Réidh!

¡Preparada!
¡Ya estoy preparada para ti, bella Módena!



En Septiembre, una esfinge paseará por el Mediterráneo.
Y al acabar, vivirá 9 meses bajo cielo italiano.
¡Esfinge viajera!

"Dejaré huellas en el camino;
hasta que el camino me deje huella;
abriré mis alas tapando el cielo
y seré mi propia estrella."


(Ronroneo con sabor a Italia.)

D'Averc (II)

"No confundas personalidad con actitud. Mi personalidad es lo que yo soy; mi actitud... depende de quién seas tú".
Huillam D'Averc pasea por mi cabeza, manos cruzadas tras la espalda, disertando tonterías sobre múltiples historias.
Y me sale con estas.



"Mañana no seré yo. Y lo seré como nunca."


¿Fiesta de Paellas? ¡Me apunto!

D'Averc (I)

Entre las sombras de mi cuarto en semi-penumbras, distingo la armadura elaborada del Comandante del ejército de la orden del Oso.

Perenne enfermo histriónico, soberbio espadachín, ex-pintor y arquitecto convertido a guerrero, frío de mente (y no demente) pero ardiente de corazón. Seductor de robusta salud, educado noble (¡es Sir!), peligroso luchador, enigma para el mundo en general.

Humor absurdo y refinado, supervivencia casi ilimitada, voz rica pero cansada, aburrida. Hasta que la historia le interesa.

Magnífica memoria, mejor cabeza. Siempre tachado de traidor, vigila por su propia condición. Leal a sus amigos, pero... francés trocado a Granbretón.

Enemigo y amigo de Camarga, siervo del Bastón, amante de la Reina triste...

Huillam D'Averc.

El contrapunto rico en detalles, el malvado héroe, el héroe malvado.

El ser humano.

Irónico, con rasgos ascéticos.

"¿En serio todo esto es por mí? Supongo que está escrito que suceda... Pero preferiría elegir yo, si no es molestia, Destino. Porque, aunque sea extraño, me da igual dónde deba acabar."

Su voz suena en mi cabeza.

De mayor, quiero ser Huillam D'Averc.

"[...] entonces, ¿en qué me convierto yo? ¿En un gran estúpido? [...]

Sin embargo, supongo que eso ayuda a matar el tiempo."

Caolsráid chait

Caminante no hay camino
que se hace camino al andar,
caminante no hay camino...






Soy nómada.
Y mis pies se mueven solos, por propia voluntad.
Me he dado cuenta esta mañana, al despertarme bajo otro techo. Pero bajo el mismo cielo.
Y es que recorro muchos caminos, reales e imaginarios; propios o compartidos.
Soy nómada, como un gato callejero.

...Iré donde quieran mis botas...

O quizá es porque soy terca como yo sola, y por eso si me caigo me levanto una y otra vez.

Si has venido a comprarme, lárgate
Si vas a venir conmigo, ¡agárrate!




Y dejaré como rastro mis huellas en la arena.
Con una sonrisa en la cara, con un libro en la mochila. Lápiz y papel en las manos, música en mis oídos, y el cielo sobre mi cabeza.


Caminante son tus huellas
el camino y nada más.

"Ag siúl faoin spéir."

¡Con muelles en las patas!

Taisteal os cionn an scamaill

El día venía...
Y ya pasó.
Olor a humo, a leña, a hoguera que caldee la casa.
Totems de chocolate, velas rojas, chimeneas con un perrillo y un perrazo.
Hombres que estiran el meñique, Damas que se ahogan de risa, unos rizos salvajes con rumor valenciano bajo el acento andaluz.
Fotos para atestiguar nuestra locura.


Nada más volver, tras estos días de monte y chuchos (mi pequeñajo de 60k, con ojillos de caramelo, mi querido trom, que ni ladras ni nada, que eres un amor); con comidas de romero; con risas de las nuestras... He cogido "El bastón rúnico".
Hacía tiempo que no lo leía, y me he puesto a recordar... y comparar.

Camarga.
La Camarga extraña y misteriosa, con unicornios y guerreros, con monstruos de pesadillas que se vencen con armas de bronce oxidadas.
Karan.
Karan imaginario, más real de lo que aparenta. Con sus animales extraños y misteriosos, que sólo puedes vencer echándole valor.
Justo como el Lord Protector de la Camarga (amo a este bigotudo pelirrojo) hace. Valor, y al toro. Literalmente, que salta al ruedo.
Nuestros enemigos (sean quienes sean) contra la gente del Imperio, con sus tropas de armaduras de animales.
Los héroes. Todos nosotros dentro de cada uno de ellos.
Dorian Hawkmoon de Colonia, el de la joya en la frente. El que porta el Bastón Rúnico.
Chúpate esa, Meliadus.


Me duele la espalda. Agujetas del gimnasio.
Pero se me han pasado sólo de estar con vosotros. Sois un bálsamo para el mundo de locos que nos rodea.









Sois el mago de la casa de Camarga.
Ese que escribe, que soporta, ayuda, sustenta, consuela, aconseja, acompaña, quiere, ofrece, recibe, abraza, ríe, sabe.
"Es como la seda, tan suave y al mismo tiempo tan fuerte"


¿Hay mejor definición de amistad?
Creo que sí. La sonrisa que nos sale de vernos juntos.




"Cairde fola. Scéalta den eitilt os cionn na scamaill."
Amigos de sangre. Historias de volar sobre las nubes.




Entre "El Bastón Rúnico" y reflexiones.
¿Laghairteanna? ¿O esperar al viernes?

Do fíor?

¿De verdad?

¿En serio?
¿Sólo eso? ¿Y ya está?



Pero yo no he sido.
Y no dejaré que el rencor o el dolor se asienten en las entrañas del irbis.
No son necesarios.


Pero yo no he sido.




Necesito una visita de lagartijas el lunes.
¿Me darás comida belga? ¿Comprenderás de un vistazo, como siempre, esto?
¿Me lo podrás explicar?
Porque no lo entiendo. Y yo no he sido.
Que fuerte.

This is the end... for you my friend!


Y que esta canción protesta... sea de las que más tristes me hagan sentir. Increíble.
Magnífico.
Estoy idiota perdida.

We will not witness this anymore... This is the end for you my friend...



Pues al final, la intuición no me ha fallado.
Lo sabía, lo sabía. Se me erizaba el vello de la nuca cada vez que pensaba en ello.
Y sin embargo, no quiero sacar las garras.
Pero sí comer chocolate. Mucho.
Ver Black Mountain para medio deprimirme. Palomitas. Releer Alatriste, ver su película y alucinar con Viggo Mortensen-Diego Tenorio Alatriste. Cantar a duo death metal dando saltos sobre la cama, mientras "Gadafi" (¿O es "La Otra" la gata que aún vive en el piso?) nos mira indiferente. Distraerme pensando en miles de cosas dispares, de risas, tercios, cacahuetes y papas, Guitar Hero y Need for Speed.
Y que lo digas. El maldito y famoso "Te lo dije".




Hey, Laghairteanna, ar an Luan a bheidh tú ag gáire.
Tú a dúirt sé. Séa.

Sí, Lagartijas. Sé un gato de Chesire este lunes. Que ya me lo dijiste.

Impresionante.
Por ahora, es molesto. Y el lunes, me dolerá... ¿verdad?

Hey, Laghairteanna!

Todo ha vuelto a una relativa normalidad.
Relativa.
No creo que sea absoluta. Pocas cosas pueden serlo... y no estoy segura ni siquiera de eso.
¿Escéptica? Desde luego.
Pero es que se me eriza el pelo del lomo cuando me caliento la cabeza.
Instinto.

Y sin embargo, todo está bien.
Go raibh, Laghairteanna, mo chara!


Gracias, señor "pero si me dibujas, que el piercing brille".





Quiero arrancarme los ojos tras ver a Miguelón y sus "desdibujadas-porque-son-para-niños" supuestas "aventuras-didácticas-ilegibles-que-hago-con-paint-copypasteando-y-lo-niego". La mujer estará orgullosa, pero... AGH. Menos mal que amateurs y profesionales (Oh, claro, espera... somos "El clan de la envidia". Juas juas juas, me da un mal de tanto reír) le han explicado los errores garrafales.
Tozudos ellos, les contestan mal.
Oh, me encanta la batalla campal. He participado, ofendido mi sentido artístico. Soy un gato, me encanta el arte.
Eso no lo era.
Mis pesadillas serán pobladas por un niño-huevo sin boca y sus amigos paint-copypasteados.





Cambiando de tema....
Pronto se desatará el caos por pura alegría.
Sábado. El sábado. Queda marcado a fuego. Porque el sábado explotaremos de contento.



Oh, EDERGUORF. Con su melenón al viento, su pedazo de planta, de "mírame, nena, oh, soy sexy" PIMPAMPUM sácate el pene, te como entero, soy lo más SEXBOMB de la Tierra, uh-uh-uh; papi Ethelwolf hace que se te caigan las bragaaaaaaaaaaas.
Cuidao' que mi mujer se casa, y yo estoy desnudo pa'legrarle la vista. Oh yeah.

Quiero a Papi Asperger.

"Na caoin, milis Cochaillín Dearg... Beidh mé a itheann tú"

"No llores, dulce Caperucita Roja... Te voy a comer"

Hey, Laghairteanna! Hey, hey, Laghairteanna!

Hey, Lagartijas, eres genial. En serio, amigo mío.

Agus amárach...

Y mañana...


...Tocará ver qué hacemos, compañero.
Tocará hablar largo y tendido.
Vernos a solas y arreglar esta locura.





"Is cuma le fear na mbróg cá gcuireann sé a chos"
El hombre con botas no tiene que preocuparse de dónde pone los pies.




Pues vamos los dos descalzos por la vida...

Pasa algo...

...y todo explota.

En un suspiro, en un silencio; todo olvido me devora. Cada segundo resbala, alejándose.





¿Por qué?
Buena pregunta. Pésima respuesta. Caos alrededor.
Caos interior.



Ojos castaños contra ojos castaños. Joder, si te entiendo. Si me entiendes.
Responde tú también. ¿Por qué?
El lunes tenemos una charla pendiente, amigo mío. Y se puede desatar un infierno, en tu casa, en la mía, en los quintos, en la calle... Donde sea. Pero el Apocalipsis vendrá de nuestra mano si no aclaramos toda esta mierda.
Joder.
Joder.
¿Por qué? ¡Si hacía mil que esto estaba saliendo bien!



"Cén fáth? Ár cairdeas a bhí go maith!"
¿Por qué? Nuestra amistad iba bien...




Joder. Y hacía tanto que no nos veíamos que apenas te recordaba.
Joder, joder. Somos idiotas, pero mucho.

Lá breith sona!

Cumpleaños, felicitaciones, encargos, notas y trabajos.
Partidas de Trivial y fotos cantando Ska-P en un sofá.

Volver a casa, y como ya viene siendo tradición... el fin de semana siguiente a mi breithe (cumpleaños), caigo mala.
O en proceso de enfermar.


Me duelen los ojos, me duele el pecho.
Me he enamorado del padre de un pianista con Asperger. Y de su Asperger, pues también.




Nimue me cae mejor hoy, no sé por qué. Quizá porque está triste, y le duele el cuerpo, como a mí.
Empatía, me dicen.
Puede ser.



"Tus sonrisas son de gato, nunca sabe una cómo interpretarlas"
Adoro a mi dragona toca-laúd.


¿Puede deja de hacer frío polar? Quiero mi invierno mediterráneo de siempre.