Veneno y lobos

"-¿Y?

-¿Y, qué?

-Que cómo ha ido. ¿Has hablado ya con él?

-Desde luego.

-¿Y?

-¿Y, qué?

-¡Que qué diantres le has dicho, Weylyn!

Ve una sonrisa canalla en la cara del hombre, y pone los ojos en blanco. Siempre tiene la maldita sonrisa cuando está especialmente orgulloso de sí mismo. Como si a ese hombre le hiciese falta crecerse más ante el mundo.

-Tranquila, venenosa. Te estaba molestando, ya sabes.

-Como siempre.

-Vamos, fuera ese tono irritado. He hablado con el chico, y ya está. Le he explicado lo de su madre, y le he presentado a ese muchacho insolente... Lo ha marcado, ¿sabes? Lo ha reclamado como sirviente. De tal padre tal hijo... ¡Ja!

-¿Que?

Otra sonrisa.

-Querida, sé que fuiste tú quien lo alejaste de aquí. ¿En qué pensabas? ¿En que llevar a ese crío a la otra parte del mundo lo mantendría fuera de mi alcance?

-Santísima... Ethel... ¡Ethel! ¿Estás diciendo que ese hombre es...?

-Por supuesto. Lo he sabido durante todo el tiempo, venenosa. Que esa loba iría a ti, y que lo mantendrías escondido. Pero la sangre es fuerte, y yo lo había reclamado cuando aún se estaba gestando. Aunque -Alraune observa cómo Ethelwolf Weylyn estira los músculos agarrotados a la luz de la tarde, boquiabierta por lo que oye- reconozco que lo de envejecerlo rápidamente fue una treta inteligente. Casi me despista. Pero huele demasiado a Liulfr. Huele demasiado a mi manada, querida.

-Ethel...

-Pero no estábamos hablando de ese muchachito... Estábamos hablando de mi muchacho, de mi cachorro. Ah, Filtiarn. Sabes, venenosa... Ese chiquillo es realmente mi obra maestra.

-¿Dices que sientes... orgullo paternal?

-¡Querida! ¿Acaso no ves que es una obra de arte? Claro que siento orgullo, como artista y como padre. Ese niño, atiende bien... Ese niño será el rey perfecto de la manada.

-El perfecto sociópata.

Ethel se encoge de hombros, sonriendo.

-Bueno, ciertamente, podría decirse que es lo mismo, venenosa.

-Señores del Averno...

-¿Qué? Vamos, Alraune. No dirás que es un gran legado.

-¿Legado?

-Por supuesto. Aunque sea de locura, es su herencia. Y, querida, aún será mayor.

Ella suspira, exasperada.

-Así que cuando crezca voy a tener que explicarle que, si es un mosntruo, es por herencia y porque su padre lo ha dispuesto así.

-No, no, venenosa mía. Jamás debes dar explicaciones. Tus amigos no las necesitarán, tus enemigos no las escucharán y los demás no las entenderán.

-¿Y si son a un Weylyn? Tú mismo dijiste que todos aquellos que lleven tu sangre son mis amigos y enemigos al mismo tiempo.

-Si es un Weylyn auténtico, querida, no tendrás que dar ninguna explicación... porque no te daremos tiempo a ello antes de cazarte y devorarte entre aullidos de triunfo, amor."







Cosas que tienen que ver.

Pequeños detalles que se le ocurren a una gata loca mientras dibuja y ve Elementary. Pequeños detalles que simplemente... tienen que vivir.

The Breakfast Club

"Dear Mr. Vernon, we accept the fact that we had to sacrifice a whole Saturday in detention for whatever it was we did wrong. What we did "was" wrong. But we think you're crazy to make us write an essay telling you who we think we are. You see us as you want to see us... In the simplest terms, in the most convenient definitions. But what we found out is that each one of us is a brain, and an athlete, and a basket case, a princess, and a criminal.
Does that answer your question?"


"-Cuando crecemos, se nos muere el corazón.
-¿Y a quién le importa eso?
-A mí..."

Andar buscando algo en internet para pasar el tiempo, y te encuentras un enlace para ver en streaming tu película favorita.



"Un cerebro, un atleta, una inconformista, una princesa y un criminal"
Sinceramente vuestro, el club de los cinco.

Ciao, Mediterráneo...

...Buenas, Dolomitas.
Si es que no gano para viajes con Ryanair.






¡Ñam!
Esta noche, pizza con espinacas, grana y salami picante. Un poquito de aceto balsámico... ¡La mejor pizza del mundo!

Preacher

Entra con fuerza en el Top 5.

American Vampire (oh, amor, amor, Skinner Sweet)
Corto Maltese (ma, come e possibile non amarlo?)
Preacher (Cass, Jesse. Pack total. Señor, incluso Tulip. Me encanta Tulip)

Locke & Key que escala hacia el 4 puesto, desbancando al Elfo Oscuro (del cual, aunque magnífico trabajo artístico, prefiero mil veces los libros) de la lista.
Y dilema moral eligiendo entre Gipsy y Rapaces de Marini o Murena, de Dufaux y Delaby.



Pero Preacher está ahí.
Se lo merece con creces. Pero que mucho.


Desde Jesse Custer, Tulip y Cassidy hasta el Santo de los Asesinos, Arseface, y los pirados del Grial.
Muchas, muchas creces.
Diablos, es sencillamente magistral.

Muerte y destrucción

Lo siento, papá.
Pero este año sigue sin existir eso que llaman "Día del Padre", y vas a volver a recibir gritos, maldiciones, malas caras,malos humos, tres arpías furiosas y con las garras fuera en el recibidor esperando a que despiertes para destriparse entre ellas frente a ti y destriparte si no tomas partido por cada una de ellas.

Así que alegra esa cara.
Es el maldito día de la ofrenda. Madrugón, mala leche, poco tiempo, dolores por todos lados, cansancio, el desfile más asqueroso de todos, sin moverte, a x ritmo, a x distancia de las otras, sin poder hablar, sin poder parar. Y encima, hoy va a hacer sol. Añadamos el calor a la ecuación.

Y el dolor de cabeza, el de barriga, la angustia que me está entrando desde que me ha bajado la regla; lo que le falta a mamá para matarme mientras le sube la fiebre, la peque metiendo baza.

Así que, lo siento. Por ofrecerte el mismo regalo otro año más.
Nada.
No chillarte, es más... no hablarte para asegurar que no nos mataremos.
Odio este maldito día de todos los años.
Lo borraría del calendario.

Y cada vez que lo digo, sonríes. Estar de acuerdo conmigo el día de la ofrenda es un gran regalo, ¿verdad?

What if...?

¿Y si resulta que la Gorgona vestía con amapolas?

Sería la mar de elegante.
Amapolas rojas como la sangre.

Variedades optimiXtas

La sinfonía que te arranca un par de lagrimillas, el perfume que te llena los pulmones, el terratrèmol terrestre y aéreo que te hace vibrar con fuerza.

Senyor pirotècnic, usted hoy se ha lucido. Aplausos varios, por largo periodo de tiempo, se lo merece.

La única palabra que define a la obra de arte que usted ha mostrado al mundo a las 14:00, esa mascletà que ha lanzado en la plaza del Ayuntamiento... La única palabra es indescriptible.

Por lo magnífica, espectacular, preciosa, genial, original, grandiosa mascletà que nos ha dado.

Llorar por estar en casa, por estar en fallas. Por tu música fallera favorita: mascletà, El Faller, Valencia en Fallas, l'Himne Regional.

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"Mmm... Filosofa questa sera :D"

Me han acertado de pleno. Pero son filosofías bonitas, creo yo.

¿Por qué no pintar en un mural multicolor la vida, antes de que empiece a desteñir? No valen las excusas, no vale un "estoy cansado/a". Puedes estar cansado, pero no vencido.

Eso jamás. Y cada pincelada de color a ese gran mural es una simple sonrisa que te dediques al levantarte, otra que te dediques al acostarte, todas las que dedicas al mundo. Cada carcajada una explosión de color. Cada lágrima, un poco de agua para hacer nuevas texturas. Cada suspiro, un cambio en la dirección a pintar, hasta crear un mural único e irrepetible, multicolor, divertido, que al mirarlo te ponga de buen humor, que te haga sentir orgullo de decir "¡Esto lo he hecho yo!"

Y esa es mi reflexión de hoy.

Se ve que me he excedido con la mixta. Estoy optimiXta en grado elevado. 

Será la motivación de hablar con mi madre, que se me quede mirando y me acaricie la cabeza, suspire y me diga... "¿Sabes cómo te llamaba yo de pequeña? Creo que voy a empezar a hacerlo de nuevo. Eras mi gatito revoltoso."

Sigo y seguiré siendo tu gatito revoltoso, mamá.

Tenga los años que tenga, lo seré.

Reina de Corazones

Decapitar ositos de gominola como forma de combatir la diabetes figurada.


Hay cosas que son demasiado dulces, gente que es demasiado buena y luego estoy yo.
Que soy una sentimental excepto en los momentos que hay que serlo.
Menos mal que me salva la empatia.


¡Que les corten la cabeza!
Menos a los naranjas y los rojos. Esos, directos a la boca, que estan deliciosos.

Esto del teclado italiano es muy raro.
No saber donde esta cada letra, tener los acentos al reves.
¡A la guillotina de ursis dulces!


Festín pre-avion

Piove...

Llueve.
Por lo general, me gusta la lluvia. Me hace pensar. Es un momento de reflexión, de calma. De mirarme por dentro.
Pero llueve, y en realidad, los truenos fuertes me dan miedo.
Me hacen encogerme, aovillarme. Me vuelven pequeña, una niña pequeña asustada de nada, pero asustada.
Llueve.
Todavía no truena, pero tengo el presentimiento de que tronará. El cielo está lo suficientemente encapotado, tan gris y negro como siempre que truena. Así que, sola como estoy ahora, me aovillo, intranquila.
Llegará el miedo.
Por ahora, me dedico a pensar.
A pensar que el martes regreso a casa, y por una parte no quiero marchar.
Me quiero quedar aquí. Me gusta este lugar. Mucho. Me siento cómoda aquí.
Me quiero ir.
Regresar, ver a los míos. Estrechar a mi hermana, muy fuerte, hasta que los huesos nos crujan, y no soltarla jamás, quedarme abrazada a ella, si no para siempre, sí por mucho tiempo. Hasta que se me agarroten los músculos.
Quiero ver la playa otra vez, la montaña de casa. Asomarme al balcón y ver la muralla del castillo.
Pero quiero quedarme aquí, y ver la nieve cada invierno.




Llueve. La sensación es más fuerte.
Tronará, seguro.
Así que me voy a por una manta, a taparme.
Si me escondo bajo una manta, aunque tenga miedo, no me alcanzará el trueno.
No podrá.
No.

Claro que no. Las sábanas son mi San Jorge.
Y los truenos, un mal que pasará.


Llueve mucho.

Puoi vederlo?

Puoi vedere quello che ho?
Perche alle 4 della mattina, non riesco a pensare senza paura.


Tanta.
Di non conoscermi anch'io.

Paura perche non so si mi capisco.

Volver allí

"Hey, c'est la vie; remember me?"

Questo è così, questa è la mia vita.

Un pò di rock, un pò di silenzio, un pò di disegno, un pò di pioggia.

Anche di sole, anche di luna, anche di niente. Anche di bianco, di nero, di blu -nel blu, dipinto di blu-, arancia, giallo, rosso, verde. Tutto è di colore alla mia mente.

Anche in bianco e nero.

Sono una persona di contrasti, a volte una strega, a volte una bambina innocente.

A volte una gatta che va per la strada.

Soy un puzle, y a veces parece que me falta una pieza.

Pero eh, que ya hay aroma de pólvora, ya hay retumbar de tracas.

A veces, por muy desarraigada que sea, vuelvo a casa.

Al perfume de pólvora quemada, al estruendo de cohetes, al sonido de la mascletà.

Estoy deseando volver, por vivirlas una vez más. Las fallas.

Mi período de desconexión, de ver a mi gente, a mis amigos. Y de vivir la fiesta del fuego y las flores.

Hey, c'est la vie, como canta Brent Smith.

Esta es mi vida.

Andar y andar, y volver algunos días, sólo por verlas. Por olerlas. Por vivirlas.

Por hacer que me arda la sangre al compás de mascletà y me envuelva en las llamas de la cremà.

Despertant els nostres cors, València riu...

I jo amb ella.