Cosas. Cosas varias.

Semana de Bienvenida en la universidad.
Ayer vi a mi compi, al Lagar. Lagartijas se nos está volviendo "maduro", con un par de cervezas sigue siendo el chico canalla algo punk de buen corazón cuyas dos gatas se llamaban Gadafi y Laotra.
Ya puestos, hablé de cosas con Homicida, me reencontré con Fer, e hice amistad con un chico muy majo también del rollo que trabaja esta semana en un puesto de carne asada. Nos invitó a birra y nos hizo descuento en las patatas fritas y la carne. También se sentó con nosotros y estuvo un rato hablando. Motos, música, y Sons of Anarchy. Oh, y quizá se convierta en mi profesor de jiu-jitsu. Quizá, si en mi gimnasio -¿por qué tuvo que desaparecer el san da? Ains...- no encuentran otra chavala para hacer MMA, será mi profesor.
El Bodegas era muy majo.




Ahora, tirada en el sofá de mi casa. Uñas recién pintadas, cereales de chocolate, Big Bang Theory y Kala durmiendo en su caja a mi lado, hocicando de vez en cuando para que le toque el morro con la mano. Por mucho dolor de regla que tenga, se me pasa cada vez que lo hace, y también cada vez que la miro.
Mi Kala.
Soy mami primeriza, me encanta y tengo ganas de comerme a mi bebé.





Por otra parte, el jueves, Café de las Pesadillas y visita maña durante el puente.
Madre. De. Dios. Lo que puede resultar este finde.

Un perrigorila tamaño 38

Kala ha llegado, es una bola de pelo del tamaño de un pie femenino promedio. Es un amor que mea en la esquina del montón de periódicos, bebe agua en jeringa y antes de dormirse sobre mi brazo me lame de la nariz a la barbilla.
Y se le abren las patitas cuando intenta correr.
Un amor amor de cacharel.


Mientras espero al último hombre en pie; releeré "El azul es un color cálido". Es de mis cinco cómics indispensables. Julie Maroh se marcó una señora historia.
Y ahora hay película. Me han dicho fuentes de confianza que me gustará.
Así que engancharé a la bola de pelo con aliento a paté, y mientras sigo esperando a Sweet, releeré el cómic y veré la pelicula.

Qué ganas..

(Tengo una Dama colada en un piso de estudiantes en tierra de nadie, mi tia adora a Kala y mi madre por ahora no ha puesto pegas. Sólo me falta la dragona para ser demasiado feliz.)





P.D.
Gracias , mi Dama.

El vampiro americano.

Pero bueno, ¿cuándo vuelve Skinner Sweet?
Que tengo síndrome de abstinencia.


El último hombre en pie no puede tardar mucho más en regresar... ¿verdad?

Te quise sólo un martes, cuando tenía cuarenta de fiebre.

"-Me gustaría pensar que significó algo para ti, también.
-¿También? ¿Quieres decir que tuvo significado para ti? ¿Para ti, que sólo sabes el significado de collares de perlas y diamantes en el mercado; o el efecto de tu sonrisa con el cigarro en la boca en una casada aburrida?
Suspiró, sabía que esa charla tendría que llegar. Estiró los puños de la camisa, para que sobresaliera un centímetro exacto de los de la chaqueta. La tela gris marengo parecía absorber la luz, igual que su estado de ánimo mientras los ojos marrones de ella le miraban sin parpadear.
-Celi, ya sabes que para mí fuiste...
-Para. Atrévete siquiera a pensar que fui la mujer de tu vida, y me caso con el primero que pase por la calle.
-...alguien importante.
Araceli sonrió, y se acercó, descalza, a él.
-Dex, ¿realmente me has esperado quince años?
-¿Cómo no hacerlo, Celi?
-¿Por qué?
La chaqueta, la camisa, ambas cayeron al suelo. Las manos frías de la mujer pasearon por su espalda, acariciaron la vieja cicatriz del costado, la misma que cosieron hace tanto.
-Te debía una disculpa por haberte dejado subir sola en aquel barco.
-Y un beso de despedida.
-Sobretodo el beso de despedida."


Pequeñas cosiiiiiitas que se me ocurren mientras no tengo nada que hacer tumbada en el sofá mientras una de mis coinquilina echa la bronca del siglo al coinquilino. Limpiarse las gotas de sangre de la cara, seguir escribiendo, todo es uno.


El lunes hice una buena acción, me manché las manos de sangre y organicé atención de primeros auxilios en mitad de la calle, al despiste. Luego sufrí la taquicardia en casa, avisé a mi madre, con mis puntas de triqueta, lavé veinte veces mis manos para quitarme el olor a sangre y comí carne medio cruda para celebrarlo. Entinté varios dibujos (Los Católicos y Boabdil, Muley Hacén llamando a Joshua) y vi la tele. Y Burlesque.

Y luego, he llegado a casa y me he tumbado en la cama; y he pensado en mis abandonados Weylyn.
Y se me ha venido a la cabeza una frase que Alraune puede decir en cualquier momento, porque Ethelwolf se merece que le bajen los humos aunque dudo que pueda alguien conseguir tal cosa. La vi escrita en una puerta de baño, sin autor. Así que me la agencio, lo reconozco. Pero como dijo un grande "los grandes artistas no plagian, roban". Chan Chan.

"-Querida, no puedo creer que sigas insistiendo en que jamás me has querido.
-Te quise un martes, Weylyn. Cuando tenía cuarenta de fiebre."




Cosas que tienen que ver...
...por fin vuelvo a tener en mis manos la libreta de la Biblioteca. Así que por fin puedo actualizar.

Y mañana me voy al café de las Maravillas con mi Dama.
Que ya es hora.
A ver si llega pronto el tiempo de ver a la Dragona.

Madrugar mañana es de valientes

Tengo miedo de ver "Il mio miglior nemico" en español ("Enemigos íntimos") por el doblaje. Sí, el español es uno de los mejores doblajes que existen actualmente (casi me arriesgaría a decir el mejor, pero pecaría de demasiado orgullo de doblaje. Y ahora que falta Constantino Romero -Mufasa, Darth Vader ["No, yo soy tu padre"], Clint Eastwood, Terminator ["Volveré"; "Sayonara, baby"], Capitán Kirk, Roger Moore ["Me llamo Bond, James Bond"], Rutger Hauer en Blade Runner ["He visto cosas que vosotros no creeríais..."], Gremlin Listo y  Juez Frollo, Shere Khan, y el Ancestro Mayor de Mulán; en algunas ocasiones también Sean Connery y algún que otro que no recuerdo ahora y no me apetece buscar-; me da más miedo decirlo todavía); pero después de amarla con locura en su versión original italiana...
Como que no. Que no me atrevo.

Y es que Orfeo me tiene loca; no tiene nada de especial; es un chico normal, con un trabajo normal, una vida normal, una mente y un físico normal. Pero algo tiene escondido que me encanta en la versión original. Aparte de su voz, que me gusta muchísimo. Y me da cosa, me da miedo verla en español, a pesar del magnífico doblaje que le han podido ofrecer. Me da miedo, porque me gusta la película tal y como la vi.




Otros temas.
Esta semana se finiquita la bufanda azul, se compra lana para patucos y se empieza a trabajar en la búsqueda de nombre para un perro-patada.
Es un perro pijo, al que amaré con locura, le pondré lacitos, le buscaré un collar y una chapita y una correa y lo llevaré a todas partes, hasta que la sociedad me odie.
Pero el nombre no puede ser hiper pijo, eso no pega conmigo. No, tiene que ser alguna frikada made in Kael; que le quede bien pero que no me rompa. No puedo llamar al bicho "Lulú", "Piolín", "Lily" ni mierdas así. Vamos a ver, es un perro pijo, pero la dueña no lo es.
Tampoco se si es hembra o macho. Tengo que hacer una lista doble, con dos o tres nombres máximo en cada género. Y de ahí, cuando lo tenga en casa, pues elegir el nombre.
Impresionante.
No me gustan los perros-patada, pero para mediados/finales de invierno tendré uno en casa.
Yu-pi.


Más.
Tengo varios bocetos hechos antes de abrirme la muñeca. Los Católicos dándole lo suyo a Boabdilico el Chico porque quieren medir las habitaciones para meter sus muebles, y el crío las ha pintarrajeado. Los leones de la Alhambra con tapones en las orejas porque Muley Hacén va por ahí desgañitándose buscando a un tal Joshua, y la gorda Pacheca enfadada.


Mañana tengo que ir a la Escuela Oficial de Idiomas, a preguntar cosas. Me lo escribo como recordatorio, se que pasaré por delante y no lo haré si no lo tengo escrito en algún lado. Pues lo escribo aquí.




Y estoy hasta las narices de los locos que siempre me pillan en los trenes y me dan cincuenta minutos de charla "psicoespiritual-mística-experiencia del ser porque yo soy un signo de agua". Que siempre me pillan a mí.
M'ha mirao' un tuerto o argo, como dice mi abuelo.









Tengo a Alfonsín dibujado. Tiembla, mundo.
Haré camisetas.
Tened miedo, el último X-men ha llegado.
Y es Sabio.
CHAN - CHAN - CHAAAAAAN.

No tiene nada que ver

No tiene nada que ver, que coja una libreta con apuntes en italiano, un suéter de colores y vibre el móvil, mientras Lila ronronea durmiendo sobre mis tobillos.
No tiene nada que ver el hecho de que esa vibración sea un whatsapp.
En italiano, claro.

"-Eh, ma sei ancora viva?
-Cazz, ovvio! ma che ti pare, che posso morire così facile?
-Dai, dicevo perche non so nulla di te da tanto
-Eh vabbè... Sono un po' fuori
-Minchia... Dopo sono io il che è fuori!
-Ma tu sempre sei fuori, occhi azzurri!!
-Già, quello dici tu... E dopo sei chi è fuori!
-Ma cosa vuoi?? O era davvero solo per sapere si ero viva?
-Era per sapere si eri viva, cazzo! Anche per parlare con te
-...Altra volta. Non posso morire così facile
-Si, ma qua sembra che sei morta. È strano uscire e non vederte, non trovarci in strada o chiamarci per vederci. Non si sente bene
-...Tornerò.
-Ma quando?
-Il più presto possibile. E se non pensavo farlo così presto, dopo la tua frase non ho altra possibilità
-Allora ti lo dirò tutti i giorni fine che ti possa abbracciare altra volta
-Se posso a dicembre, ti chiamerò
-Manca tantissimo il tuo sorriso
-Cristo biondo, se non finisci ORA di dire queste tipo di roba, giuro che piango in bagno
-Non è lo stesso essere qua e non parlare di qualcosa con te, fare degli battute con te
-...Andrea, ti odio e ti voglio bene. Ora finisce o ti ammazzo
-Modena è strana senza te
-...
-Ouh, ma sei sparita?
-...ti odio (ma sto sorridendo tantissimo)
-Quello è che mi vuoi bene
-Sempre voglio bene quelli che sono pazzi
-Cazz, allora siamo gli amici perfetti!"

Esperando que la casa se despierte, decidiendo si escribir ahora o no al bibliotecario, si dormirme o picotear algo, y sonriendo como una tonta.
¿Tú te crees, D'Averc, la tontería que se me viene encima cuando me dice algo bonito mi gente del otro lado del charco Mediterráneo?
Si es que les tengo que querer.
Pero no tiene nada que ver con que les eche de menos casi con la misma desesperación con que me faltaban la Dama, la Dragona y mi hermana cuando estaba allí.
Para nada.






...Estamos haciendo tráfico de fotos de gatos.
Tarzán vs Lila. La chiquitaja es más amor (por algo tiene una mancha en forma de corazón y vive con nosotras y me está ronroneando entre algún estornudo/resople pasajero sobre los tobillos), pero Tarzán se da la vida padre. Todo el vecindario le da de comer, su dueño está loco bien, la familia es simpática y cariñosa, la zona es buena y es guapo.
Lo de gordo hasta el extremo de pesar "9 e qualcosa". Está GORDO.
De mayor quiero ser ese gatazo.
Además, todas las veces que me vio, y desde el primer momento, me quería tanto como al dueño y se pegaba a mis rodillas. Encima de gordo, grande.




Y mientras pasa el tiempo, me pregunto... ¿Cuánta gente cabe en mi armario? A ver si entre esta tarde y mañana lo descubro. También puedo pegarles a las paredes.
Lo que si está es la bandera del Erasmus presidiendo la cama, al lado de la ventana, sobre mi almohada.
Es genial levantarse y ver el tricolor italiano manchado de un porrón de firmas y una foto de mi triqueta.
No tiene nada que ver con que con eso me siento feliz y que son partes muy importantes de este corazoncito sin sentimientos.
Nada que ver, lo prometo.

D'Averc (ad infinitum)

-¿Y esa sonrisa tan estúpida, querida?
-Nada, Sir Huillam. Un peso que me he quitado de encima.
-¿Has lanzado a tus propios hombres por la borda de una balsa para que Hawkmoon te salvase?
-No, no tan literal.
-¿Entonces?
-He mandado a mucha gente a la mierda, Sir Huillam.
-Oh.
-¿Oh? ¿No tienes nada más que decir, D'Averc? ¿Yo mando gente a la mierda, pero como no les he matado para salvarme yo, la única respuesta es "oh"?
-Oh.
-Agh.
-¿Y a quién y por qué les has reservado ese destino en tu vida?
-A esos "amigos" tan majos, los de toda la vida. A unos por falsos y a otra porque tiene carta blanca en victimismo y errores, pero nadie puede cometerlos con ella.
-Oh.
-...
-¿Sabes? Eso se merece un buen brindis. ¡A saquear la bodega del Conde Brass!
-...qué diablos. A saquear. Dentro de nada tengo comida y ellos van a estar.
-En ese caso, ¡más vino para mí!
-¿Por qué?
-Para que tu estrategia militar quede impecable y el Imperio no te rebaje el grado por embriaguez. Y cuando vuelvas, nos vamos de putas.
-...Sir Huillam.
-¿Mmh?
-Le quiero.
-Oh, no seas ordinaria. Pues claro que me quieres. Soy, y ruego me excuses por la frase tan vulgar que voy a decir, la polla.

Un Cuervo entre mis manos

 Tengo un flamante llavero nuevo de EL CUERVO.

                                                         ¡Es un amor!



EL CUERVO.
THE CROW.
THE FUCKING MASTER CROW.

Eric Draven es amor. Amor amor, de Cacharel.

"There is a man playing a violin, and the strings are the nerves in his own arm"

"James escribió una carta de amor llamada El Cuervo. La carta de amor más hermosa que jamás haya leído". John Bergin.
Coincido.

Un cómic en el que el dibujo son palabras, las palabras dibujos, el contexto un mensaje, el mensaje un contexto, las metáforas vuelan, los recuerdos se agolpan, las sensaciones explotan hasta adormecerse por la intensidad. James O'Barr hizo la más bella obra de expiación y amor que se puede nadie imaginar, aunque haya llegado a la fama por una muerte -Siempre te recordaremos, grandísimo Brandon Lee- y una película underground que, para qué negarlo, para su momento fue espectacular.
Personalmente, digamos que no es muy importante para mí, sólo mi película favorita, esa de la que jamás me podré cansar y la que nunca quiero ver porque me emociono demasiado.
Personalmente, digamos que el cómic de O'Barr hace que me palpite el corazón de manera desbocada, que me olvide de si tengo hambre, si es de día, si es de noche o si fuera hay un holocausto nuclear/zombi.

Son demasiados años a cuestas con la maldición de El Cuervo sobre los hombros, grabada en la retina.
Un año -ojalá consiga que sea este- conseguiré The crow ultimate edition; y cuidaré ese libro más que a mi propia piel.
Un dibujo que no es retocado en ningún momento, tramas hechas a mano, rótulos a mano alzada, textos hechos sin ordenador; negros pintados con paciencia. Cada detalle está presente, si el ojo lo quiere ver. Y yo los veo a cada mota de tinta. En cada una.

En la película, la banda sonora es mágica, es excelente, notoria.
Y los diálogos tienen pequeñas joyas encerradas, y otras no tan pequeñas; giros dentro de los giros que si no conoces la historia fuera de la historia, la del propio James O'Barr, no puedes entender, no se ven, no se aprecian.
Es una oda de amor, una obra digna de la torre de Babel; un monumento al perdón trabajado hasta conseguir la propia expiación. Un mar de lágrimas que se volvieron tinta para dibujar y narrar la más bella historia de amor oculta dentro de una historia que puede parecer normal, lo que le da más color dentro de ese negro predominante que lo oculta a quienes no lo conocen, a quienes no están dentro. A los que no son parte de El Cuervo.


"It can't rain all the time" .
No llueve eternamente.