Django y chucherias

Cena a las dos de la mañana.
Pasticiotto, un queso-mus raro y buenísimo y bresaola.

El tercer ascensor que he visto en modena, y no lo he visto realmente.

No es justo. Hay frases que no te dejan responder más que con silencio; porque o respondes copiándote, o respondes quedándote corto. Pero qué bien saben hablar, diantres.

Ci vediamo domani, por supuesto.



No suelo hacer esto -hay quien dice que mi lado moñas no existe, que como un gato de verdad soy egoista con los sentimientos-; pero necesito -quiero y necesito- decirlo.
"Voglio guardarte e tenerte per sempre alla memoria"

Ci vediamo domani, claro que sí.
Sigue riéndote de mí por no saber enviar indirectas ni recibirlas.
Por los mordiscos y demás.


"Non ha succeso prima perche non sapevo si tu hai la stesa voglia di me che io di te"
Derrota total.

Pero que sepas que el punto es mío: sé cómo cortarte el pelo, Sansón.
Y encima, te dejas. Y me haces olvidarlo.
Y ¡por fin! has hecho tú el movimiento.
"Mi hai lasciato senza forza. Mi hai fatto dimenticare il nome della strada. Come lo hai fatto?"
Me siento una especie de Dalila. Sin la parte de traicionar y todo eso.


Pero qué ñoña puedo ser a veces.
Pero es que me has matado al acariciarme la cara tan lento, tan delicado y al decirme que quieres aprenderte mis rasgos de memoria.
Y al casi perder el taxi por casi hacerlo en el portal.
Y al todo.




Permitidme el momento de colegiala apardalada.
Pero me encierro tanto en mí, que a veces necesito escribir como una colegiala efervescente.


Ci sentiamo domani.
¿La pelicula?
Era Tarantino, era un western, y habia chucherias y asientos repantigados y cómodos.
Creo que ha estado bien. No lo sé seguro. Sé que acaba con la música de Lo chiamavano Trinitá, y eso mola.



Creo que lo he desglosado bastante.
Y ahora, me retiro a dormir envuelta en un olor que no es el mio.
Ñam.
Me lo meriendo.








...Esto es como las Danone. ¿Repetimos?. O las Pringles. No hay stop.
Me lo vuelvo a merendar.
¡Sí señor!

Un bol de fideos hirviendo

La idiotez es inherente a los humanos.
Suena crudo, sí. Pero es cierto. Todo el mundo tiene su momento, su parte idiota. Acechando, por ahí, vigilando el momento.

Pero mira, Kael, que llegas a ser idiota.
Eso.
Achácalo al dolor.
Puede que sea por eso.
Pero no quita que sea una tontería muy grande.




Cómo te gusta equivocarte, niña.
Desde luego. Así aprendo de los errores.


Procrastinar toda la tarde cosa mala.

Di che ridi?

Dame 3 horas más, para ver la luz del sol por la rendija de la ventana.
Entre la BSO de los Hijos, y la risa, se hará corto el tiempo.


La tozudez, ya lo he dicho antes, es una gran virtud, y un gran pecado. Esta vez, me ha salido bien.
Hay 8 horazas de viaje. Ocho. Se dice pronto.
Es un puñetero click en el ordenador.
Han sido tres horas.
Dame tres más, y veré amanecer nevando. Maldito sueño, que viene justo ahora. Ahora, que estaba tan cerca de ver por fin caer la nieve en un cielo rojo, rojo y naranja encendido.
Siempre he creído que ver amanecer te hace permanecer en una tierra más tiempo, te hace aprender a quererla; haces inconscientemente balance de lo bueno y malo, haces los problemas a un lado, aprendes a ponerte en pie y solucionar lo que sea, y sobretodo, aprendes a calmarte.
Que también es bueno.


Pero, eh.
Ha habido buenos momentos al final.
Parece que después de decidirme a ser tozuda, el mundo ha decidido girar en el sentido propicio para mí.
Tres conversaciones de facebook depsués, dos citas por skype mañana, y una esta noche a repetir toda la semana, hacen que las cosas, desde la tarde hasta ahora, algo hayan mejorado.
Al menos, me han dado fuerzas para seguir plantada en mis trece.
Trece. Qué número tan bonito. El de mi estrella de la mala suerte. Eso es un buen augurio, yo soy de las que viven en el influjo de la mala fortuna.





Como reina del callejón, decreto para todos los gatos:
No valen maullidos que rompan el silencio si no van acompañados de una sonrisa.
No se puede matar ningún ratón, si no es de risa.

"-Me ha preguntado por ti.
-¿Qué ha dicho exactamente?
-Que si no habia ido con el chico de los chupitos.
-¿Me ha llamado así? ¿Qué le has dicho?
-Que el chico "está en su casa jajjajaaja quieres conocerlo? estás enamorado de él?
-Jajajaja, qué loca. ¿Qué te ha dicho?
-¿Textualente? "Jajajajaja NO. Era curiosidad, que siempre que estás de fiesta estás con él"
-... Claro, ¡es que soy el chico de los chupitos!"


Tonterías que aparecen a las doce de la noche y se quedan para siempre.





Hoy me apetece gritar el lema irlandés con el blasón del lobo.
Devour saoil, gáire báis!!

Es mi grito de guerra. ¿Qué pasa?

SAMCROW

Es día de Sons of Anarchy.

Quizá sea por la nieve que cae tras mi ventana, porque ya es de noche tras los muros de la casa; o quizá que tras cuatro meses por fin tengo un método de contacto que ahora mismo no me aprovecha para nada porque con las personas que quiero, con las que necesito hablar no pueden hasta bastante más tarde.

Y es una lástima.
Porque hay voces que se echan de menos, hay voces que faltan, que podrían aportar un poco de calidez y de luz, de compañía a este día raro, a este día de ver a los moteros, capítulo tras capítulo. Y más capítulos, sólo para llenar el hueco.
Volver a sido más difícil tras tanto tiempo en casa.





Por más nutella a cucharadas viendo a mis chicos de SAMCRO, por más conversaciones de idiotas por whatsapp, por más música que escuche, por más pensamientos que tenga.
Se me están haciendo más largos estos días, justo tras volver, que los tres meses fuera de casa. Sé que quiero estar aquí.
Y también allí.
Pero estoy aquí, y quiero seguir estando aquí. Hay cosas que me atan aquí.
Pero quiero volver, por las cosas que me atan allí, porque esto es extraño, porque echo de menos sobretodo estar en casa y escuchar a mi padre dándome una charla sobre el mundo, el ciclo de la vida, hakuna matata y consejos varios; a mi hermana alborotando; a mi madre contándome los chismorreos; a mi tía invitándome a salir de fiesta y hablar de lo necesario; el teléfono que puede sonar cuando sea y escuchar cualquier voz de las dos almas que conforman la triqueta; que en cualquier instante suene un claxon bajo el balcón y sean mis amigos de siempre que han montado una quedada de sopetón; que mi "hermano" llame para invitarme a cerveza y absenta y contarnos los problemas, dramas y pocas glorias que tengamos.
Sé que aquí tengo cosas, cosas importantes que me retienen y me retendrán -películas, música, idioma, idioteces, sonrisas, golpes, cafés espresso, el ragú, el sur del país, alguien que me da abrazos aunque ni yo sepa que los quiero-, pero lo echo de menos.
Ahora más que antes, porque lo he disfrutado un mes entero. Un mes sólo para mí y para lo que más me toca. Tanto disfrutarlo, tanto tenerlo cerca tanto tiempo, ahora duele un poco.
Me gustaría volver a tenerlo cerca, tenerlo aquí. Pero no puedo.
Y como soy así de terca, así de cabezota -mi gran defecto y mi gran virtud-, así de idiota puedo ser a veces, no pienso hacer lo que me pide el cuerpo: coger la nutella, coger la manta, y lloriquear un poco para sentirme mejor mientras veo a los Hijos. Pero no, soy demasiado cabezona, demasiado testaruda, demasiado tozuda. Tanto que a veces parezco insensible.


Así que, como remedio, seguiré viendo a los Hijos. Seguiré viéndolos, seguiré viendo nevar a través de la ventana, seguiré echando en falta varias cosas. Pero seguiré, terca, en pie, guerreando conmigo misma, con la melancolía que me entra cuando pienso en lo que hay atrás, sin mostrar un ápice de tristeza, de debilidad. Porque soy así de obtusa.
Porque tengo ascendencia albaceteña, porque en mi sangre corre la misma sangre que aquellos que rechazaban a los invasores a punta de navaja y eran más temibles que el ejército francés, inglés, o el que fuera. Porque en mi mente, empuño la típica navaja albaceteña, la de los siete muelles que es casi tan larga como mi antebrazo, la que otorga autoridad a cualquier español que la empuñe de manera inmediata.
Porque estoy en pie de guerra con los sentimientos que pueden minar mi disfrute de esta experiencia, al menos, desde esta noche.

Y es que mis moteros siempre me revuelven la sangre y me dan la mala leche necesaria para volver a ser una cabezota, una terca que no da su brazo a torcer y mantiene su posición, aunque se equivoque. Y que si, se equivoca, ya buscara enmendar el error lo mejor posible.


Riding through this world all alone
God taks your sol, you're on your own
The crow flies stright, a perfect line
on the Devil's bed until you die

This life is short, baby that's a fact
better live it right, you ain't comin' back
Gotta raise some hell, 'fore they take you down
Gotta live this life
Gotta look this world in the eye
Gotta live this life until you die

You better have soul, nothing less
cause when its business time, it's life or death
The king is dead, the lights goes on
You'll lose your head when the deal goes down
Better keep your eyes on the road ahead

Gotta live this life
Gotta look this world in the eye, gotta live this until you die

97 van ya

Igual que lloró el que, para mí, es el poeta por excelencia de esta piel de toro, deberíamos llorar hoy todos.

Valgan sus versos como oración solemne.

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Si era toda en tu verso la amonía del mundo,

¿dónde fuiste, Darío, la armonía a buscar?

Jardinero de Hesperia, ruiseñor de los mares,

corazón asombrado de la música astral.

¿Te ha llevado Dionysios de su mano al infierno

y con las nuevas rosas triunfante volverás?

¿Te han herido buscando la soñada Florida,

la fuente de la eterna juventud, capitán?

Que en esta lengua madre la clara historia quede;

corazones de todas las Españas, llorad.

Rubén Darío ha muerto en sus tierras de Oro,

esta nueva nos vino atravesando el mar.

Pongamos, españoles, en un severo mármol,

su nombre, flauta y lira, y una inscripción no más:

"Nadie esta lira pulse, si no es el mismo Apolo,

nadie esta flauta suene, si no es el mismo Pan".

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Nadie lloró mejor al segundo poeta del español que Antonio Machado.

97 años sin los versos del de allende el mar, Rubén Darío.

Que la princesa de la boca de fresa y la bailarina de los pies descalzos te guarden en tu eternidad de poesias y mares.

Entre la lluvia-nieve que cae, el frío, el tener lejos a la gente...

hoy estoy sentimental.

El mejor momento para leer poesía.

Haz un alto en tu camino...

"La música es azul, aquí en Viena".
Pongamos una provincia italiana en el lugar de Viena.

La frase más verdadera que se podría decir.
¿Quién la iba a inventar, a cantar, a decírmelo?


Tenía que ser Tino. Nadie más, es obvio.

Corleone, los patos, la Jessi.

Patopatopatopatopatopatopatopatopatopatopatopatopatopatopatopatopatopatopatopatopatopatopatopato... ¡Mata al pato ya, friki!

...Como me toquéis al pato, os convertiréis en cadáveres putrefactos tras lenta exposición a tortura y dama de hierro enterrada en cemento.
Primer aviso.
Con lo que quiero yo al pato. Es un amor de muchacha. Un AMOR.
Y vale que baila y camina como un pato -¡papero!- pero saco la recortada y disparo a quien la llame así y no sea yo, o la famiglia de Módena-Girona-Valencia-Pamplona-Zaragoza-Almería. Que Fede es un amor, un amor amor de cacharel en todas sus versiones.


Si hasta ya se ha preocupado de a qué hora llega el vuelo para llevarme algo de comer, llevarme después a un café, a casa y de fiesta leve. Y todo eso, acordándose de qué día regreso -¡se lo dije una sola vez, hace mes y medio, de pasada!- y en el vuelo aproximado.

Así que de patopatopatopatopatopatopatopatopatopatopatopato, nada.
El papero está bien vivo y coleando.
La hermana italiana, casi.
Que Ferrari es novia casi oficial ya del "bro-vlc". A ver si le doy la bufanda ya terminada, y una copia de la foto de papá noel-borrachera-¡mira un fotomatón en la calle, vayamos a ver si funciona!, que es otro amor de chaval.
¿30 tacos? Y veintipocos también.


La famiglia se va a separar. Unas ya no vuelven más que de visita -Ana, y tú también, Ana. Verona Village, Tube, Sax, ¡miraaaaaa que hoy duermo en tu sofá porque no quiero buscar las llaves de mi casa en el bolso! y demás paparruchadas-, otro que abandona en febrero -se echará en falta los domingos por la mañana de buscar las gafas de Ferry por la calle y encontrarlas SIEMPRE en el bolsillo de la chaqueta que ha chulimangado en represalia en antroTube-, otro que tiene prórroga y trae en marzo a vivir a un inseparable de esta tierra: Yoshi y Pablete, que en marzo "nos arrejuntamos" otra vez.
El verano va a ser un no parar, muchachos.
Un no parar de echaros en falta, llamadas de skype, whats, móvil, visitas. Una aventura más en nuestros diarios de viaje. Porque hemos llegado a crear en tres meses algo muy grande, casi un baobab italo-español que no va a dejar de crecer.
Hace un mes que no nos vemos y sigue siendo el grupo con más comentarios de whats. ¿Cómo nos las apañamos para meter hasta 200 mensajes todos los días... diciendo cosas?
Os quiero.


Pablete, que no nos vemos de milagro, que tu avión de vuelta es mi avión de ida.
Te mandaré una foto al llegar con tu pato predilecto. Fede y yo nos vamos a tomar café juntas.




Y pensar que el jueves seré choni.
Pero choni de las de estampados leopardos y MoReEnaH ResHulOonaA.
Por amor al arte... y a la fiesta.

Más camino

Mañana regreso, a la nieve, al blanco, al frío y al invierno.
Con otra lengua, con otro ritmo de vida.



Con más comida en la maleta, y un gorro de pingüino.
Con la ilusión de haber visto a mi gente, a la de verdad, a la que echaba tanto en falta. Y eso, que sólo los he visto dos días.



No sabía que los gatos podían llorar.
Pero lloré, ¡mi primeras fallas de lloros! Pero es que la ocasión lo merecía, y la emoción, por una vez, me pudo. Que soy una insensible, pero hasta cierto punto.



Y ahora, regreso al norte. A mis tierras de adoquines, mitos, nieve, bufandas de colores, y gente de todos los lugares. Con la maleta llena de comida, de chucherías y más música en el iPod. Banda sonora personalizada.
También me llevo la muñeca otra vez a medio abrir. Al final, tendrán razón los demás, tendré que ir al médico y hacérmelo mirar. Hacía tiempo que no se me abría tantas veces en una semana. Pero, diantres, de viernes a lunes noche, van tres veces. Tres.
Y a la tercera no va la vencida. Aún tiene que abrirse, cerrarse y volverse a abrir. Que me conozco ya la vieja lesión.
Marcas de Guerra Vieja. Au, Legión, gloria; Santiago y cierra, España. Y tal.



Al ataque.
Los lobos avanzan, si sigo a este ritmo, empezaré a conocer -al fin- a Swallow, mi pequeño aprendiz de ladrón; a Azur, sacerdotisa de Madre Noche; a Kazoole, Señora de las Lechuzas; y a Kuon y sus inseparables -es lo que tiene ser bicéfalo-  Aucaman y Scaevola. Menuda tropa más rara.



Me voy con Heath Ledger-Casanova-Joker.
A ver si me convierto en una Harley Quinn.
Y me voy a Italia otra vez, a perderme con Corto por sus calles de adoquín.

Call me

Mañana.
Hoy.



"Be a simple kind of man, be a something you love and understand"


Seda negra, borgoña, azur, argenta, calabaza, jaspe. Tul y bordados de plata.
Mañana es el día. Hoy.
Fallera otro año más.
Es lo único que me enlaza con esta tierra. No creo poder vivir sin un año más, un monumento nuevo que arda en la calle, que ilumine la noche; sin un desfile para mostrar el orgullo, el porte.

Mañana -hoy- juego a las escondidas. No me pueden ver, soy un regalo vestido de sedas y manteletas.
Leo una poesía que -¡loca esfinge!- yo misma he escrito en pergamino, con mi letra de pulga y no muy digna de la ocasión; pero es mi letra, mis palabras y mi emoción.
No es un poema sólo para la Fallera Mayor. Es mi poema a las fallas.
A mí misma.

Mañana. Hoy.
Es el día.


Estamos como siempre.
El maldito insomnio de los gatos nocturnos.
Me pasearé con mi grupo favorito por los callejones, la voz de Brent Smith me hará compañía hasta que el sueño se digne a vencerme.
Porque el muy maldito no viene a por mí, me esquiva todo lo que puede.


Hey, hey.
"Oh, don't you worry, you'll find yourself, follow your heart and nothing else. And you can do this (oh, baby) if you try [...] and be a simple kind of man"

¿Lynyr Skynyrd.... Shinedown!!
Yeah, landlubbers.
Shinedown y a dormir.
Es el día.

Mañana. Hoy.
Los límites del tiempo los pone la música.
Y la música la pones tú.

Paparruchas

"Y como no tengo complejos, me miro en los espejos antes de echar los tejos"


FB english pirate! Yaaaarrrrl!
Me siento como sir Drake, carajo. Qué grandes.


Sigo demasiado enganchada a Negramaro.
Le gana Cremonini. Sobretodo, si le acompaña Jovanotti. Nascoti dalla nebbia, y tal.
" Gira e gira e non si ferma mai ad aspettare, sorge e poi tramonta come un delfino dal mare"



Pero luego llegan SOAD y Foo Fighters, y la música dulce se olvida. JOJOJOJO.


"Oye, Moisés. Que he pensado que podrías convencer a unos cuantos esclavos... que sé yo, por hacer números redondos A TODO EL PUEEEBLO DE ISRAEEEEL y te los llevas a caminar... hasta que me de."
Oh, joder. Qué grande.


Ya no soy asmática, por otra parte. ¡Feliz 2013!
Sí que pinta bien, sí.
De este año, la tinta imborrable no pasa. Para celebrarlo.

Y hago yo solita la exaltación a la fallera mayor. 3 hojazas de poesía compuesta por una servidora. Poesias hechas por esfinges que deben recitarlas delante del mundo. ¡Mira mamá, tengo un micrófono! ¿Puedo hacer la croqueta? ¡NO ESTOY NERVIOSA!
Pues claro que no, he presentado muchos años.
Pero es mí poesía, es mí momento de recitar y, diantres, es mucha poesía y muchos ojos mirándome, y muchos oídos atentos.
Respirar. Respirar. Calma, respirar.
¡Estoy madurando, soy mantenedora y exaltadora! JOJOJO, que guay, mamá. ¡Mira, salgo en el llibret y todo!
Pues eso.



Vuelvo a saber escribir en español.
Echaba de menos a los lobos.
Y los monólogos de los dos Danis como inspiración.

Nascosti dalla nebbia

"Ho visto un posto che mi piace, si chiama mondo. Ci cammino, lo respiro, la mia vita è sempre intorno: Più la guiardo, più la canto, più la incontro; più lei mi spinge a camminare come un gatto vagabondo."

Lenguas que hablas:

Español, italiano, inglés.

Lenguas que estudias:

Español, italiano, inglés, irlandés.

No vas mal, locuela.

A ver si este septiembre te sacas como mínimo el título de la EOI de italiano y te pones a currar en una academia, que de diseñar tatuajes no se puede esperar mucho... No hay tantas convenciones como deberían, ni tanta gente que busque un diseño personalizado. Mal hecho.

Y haz el favor de volver al irlandés, que lo tienes medio abandonado. Vale que no tengas mucho tiempo, pero, diantres, Kael. Al lío. Que lo necesitas. Y ya puestos, vuelve a retomar los lobos. Que Weylyn empieza a molestar por tu conciencia, y amenaza masacrar tu imaginación. ¿No ves que hasta que no termines de escribirle no podrás dedicarte a Kuon, ni a los Perros? ¿No ves que Alraune, Ethel, Filtiarn y toooooda la familia son los que muerden a tus neuronas?

Pues ahora que tienes tiempo por la muñeca abierta y no puedes dibujar, escribe. Olvida la resaca que te tocó de premio en la fiesta de ayer -ya te vale, golfa, llegar a las seis y pico a casa- y dale. Tienes la música, tienes el tiempo, y las ganas.

Y a Ethel haciendo el bailecito de turno por tu cabeza.

Vamos, te mueres de ganas.

Escribe.

No te obligues. Es que te mueres de ganas pero si no te das ánimos seguirás vagueando en el sofá. Comodona.

"Ho visto un posto che mi piace, si chiama mondo"

"Gira e gira e non si ferma mai ad aspettare, sorge e poi tramonta come un delfino dal mare. Gira e gira e non si ferma mai ad aspettare."

Dale al play, deja que la música vuelva a sonar.

Deja que el aire se llene otra vez de notas, de voces, de historias por contar.

Salta sobre la cama, con tu guitarra de aire, con tu micrófono invisible, escuchando los aplausos silenciosos de los peluches, los libros y las motas de polvo.

Sonríe tras el concierto, trago de cocacola, nota la cafeína. ¡Ahí está!

¡Ese es el espíritu! ¿Ves que ya puedes volar?

Todos somos iguales bajo la niebla.

Pero con ese espíritu, la niebla que te rodea se puede moldear... Y brillar por encima de ella.

¿Quién vive debajo de la pila de fregar?

¡Juaaaaan-jo Es-tro-paaaaaaaaaa-jo!

¡Su cuerpo verde sirve para fregar!

¡Juaaaaan-jo Es-tro-paaaaaaaaaa-jo!

¡Toda la mierda la puede absorber!

¡Juaaaaan-jo Es-tro-paaaaaaaaaa-jo!

¡Toda la mierda la puede absorber!

¡Juaaaaan-jo Es-tro-paaaaaaaaaa-jo!

¡Juaaaaan-jo Es-tro-paaaaaaaaaa-jo!

¡Juaaaaan-jo Es-tro-paaaaaaaaaa-jo!

¡Juaaaaan-jo Es-tro-paaaaaaaaaa-jo!

¡En cualquier chino lo puedes compraaaaaar! ¡Tiruririri, tiriririrí!

Todo parecido con Bob Esponja es intoxicación por Fairy.

Lapislazúli

"El azul es un color cálido".

Pues es cierto.
Es bonito y triste a la vez llorar cada vez que leo esas páginas.
Pero... Cada vez es descubrir un nuevo matiz. Una nueva línea entre esos dibujos.

Y es verdad.
El azul es un color cálido.
Y hay tantos tipos de azul... 


Azul, azul por todas partes.
Qué color más bello.


Uno dei colori piu belli e piu caldo... anche il rosso e l'arancia. Ma l'azurro... l'azurro e bello e caldo.
Molto.

"Arcángeles. Guapos, perfectos. Disciplinados como nazis."

"Cuando se salve al Diablo, los demonios volverán a ser ángeles. Nuestro enemigo es la Muerte. Cuando logremos destruirla y vencerla, no habrá más tristeza, pero, posiblemente, para acabar con ella tengamos que corregir a Dios. Éste y no otro fue el pecado de Lucifer. [...] Cuántas atrocidades estáis cometiendo en el nombre del dios del amor. Cuántas presiones bajo esa señal de la cruz, a la que decís adorar. ¿Por qué no amáis más a los hombres y menos a los símbolos?"

Ataque de ateísmo grave de madrugada.
Creo que hasta la poca fe que tenía en Vida, Muerte y Azar se está perdiendo... ¿Soy un caso perdido?


"¿Y de dónde has sacado que el diablo sea la maldad? Yo más bien creo que es una víctima. Al menos, así es como lo cuentan las escrituras. -¿Una víctima?- Claro, el fue el primer rebelde. El primero que se atrevió a preguntar."

"Madre es el nombre de Dios en los labios y corazones de los niños."

"¿Quién ha derramado tanta sangre? ¿El diablo? No amigo, no te engañes, ¡¡el hombre!!... En el nombre de Dios o en el nombre del Diablo."

Y es que cualquier deidad, como cualquiera de nosotros, puede sentir miedo a la oscuridad, al silencio, a sentirse solo, al paso del tiempo, a no ser recordado.

Nuestro mundo se rige por un reloj de arena, y cada gota de sangre, cada lágrima derramada nos acerca un poco más al final de la cuenta.


...Creo que voy a dejar de leer The Crow y ver a Hannibal por las noches, me hacen reflexionar demasiado.
Aunque "En el nombre del diablo" tenga un buen dibujo, aunque no defienda ni dios ni demonio...
Me parece que sí, que ni los mezclaré más ni los veré por la noche. No son buenos tantos pensamientos de madrugada.

Sobredosis de punk rock

"Wohoohooo! Nananananananaa Wohoohoooo! Nananananananaa Wohoohooo!"

Y no hay nada más que decir.
Excepto que voy a dibujar una carita sonriente en medio de todo este texto.
Y que dibujar un león que ruge en tamaño A3 es más satisfactorio de lo que parece.
                                                                                                                          = )





"When I feel heavy metal, wohoohooo"