Hey, fra!

Hay fotos, bromas, olores, objetos que te recuerdan a personas.
También hay momentos, canciones y películas. Películas que has visto con alguien, y que, irremediablemente, y por el resto de la vida, siempre que la ves recuerdas a ese (o esos) alguien (es).

Igual que para la triqueta está La ruta hacia El Dorado (y específicamente con Diana, El castillo ambulante de Howl... ¡momento tranza!), para mi padre siempre será Siete novias para siete hermanos; para mi hermana y mi madre Grease; con Sheila Little Nicky, con Estefanía Burlesque, con mi gente del camping Indiana Jones, con los "orelluts" Pesadilla antes de Navidad.

Y después está Terapia d'urto con el mejor chico que jamás me haya tirado a la cara en el Erasmus, uno de esos amigos que no pides ni esperas, y que te encuentras de pronto, sin más, y recelas de tu buena suerte porque, vamos a ver... ¿Qué has hecho tú para que el mundo te recompense con semejante buena persona? ¿Qué, gata alocada, torpona, distraída y un tanto bastante sarcástica y mordaz incluso contra ti misma? Porque no lo niegues, te encanta quejarte. Y quejarte con ganas. Y a ser posible, jodiendo igual que el mundo nos jode a todos. Si no fuera porque te has rodeado de gente genial -hola, triqueta, hola camping. Hola, mamá, ya puestos, mira, salgo en un blog- serías una villana Disney a la antigua. Tú, que has crecido con Maléfica y Scar. A buenas horas, sin esos tesoros de gente ibas a tener un ápice de amabilidad o potencial para ser maja. Ja, ja y requeteja. Serías la cosa más asquerosa de tirarse a la cara jamás presentada. Que cuando te pones a escribir, los guiones mordaces atacando a todos y a todo, te salen antes siquiera de pensarlos. Ole tus dos ovarios, sí señora. Agradece que tienes esas maravillas de amigos y no seas tan dolorosa, jodía.
Como decía, Terapia d'urto. Es una película normal, una comedia americana más. Ejecutivo agresivo, en español, pero jamás la veré en la lengua de Cervantes. No, esa película para mí está vetada en cualquier idioma que no sea italiano. Sólo la he visto dos veces, una en Italia, y esta noche. Tuve dudas sobre verla hace un tiempo, pero al final ganó otra. Creo que fue El club de los poetas muertos (peliculón, aunque se monta una batalla en mi casa cada vez que se ve. Que si no es para tanto, que si oh capitán, mi capitán; que te calles o te ahostio, que si yo quiero ser Tuck. Y así), o quizá El club de los quebrantahuesos, por aquello de seguir con Sandler. Pero Terapia d'Urto... Sólo en italiano, y cada vez que la veo, aunque sea sólo el título, aunque sea el cartel de la portada, sonrío y recuerdo al mejor amigo que hice en Italia, y uno de los mejores que tendré en España y en "la Bota". France, oggi ho tornato a vedere Terapia d'urto, alla stessa web che lì, a casa tua a Bologna, quella merda di giorno con tutta la pioggia. E, come quel giorno, ho tornato a ridere tantissimo con le stronzate che si vedono. E ti ho ricordato tantissimo. Scusami per scrivere alle cinque un messagio, ma so che ti fara sorridere appena lo leggi, che sicuramente, sarà prima che il sole ci salute. Come già sai, come mi hai detto così tanto e come propio io ti ho detto tanto, ti voglio tantissimo bene. Sei grande, fra; molto grande, Fra. Grazie.

Y es que Terapia d'urto es la película de France, igual que la de la triqueta es La ruta hacia el Dorado, o con mi hermana Grease y con mi padre Siete novias para siete hermanos.
Películas, y más películas.

Como te digo una co...

Que no se te olvide poner en la declaración de culpabilidad lo increíblemente torpe que puedes ser algunas veces.

Las mil y una noches contigo

Volveremos a leerlo juntas algún día, iaia.
Volveremos a hacerlo.


Te echo de menos.
Hoy por fin he podido llorarte lo que no pude cuando te marchaste. Y me siento bien, triste y mareada, pero más calmada.
Te quiero, donde quiera que estés o que hayas estado.
Sé que estás, porque somos parte del mismo ciclo. Sé que eres, que vives aunque no estés presente. Vives porque yo vivo. Nadie jamás podrá quitarme eso. Nunca.


"Athal", germánico, con significado "noble".
"Adel", árabe, según un pergamino de esos que tenías/tienes en casa, significa "justo".
"Adela", grabado en una pequeñita esclava de cuando eras bebé y que papá guarda como un tesoro.
Yo tengo tu "Las mil y una noches".

Y un día volveremos a leerlo juntas.

Kalita, Kaleta, Kalucha... Kala

Abrazar el cuerpo suave, calentito y blandito de Kala para dormirme, así como su recibimiento callado pero hiperavtivo y extremadamente feliz, han sido lo mejor de llegar a casa. Más que quitarme los tacones que llevaba desde las 11.
Fuera oigo cómo chispea contra mi ventana, de vez en cuando sopla viento. Yo tengo una estufa caldeando la habitación, un nórdico azul con cuadros de colores y una manta roja para taparme y dormir.
Y una bola de pelo que no suelta mi brazo y se ha aovillado contra mi estomago y pecho que me calienta las manos, las rodillas y la tripa.
Huele un poco a mi colonia, un poco a ella.
Tiene la trufa del morro helada. Una sonrisita empachada de feliz en la carita, dormida.
Puedo dormir feliz, incluso después de esta grandísima noche (hola Carlet, Rubi... Hacía que no hablábamos mucho, muchachos. Con lo que os quiero a vosotros dos, que junto a Rafa sois mis chicos de clase), las cosas mejoran: Kala me está arropando tanto como yo a ella. La voy a estrujar muy fuerte y me quedaré rendida.


P.D: Dejar de escribir notas desde el movil bajo el nordico y la manta si dura el efecto del alcohol, dolor de pies y cansancio. Aunque sea algo tan bonito como decir que estoy muy enamorada de mi bicheja, de la perreta.

Paint with all the colors of the wind

Un ramalazo de orgullo y felicidad, como un latigazo que recorre cada nervio de mi cuerpo, me llena cada vez que alguien habla de esa tierra escondida y que muchos no entienden que a mí me tiene enamorada.
Machado la convirtió en sus tres heridas, las que como dijo Miguel Hernández, llegó el hombre: "Llegó con tres heridas, la del amor, la de la vida, la de la muerte". Allí vivió, allí tuvo su amor, allí murió su amor y su vida aunque su cuerpo quede en otras tierras. Su alma quedó allí, junto a Leonor, su querida Leonor y el olmo viejo.
Allí suceden las leyendas más hermosas de Bécquer, allí hay mujeres de ojos verdes que se esconden en lagos rodeados de bosques mágicos; por las colinas frente a Santa Ana galopan en la noche en el monte de las Ánimas espectrales figuras; pasean corzas blancas por sus tierras; en Gómara se hizo una promesa; un gnomo se puede presentar ante ti en Moncayo. Allí es donde vive también el rayo de luna más bello de la prosa española.
Y Gerardo Diego, que subió también allí a soñar.

Cómo no hacerlo, si en esos páramos hay de todo. Hay magia, hay memoria, hay vida, hay muerte, hay recuerdo, hay misterio, hay sueño, hay mañanas.
Cuando la niebla baja a cubrir las piedras viejas, cuando el rocío baña el pasto y las zarzas, cuando el agua del Duero canta entre las piedras y cuando calla en sus recovecos más profundos. Baja desde las montañas, desde las lagunas heladas a los cercos y barrancos de nombres sugerentes. Laguna Negra, Laguna Valdehalcones, Barranco del Río Lobos, Cerro de los Ciervos, la Muela... Y las torres, las atalayas que la salpican como lunares en una piel verde; lunares de piedra blanca al anochecer y piedra incendiada al salir del sol sobre un lienzo dorado en verano, verde en primavera, blanco en invierno.

Peñalcázar, Peña Gorda, Peña Rajada, Taina de la Tía Remedios, Corral del Eleuterio, Blasconuño, Venta de Piedras Blancas, Villalospardo, Montenegro de Cameros con su Peña Negra y Montenegro de Ágred, que tiene otra, escondida. Cascajosa, Casillas, Muriel, Muro, Paredesrroyas, Nomparedes, Tapiela, Tejadillo. Y los que me dejo.
Que alguien diga que no se puede paladear el paso de los años ni las vidas que sus piedras han vivido. Y las que les quedan.

Ya lo escribí en otra entrada, íntima, como decía el título de la misma.

Dijo Gerardo Diego "Poetas andaluces que soñasteis en Soria un sueño dilatado; tú, Bécquer, y tú, Antonio, buen Antonio Machado, que aquí al amor naciste y estrenaste las cruces del dolor, de la muerte... Desde el cántabro mar, también, como vosotros, subí a Soria a soñar".

Yo subo cada verano.

Cada verano me enamora más.

Soria de tranquilidad, droga poética. Si no voy a ti, se me mueve algo por dentro, una inquietud, un malestar. Se me va el sueño y el hambre, dejo de maullar al viento, de enseñarle los dientes al enemigo, de andar contracorriente. Eres mi opio, mi veneno. No ir a ti, es no ir a mí misma.

Yo dije eso y jamás dije palabras tan ciertas. Soria es algo que me late en las venas, que me permite cerrar los ojos y dormir tranquila. Que me permite correr, día tras día, por los tejados de mi imaginación, rozando el cielo.

Ya lo dije, me reitero. Como Machado y Gerardo Diego, siempre ha ti he de volver, Castilla. Soria verde y medio dormida. Medio dormida vives y medio dormida me matas cada año. Y como todos los años, Soria sempiterna durmiente, te digo que voy a volver. Por siempre y un poco más.

Lo dijo Machado:
"Allá en las tierras altas,
por donde traza el Duero
su curva de ballesta
en torno a Soria, entre plomizos cerros
y manchas de raídos encinares,
mi corazón está vagando en sueños" Cada vez que alguien llega a soñar en tus tierras, a comprender la magia que encierras, me enamoro más de tus venas de piedra y hierba.
Soria, la bien cantada, ciudad de poetas.
Soria pura.
Gracias por acogerme en tus sueños sin final.

Relaxing cup of chocolate y tostadas de mantequilla

Con esto de estar enfermita (lesionada, más bien), tengo privilegios.
Chocolate a la taza, tostadas de mantequilla para mí.
Nada de dibujar en una semana, nada de escribir a mano en una semana, nada de teclear en el portátil en una semana. Usa el teclado usb, usa una grabadora, un copista, un "negro" como Dumas, pero no fuerces la articulación.
Muchos antiinflamatorios, mucho reposo, una muñequera. Y como coincide con el constipado de todos los años por estas fechas, con lo poco que me gusta la navidad; yo feliz.
Cama, chocolate, perder el tiempo a lo profesional. Que no se diga.
No haré nada este año.
No me da la gana. Le preguntaré a mi iaio qué hará él. Si dice que sube al monte, seré demasiado feliz; desapareceré hasta el día de antes de volver a clases. Yuju, primer día de la temporada de exámenes. Qué. Genial. Ya. Claro.
Puta. Pene.
Sin esas dos la lista de palabras parecía vacía.


Procrastinación de una semana, recomendación del médico.
Del competente, del de mi ciudad, porque el de tierra de nada, desde luego, tiene una hostia pintada en la cara.

¡Y me pierdo las responsabilidades de este finde, de atender familia! ¡Bien! ¡Me pierdo la visita de la parte cargante de la familia! me han llamado los primos bien, que el lunes por la mañana estarán en Castellón, como yo. BIBAH.





-Tengo un mal vicio, ¿sabes? Soy del tipo de las que no mueren, aunque las maten. Soy demasiado terca.
-¿Acaso te decía eso de pequeña tu mamá?
-Sí, justo antes de envenenar a la tuya."

Maldiciones varias

Despertarse sobresaltada con una revelación importante. Ni me dolía la muñeca, de lo concentrada.

Non voglio vederlo, non voglio vederlo più a casa mia. Non voglio che arrive a questa terra a Natale. Per paura.
Miedo.
Porque sí, que me conozco.
Mierda. Aún estoy lejos de la zona de riesgo; y no quiero tentar a la suerte. Igual que Sira Quiroga con Marcus Logan en Marruecos, mejor prevención que recoser.
Tantissimo dolore questa revelazione. Tantissimo dolore se non l'avessi.

Ma che cazz
Demonios.

Che cazz...

Auch

A ver qué dice el del ambulatorio de esta ciudad de nadie y de nada. Que me ponga una muñequera y aplique frío y calor, como si lo estuviera escuchando en este instante.

DRAMA casero, tensión en el salón. Estefanía me ha abandonado esta semana, pero el lunes me lo compensará comprándome chocolate y lacasitos hasta hartarme. Menos mal que tengo a Kala para escapar llevándola a dar paseos largos; porque si me hacen entrar al drama a mí... Ay, dios. A saber lo que puede salir de ahí.

Sigo esperando a Sweet. Y ahora son tres las visitas italianas que se cuecen, que están ahí, ahí, sin saber muy bien cuándo se harán realidad, pero que están siendo ya consideradas muy en serio.
Tanto, que ya me preguntan que fechas tengo libres en el año para ir con ellos por la tierra.

Me duele hasta el hombro, la maldita mano.
No puedo usarla bien, ni siquiera con la muñequera que ya me he puesto de prevención. Como el del ambulatorio me diga que es una simple muñeca abierta, lo ahostio duramente de dos en dos hasta que me salgan impares. O me rompa la muñeca. O la Policía me detenga. Veremos.
Más le vale preocuparse, con lo poco que me gusta a mí ir al médico. Como me trate como a una tonta, lo desfiguro a guantazos. Que sé perfectamente que no es una muñeca abierta. Ay de él como se haga el listo con eso.
Conmigo, que si de normal soy una sociópata un tanto psicópata, con el dolor me vuelvo un monstruo.
Ay, señor.
Qué jodido es escribir con la izquierda.

Pereza en raspas de sardinas

El día que no pueda más
voy a cambiarte
por un puñado de estrellas
que no me dejen mirarte
y por la lunera lunera
de confidente y amante

Me ha venido como el recuerdo de un recuerdo.
Pero no tengo claro lo que era, ni por qué venía cargado de tristeza.
Será que la noche, a oscuras, en silencio, sin lluvia, me pone melancólica.
No puedo salir por los tejados, ni maullar con fuerza.
Y no recuerdo lo que echo de menos.


Aviones a punto de salir
pasiones de gitanos
pequeña sonrisa de Amelie
me tienes calado

Canciones a punto de parir
nacieron un verano
pequeña sonrisa de Amelie
me tienes ganado...


Volveré a visitar a D'Averc, hoy que la lluvia no cae, y me apetece hablar en italiano.
Ya que no puedo, al menos Sir Huillam me contará algún buen relato.

Si quieres bailamos, me pongo los zapatos
y me llevas, y me llevas contigo
por ese mundo oscuro y desconocido
del compás, olvidarnos del tiempo perdido
y despertar y ver que aún estás

¿Sabes? No es lo mío hacer de florero por la vida,
pues no es mi parada en la que tengo que bajar,
nos quedan dos miradas, hagamos el amor en un instante,
hacer que nos queremos, enamorarnos dentro del vagón.

Ya no sé qué contarte
que no te haya contado ya.
Ya no sé qué besarte
que no te haya besado ya.

Botas militares

Si scrive schiavitù si legge libertà

Sucede poco.
Fotos de una orla, cuatro, cinco años de juntarme con las mismas caras, con personalidades más o menos establecidas. Me llevo a varios de ellos, pocos teniendo en cuenta que somos noventa. Los míos son cuatro, cinco a lo sumo. Pero son grandes.
Sobretodo mi Rafa, mi coinquilino, mi delegado que ya no lo es. Yo soy su "mi vida" y él mi "amorcín" desde aquel año que vivimos juntos, compartíamos horarios y también fuimos pareja de prácticas. Las opciones eran odiarse por verse 24/7 o amarse. Y nos queremos con locura. Rafa es el mejor compañero de clase que podía pedir.

Hace mil que no veo gente que me apetece ver, eones que añoro un país extranjero y tengo poco dinero y poco tiempo para volver allí.
Para volver a soñar y crecer y vivir allí.
Pero me hablan todos los días, me hacen millares de promesas que sé que se cumplirán con el tiempo. Por lo pronto, tengo dos visitas confirmadas, quién sabe si aumentarán; porque hay otras dos cociéndose a fuego lento. Un baño maría de italianos que dora el bizcocho de un horno imaginario.

Me he reenganchado a Hora de Aventuras.
Marceline es yo. Yo soy Marceline.
Y he redescubierto a mis cantantes y grupos italianos.
Vuelvo a ser feliz en mis ataques de insomnio.

Fin del reporte, sigo esperando a Skinner Sweet.
Menos mal que tengo "Colder" esperándome.
Qué lápices, señores, señoras. Qué lápices.


(También tengo unas botas nuevas, del rollo. Primark Time, podemos afirmar)