vamos a estar igual? ¿Siempre que nos veamos, seguiremos así?
Dime, por mucho que cambiemos, por mucho que pase...
¿Cada vez que nos juntemos, acabaremos paseando por los tejados, maullándole a la luna, rebuscando raspas de pescado en cada rincón?
Porque no sé si me gusta o no. Me revuelve el estómago, me tiemblan los bigotes, y se me eriza el pelaje. Pero tampoco cesa el ronron. Por más signos de desastre, no dejamos ninguno de los dos de ronronear.
Dime, O'Malley. ¿Siempre va a ser así?
Hacía meses que dijimos que no más.
Y llevamos días pidiendo más. ¡No! ¿O sí?
No, dijimos no. Dejémoslo así.
Son ganas de comerme la cabeza.
miércoles, 11 de julio de 2012
Leathcheann
Muy bien, Kael.
Sí señora. Muy bieeeeen.
¿Te parece bonito?
I-D-I-O-T-A. Que no se te olvide.
Lo eres. Con todas las letras.
Pero que mucho.
Sí señora. Muy bieeeeen.
¿Te parece bonito?
I-D-I-O-T-A. Que no se te olvide.
Lo eres. Con todas las letras.
Pero que mucho.
lunes, 9 de julio de 2012
Procrastinación de verano (II)
-Me gusatría acostarme contigo.
+Este es Eli Locker. Es inofensivo, aunque siempre dice la verdad de lo que pasa por su cabeza. ¿Cómo lo llamas tú?
-Sinceridad radical.
(Lightman se va)
-No tengo ninguna posibilidad, ¿eh? ¿Tengo una oportunidad?
*¿Siempre dices la verdad?
-Sí, siempre.
*¿Eres bueno en la cama?
-Aceptable.
*Eso es mejor que la mayoría.
Me encanta repasar esa serie.
Amo esa escena.
Y amo a Locker muchíííííííííííííííííííííísimo.
"No, por favor, no se rasque la nariz. Los hombres tenemos tejidos excitables ahí. Cuando escondemos algo, nos pica."
Y por eso, no te fíes de un hombre que se rasca la nariz.
Así que, Kiko, no me fío de ti. Somos colegas, sí.
Pero no me creo ni una de tus palabras. Supongo que es recíproco.
¡Por eso nos llevamos tan bien (carita hiper feliz) !
+Este es Eli Locker. Es inofensivo, aunque siempre dice la verdad de lo que pasa por su cabeza. ¿Cómo lo llamas tú?
-Sinceridad radical.
(Lightman se va)
-No tengo ninguna posibilidad, ¿eh? ¿Tengo una oportunidad?
*¿Siempre dices la verdad?
-Sí, siempre.
*¿Eres bueno en la cama?
-Aceptable.
*Eso es mejor que la mayoría.
Me encanta repasar esa serie.
Amo esa escena.
Y amo a Locker muchíííííííííííííííííííííísimo.
"No, por favor, no se rasque la nariz. Los hombres tenemos tejidos excitables ahí. Cuando escondemos algo, nos pica."
Y por eso, no te fíes de un hombre que se rasca la nariz.
Así que, Kiko, no me fío de ti. Somos colegas, sí.
Pero no me creo ni una de tus palabras. Supongo que es recíproco.
¡Por eso nos llevamos tan bien (carita hiper feliz) !
sábado, 7 de julio de 2012
Procrastinación de verano
Trtrtrtrtrtrtrtrtrtrtr.
Trtrtrtrtrtrtrtrtrtrtr, trtrtrtrtrtrtrtrtrtr, trtrtrtrtrtrtrtrtrtr.
Mi helicóptero hace trtrtrtrtrtrtrtrtrtr.
Porque tengo un mini helicóptero rojo y negro, teledirigido, muy muy genial. Y un scalextrix de 4 pistas de hace 40 años por revisar.
Se rinden para conseguir tirarme a la piscina. Soy el Waterloo de los franceses.
Luego me han tirado, sí, porque me he dejado. Ha sido divertido ir bocabajo, cargada a la espalda, hasta llegar a la piscina. Bikini, chanclas, toalla. Todo empapado.
Me han invitado a una fiesta.
Hoy por fin me han dicho que paso oficialmente a tercero. Y que envíe los papeles del contrato de estudios para Módena, donde tendré hogar el año que viene.
Es gracioso... Tengo que aprender a maullar en italiano. ¿Miao?
Tengo todos los cómics de Lucky Luke en mi ordenador. Me gustan las aventuras del jinete solitario, duro entre los duros, que dicen en algunas aventuras. Jolly Jumper, old boy, ¡te quiero, caballo mío!
Y me he aficionado demasiado a cantar a media voz, lo que sea, cualquier canción que suene en mi cabeza.
Procrastinación veraniega, creo.
"Los locos son sagrados porque sueñan con los ojos abiertos."
Lo ha dicho Milo Manara en "Verano Indio". Y ese hombre sabe mucho.
-¡Estás loca, loca, loca!
-Guay, eso significa que soy sagrada. Sagrada por loca y diosa por gato. ¡La repera!
Trtrtrtrtrtrtrtrtrtrtr, trtrtrtrtrtrtrtrtrtr, trtrtrtrtrtrtrtrtrtr.
Mi helicóptero hace trtrtrtrtrtrtrtrtrtr.
Porque tengo un mini helicóptero rojo y negro, teledirigido, muy muy genial. Y un scalextrix de 4 pistas de hace 40 años por revisar.
Se rinden para conseguir tirarme a la piscina. Soy el Waterloo de los franceses.
Luego me han tirado, sí, porque me he dejado. Ha sido divertido ir bocabajo, cargada a la espalda, hasta llegar a la piscina. Bikini, chanclas, toalla. Todo empapado.
Me han invitado a una fiesta.
Hoy por fin me han dicho que paso oficialmente a tercero. Y que envíe los papeles del contrato de estudios para Módena, donde tendré hogar el año que viene.
Es gracioso... Tengo que aprender a maullar en italiano. ¿Miao?
Tengo todos los cómics de Lucky Luke en mi ordenador. Me gustan las aventuras del jinete solitario, duro entre los duros, que dicen en algunas aventuras. Jolly Jumper, old boy, ¡te quiero, caballo mío!
Y me he aficionado demasiado a cantar a media voz, lo que sea, cualquier canción que suene en mi cabeza.
Procrastinación veraniega, creo.
"Los locos son sagrados porque sueñan con los ojos abiertos."
Lo ha dicho Milo Manara en "Verano Indio". Y ese hombre sabe mucho.
-¡Estás loca, loca, loca!
-Guay, eso significa que soy sagrada. Sagrada por loca y diosa por gato. ¡La repera!
sábado, 30 de junio de 2012
Báisteach agus cait
Lluvia.
Lluvia refrescante, húmeda, fría, cálida, mojada, que abraza, que acaricia, que besa, que rodea, que suspira, que respira, que envuelve, que hace que el aire sea menos opresivo.
Que hace que desplegue las alas. Que maúlle con fuerza a una luna a la que alguien -¿Un Varcolaci, quizá?- ha mordido.
Parece una manzana a medio devorar. Una sonrisa en el cielo añil negruzco, blanca casi como el marfil. Tiene el rastro amarillento del tiempo en las viejas fotografías.
Cierro los ojos, a pesar del calor, noto la lluvia.
La noto con fuerza, porque hace demasiado que la esperaba. Una lluvia que anega la tierra reseca, yerma, al borde de las últimas fuerzas de la resistencia. Una lluvia que hace rebrotar el verde en mi cabeza. El verde, y más verdes, todos distintos verdes. Y pequeños puntos de color. Agua lluvia, azul lilas, rojo claveles, amarillo tulipanes, naranja rosas, rosas orquídeas, blanco calas. Esmeralda hiedra, trasparente escarcha, violeta campanillas, morado margarita, amarillo gemista. Pálido cicuta, púrpura luparia, ocre beleño negro, sangrienta amapola, rojizo acebo, dorada tuera. Rosada adelfa, pálido amarillo ajenjo, cristal rocío.
Llueve.
Lluvia fría e incesante, lluvia que se buscaba.
Lluvia que cae, incesante, de negras nubes con algún rayo solitario.
El aire se relaja, se calma la sequía.
Desde mi pedestal de piedra, en algún templo perdido en un desierto que hace tiempo fue pradera, veo como las plantas brotan, como las aves cantan, como los animales regresan.
Rugen leones, tigres, servales, panteras, jaguares, leopardos, guepardos, linces, irbis, nebulosas, pumas, caracal, ocelotes.
Se escuchan osos, canciones de lobo, susurro de zorros, llamada de nutrias, de comadreja, tejón, gato montés, jabalí, gineta, ciervos, alces, caballos salvajes, liebres, antílopes, jirafas, algún elefante.
La lluvia ha transformado el páramo drenado en un vergel que crece. Un bastión de naturaleza, de espíritu indómito, salvaje, libre como el viento.
Es el último piso de la torre de Babel.
Ha pasado tiempo desde que mis ojos vieron este espectáculo. Sonrío, muestro los afilados dientes de gato. Sacudo el polvo y las rocas de mi pelaje, extiendo las garras, rechinan sobre la piedra. Cada gota de esta lluvia de vida es una pluma que besa mi cuerpo. Rujo, por encima de todo y todos.
Es un despertar nuevo.
Casi hiberno.
Pero la lluvia ha vuelto a despertar el paisaje que guarda la Esfinge.
La lluvia que cae en mi cabeza, trayendo fuerzas nuevas. Cada nuevo brote es una nueva gota de sangre en mis venas. Un nuevo principio en mi libro de secretos y enigmas. Un nuevo parpadeo, una nueva toma de aire.
Sé que nada de lo que veo, de lo que estoy describiendo es real. Es sólo un sueño. Una imaginación más.
Pero es real, en mi cabeza loca, en mis ojos cerrados, en mi sonrisa calmada.
Noto el olor a tierra húmeda, el perfume de las flores y el almizcle animal. Mi cuerpo tiembla con cada rayo y cada trueno, vibra con cada una de las gotas de lluvia que le tocan. Como si creara música.
Rujo, porque soy la Esfinge, la guardiana de la tierra de Babel, que renace alrededor de mi pedestal invadido de enredaderas y salpicado de flores de colores. Palominos, dedalera, crisantemos, lirios, girasoles, iris, anémonas, fresias, gladiolos, peónias, pensamientos, dondiegos, calas, petúnias, dientes de león, aves del paraíso, dalías, azahar, lirios, tréboles, scaevolas. Y la tierra me contesta, estremeciéndome. Es una sonrisa enorme bajo la lluvia fresca.
Es un sueño, una visión que se hace real tras mis ojos cerrados. Tan real, que las sábanas tienen tacto de césped y hierba suave, que escucho en el gemido del viento el susurro de los juncos al borde de un riachuelo que tintinea. Que puedo contar las hormigas que recorren el tronco de un olmo anciano, gris y reseco, que poco a poco renace.
Mi nariz capta cada olor. Mis oídos, cada sonido. Mi tacto, la lluvia, las flores, la hierba, la piedra de mi pedestal.
Mis ojos cerrados lo abarcan todo.
La lluvia a vuelto a mi cabeza. Sonrío. Sonrío, porque esperaba que volviese.
Es signo de tiempos mejores. De tiempos buenos.
No soy supersticiosa. Soy un gato de colores que se esconde por capricho entre gatos negros. Es donde más cómoda me encuentro.
Pero leo los signos, y mi intuición no suele fallarme. Esto es lluvia buena, lluvia vida constructora, no lluvia muerte que arrasa. Es dulce que calla el amargor, salado que apaga el sinsabor. Es agua que calma la sed.
Lluvia. Lluvia que esperaba desde hacía tiempo.
La Esfinge ha despertado en el último piso de la torre de Babel, en su vergel particular, lleno de ruinas a explorar, pueblos con casas de piedra, y aires de libertad. Donde cada brisa es una canción, el silencio un amigo y la soledad viene acompañada de miradas compañeras.
Donde, aunque esté sola, siempre está con alguien.
La lluvia lo trae. Vuelve la imaginación, la fuerza, las ganas de seguir adelante, la determinación, el valor, la locura de arriesgar para ganar, el orgullo de nunca rendirse, la pasión por conseguir el objetivo, el desatino de olvidarse del mundo que juzga para ser libre como el águila, como el halcón, la lechuza. Para ser señor del bosque como el lobo, o rey de las nieves como el irbis. La lluvia lo trae.
El valor de no tener miedo. De vencer cada temor y cada obstáculo.
De levantarse de cada herida con una sonrisa, contar las cicatrices y recordar cada historia. Siguiendo adelante.
Todo eso regresa a mí, y es gracioso. Todos pueden ver el cambio, pero nadie lo ve de verdad. Nadie ve este paraíso crecer sobre el desierto muerto que rodeaba a una Esfinge cubierta de rocas. Nadie lo ve. Pero sí ven que hay un brillo nuevo en los ojos de miel, que la sonrisa es un poco mayor que ayer. No lo saben.
Pero dentro de mi cabeza, hay lluvia. Lluvia que limpia, que refresca, que hace crecer la vida otra vez. No habrá arco iris. Pero sí rayos de sol confundiéndose con los de la luna, guiños de estrellas y amenaza de nubes negras cuando las blancas dibujen formas caprichosas en el tejado azul.
Yo me tumbo boca arriba, extendidas las alas sobre el césped, las garras dibujando sobre las nubes en el cielo líneas al azar. Moviendo la cola de un lado a otro, ronroneante, con una sonrisa en los labios.
Eso es esta lluvia.
Un amigo acaba de decirme que soy más felino que humana.
Y todo, porque me he hecho un lío con el ovillo de lana para hacer una pulsera, me he cubierto de hebras de la cabeza a los pies.
Nos hemos reído, hemos llorado de la risa.
No sabe cuánta razón ha tenido.
...Miau.
Purrrr, purrrr. Quizá sí soy un gato.
Los gatos son misteriosos; pasa más por su mente de lo que nunca podríamos imaginarnos. (Walter Scott)
Si hubiera que elegir un sonido universal para la paz, votaría por el ronroneo. (B. L. Diamond)
El más pequeño gato es una obra de arte. (Leonardo Da Vinci)
Lluvia refrescante, húmeda, fría, cálida, mojada, que abraza, que acaricia, que besa, que rodea, que suspira, que respira, que envuelve, que hace que el aire sea menos opresivo.
Que hace que desplegue las alas. Que maúlle con fuerza a una luna a la que alguien -¿Un Varcolaci, quizá?- ha mordido.
Parece una manzana a medio devorar. Una sonrisa en el cielo añil negruzco, blanca casi como el marfil. Tiene el rastro amarillento del tiempo en las viejas fotografías.
Cierro los ojos, a pesar del calor, noto la lluvia.
La noto con fuerza, porque hace demasiado que la esperaba. Una lluvia que anega la tierra reseca, yerma, al borde de las últimas fuerzas de la resistencia. Una lluvia que hace rebrotar el verde en mi cabeza. El verde, y más verdes, todos distintos verdes. Y pequeños puntos de color. Agua lluvia, azul lilas, rojo claveles, amarillo tulipanes, naranja rosas, rosas orquídeas, blanco calas. Esmeralda hiedra, trasparente escarcha, violeta campanillas, morado margarita, amarillo gemista. Pálido cicuta, púrpura luparia, ocre beleño negro, sangrienta amapola, rojizo acebo, dorada tuera. Rosada adelfa, pálido amarillo ajenjo, cristal rocío.
Llueve.
Lluvia fría e incesante, lluvia que se buscaba.
Lluvia que cae, incesante, de negras nubes con algún rayo solitario.
El aire se relaja, se calma la sequía.
Desde mi pedestal de piedra, en algún templo perdido en un desierto que hace tiempo fue pradera, veo como las plantas brotan, como las aves cantan, como los animales regresan.
Rugen leones, tigres, servales, panteras, jaguares, leopardos, guepardos, linces, irbis, nebulosas, pumas, caracal, ocelotes.
Se escuchan osos, canciones de lobo, susurro de zorros, llamada de nutrias, de comadreja, tejón, gato montés, jabalí, gineta, ciervos, alces, caballos salvajes, liebres, antílopes, jirafas, algún elefante.
La lluvia ha transformado el páramo drenado en un vergel que crece. Un bastión de naturaleza, de espíritu indómito, salvaje, libre como el viento.
Es el último piso de la torre de Babel.
Ha pasado tiempo desde que mis ojos vieron este espectáculo. Sonrío, muestro los afilados dientes de gato. Sacudo el polvo y las rocas de mi pelaje, extiendo las garras, rechinan sobre la piedra. Cada gota de esta lluvia de vida es una pluma que besa mi cuerpo. Rujo, por encima de todo y todos.
Es un despertar nuevo.
Casi hiberno.
Pero la lluvia ha vuelto a despertar el paisaje que guarda la Esfinge.
La lluvia que cae en mi cabeza, trayendo fuerzas nuevas. Cada nuevo brote es una nueva gota de sangre en mis venas. Un nuevo principio en mi libro de secretos y enigmas. Un nuevo parpadeo, una nueva toma de aire.
Sé que nada de lo que veo, de lo que estoy describiendo es real. Es sólo un sueño. Una imaginación más.
Pero es real, en mi cabeza loca, en mis ojos cerrados, en mi sonrisa calmada.
Noto el olor a tierra húmeda, el perfume de las flores y el almizcle animal. Mi cuerpo tiembla con cada rayo y cada trueno, vibra con cada una de las gotas de lluvia que le tocan. Como si creara música.
Rujo, porque soy la Esfinge, la guardiana de la tierra de Babel, que renace alrededor de mi pedestal invadido de enredaderas y salpicado de flores de colores. Palominos, dedalera, crisantemos, lirios, girasoles, iris, anémonas, fresias, gladiolos, peónias, pensamientos, dondiegos, calas, petúnias, dientes de león, aves del paraíso, dalías, azahar, lirios, tréboles, scaevolas. Y la tierra me contesta, estremeciéndome. Es una sonrisa enorme bajo la lluvia fresca.
Es un sueño, una visión que se hace real tras mis ojos cerrados. Tan real, que las sábanas tienen tacto de césped y hierba suave, que escucho en el gemido del viento el susurro de los juncos al borde de un riachuelo que tintinea. Que puedo contar las hormigas que recorren el tronco de un olmo anciano, gris y reseco, que poco a poco renace.
Mi nariz capta cada olor. Mis oídos, cada sonido. Mi tacto, la lluvia, las flores, la hierba, la piedra de mi pedestal.
Mis ojos cerrados lo abarcan todo.
La lluvia a vuelto a mi cabeza. Sonrío. Sonrío, porque esperaba que volviese.
Es signo de tiempos mejores. De tiempos buenos.
No soy supersticiosa. Soy un gato de colores que se esconde por capricho entre gatos negros. Es donde más cómoda me encuentro.
Pero leo los signos, y mi intuición no suele fallarme. Esto es lluvia buena, lluvia vida constructora, no lluvia muerte que arrasa. Es dulce que calla el amargor, salado que apaga el sinsabor. Es agua que calma la sed.
Lluvia. Lluvia que esperaba desde hacía tiempo.
La Esfinge ha despertado en el último piso de la torre de Babel, en su vergel particular, lleno de ruinas a explorar, pueblos con casas de piedra, y aires de libertad. Donde cada brisa es una canción, el silencio un amigo y la soledad viene acompañada de miradas compañeras.
Donde, aunque esté sola, siempre está con alguien.
La lluvia lo trae. Vuelve la imaginación, la fuerza, las ganas de seguir adelante, la determinación, el valor, la locura de arriesgar para ganar, el orgullo de nunca rendirse, la pasión por conseguir el objetivo, el desatino de olvidarse del mundo que juzga para ser libre como el águila, como el halcón, la lechuza. Para ser señor del bosque como el lobo, o rey de las nieves como el irbis. La lluvia lo trae.
El valor de no tener miedo. De vencer cada temor y cada obstáculo.
De levantarse de cada herida con una sonrisa, contar las cicatrices y recordar cada historia. Siguiendo adelante.
Todo eso regresa a mí, y es gracioso. Todos pueden ver el cambio, pero nadie lo ve de verdad. Nadie ve este paraíso crecer sobre el desierto muerto que rodeaba a una Esfinge cubierta de rocas. Nadie lo ve. Pero sí ven que hay un brillo nuevo en los ojos de miel, que la sonrisa es un poco mayor que ayer. No lo saben.
Pero dentro de mi cabeza, hay lluvia. Lluvia que limpia, que refresca, que hace crecer la vida otra vez. No habrá arco iris. Pero sí rayos de sol confundiéndose con los de la luna, guiños de estrellas y amenaza de nubes negras cuando las blancas dibujen formas caprichosas en el tejado azul.
Yo me tumbo boca arriba, extendidas las alas sobre el césped, las garras dibujando sobre las nubes en el cielo líneas al azar. Moviendo la cola de un lado a otro, ronroneante, con una sonrisa en los labios.
Eso es esta lluvia.
Un amigo acaba de decirme que soy más felino que humana.
Y todo, porque me he hecho un lío con el ovillo de lana para hacer una pulsera, me he cubierto de hebras de la cabeza a los pies.
Nos hemos reído, hemos llorado de la risa.
No sabe cuánta razón ha tenido.
...Miau.
Purrrr, purrrr. Quizá sí soy un gato.
Los gatos son misteriosos; pasa más por su mente de lo que nunca podríamos imaginarnos. (Walter Scott)
Si hubiera que elegir un sonido universal para la paz, votaría por el ronroneo. (B. L. Diamond)
El más pequeño gato es una obra de arte. (Leonardo Da Vinci)
jueves, 28 de junio de 2012
Rectificación
Pearl, bastarda, asquerosa, pánfila, zorrón, puta de Babilonia.
Skinner, tú siempre eres el último hombre en pie.
Y ella no es nadie.
Haz el puto favor de levantarte.
Skinner, tú siempre eres el último hombre en pie.
Y ella no es nadie.
Haz el puto favor de levantarte.
Titim i ngrá
Buscar algo suave de leer...
...encontrar un cómic de 25 tomos en la que King participa como guionista.
Buscar algo ligero de ver...
...acabar estudiando al detalle el dibujo de un antiguo bandolero.
A un vampiro americano en lucha con la antigua nobleza vampyr del Viejo Continente.
Y la típica pánfila de por medio, que quizá no es tan pánfila.
En su lugar, yo no habría sido capaz de rechazarle dos veces.
La primera, de hecho, ya le dejaba llevarme por los tejados.
Me he enamorado de Skinner Sweet.
Y me gusta. Me encanta todo él, incluso su hijoputismo.
Y coño, vivía en el puñetero Viejo Oeste.
Este gato "feel the love" con el vaquero colmilludo.
...encontrar un cómic de 25 tomos en la que King participa como guionista.
Buscar algo ligero de ver...
...acabar estudiando al detalle el dibujo de un antiguo bandolero.
A un vampiro americano en lucha con la antigua nobleza vampyr del Viejo Continente.
Y la típica pánfila de por medio, que quizá no es tan pánfila.
En su lugar, yo no habría sido capaz de rechazarle dos veces.
La primera, de hecho, ya le dejaba llevarme por los tejados.
Me he enamorado de Skinner Sweet.
Y me gusta. Me encanta todo él, incluso su hijoputismo.
Y coño, vivía en el puñetero Viejo Oeste.
Este gato "feel the love" con el vaquero colmilludo.
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